Katten sov alltid tätt intill min hustru. Han borrade ryggen mot henne och pressade samtidigt mig åt sidan med alla fyra tassarna. På morgonen gav han mig en fräck, ironisk blick som förkunnade hans seger. Jag morrade irriterat, men maktlösheten låg tung över mig. Favoriten, förstår ni väl. Hennes lilla älskling, solstråle. Hon skrattade varje gång det hände, medan jag själv bara kände mig övergiven.
Till denna “älskling” stektes gös noggrant, sedan petades benflisor ut, och den knapriga, gyllenbruna skinnbiten lade hon frånskilt som ett konstverk bredvid ångande väldoftande fiskbitar på hans särskilda porslinstallrik. Katten sneglade på mig med en skev grimas som tydligt sade: Du är förloraren här, det är jag som är kung och herre i huset.
Det som blev kvar av fisken, resterna ingen annan villa ha, blev min lott. Han drev med mig på alla sätt han kunde, och jag besvarade hans fientlighet så diskret jag kunde ibland knuffade jag honom varsamt bort från tallriken, ibland puffade jag ner honom från soffkanten. Ett tyst krig, pågick natt och dag.
Ibland väntade i mina tofflor och boots träffsäkra små minor, dunkande av katträv. Min hustru blott log och sade: “Du får skylla dig själv, om du är elak mot min solstråle”, medan hennes hand smekte hans silvergrå päls. Katten såg på mig med överlägsenhet och suckade tungt. Vad kunde jag egentligen göra? Jag älskade ju min fru, det var inget att diskutera. Så jag höll ut. Men denna morgon
Denna drömlika, förvrängda morgon, var jag på väg till arbetet när min frus panikslagna rop ljöd från hallen. Jag flög dit och möttes av en surrealistisk scen: sex kilo elektriskt spretande päls, klor och vrålande ilska kastade sig mot henne som en vild älg genom stormvind. När katten fick syn på mig slungade han sig med vansinnig kraft mot mitt bröst och puttade så våldsamt att jag föll baklänges ut i korridoren. Chockad hoppade jag upp igen, tog en stol och viftade den som en sköld medan jag drog min hustru tillbaka mot sovrummet. Katten kastade sig mot möbelemben och utstötte ett urtidsvrål, men det hejdade honom inte. Han fortsatte sina attacker tills dörren slog igen bakom oss. Vi stod och lyssnade till vässande och jamande på andra sidan, medan vi började tvätta våra många rivsår med Alsol och Jodopax ur badrumsskåpet.
Stående i sovrummet ringde min hustru sin arbetsplats och förklarade, på stapplande svenska: “Vår katt har blivit galen, han attackerade oss, vi måste åka till sjukhuset istället för jobbet idag.” Jag tog luren direkt därpå och upprepade ordagrant samma meddelande till min chef. Plötsligt
Marken gungade till, huset suckade som om det ville luta sig över mot havet. I köket splittrades glasrutor, revor sköt ut från badrumsspegeln. Jag tappade mobilen med ett dån. Det blev ett märkligt, mättat lugn. All oro var borta vi rusade ut från sovrummet, som om katten aldrig funnits, och kastade oss in i köket för att se ut genom fönstret.
Utanför gapade ett kolossalt hål där parkeringen brukade ligga. Skärvor av bilar låg utspridda som leksaker efter stormen. Det var grannens lilla gasdrivna lastbil, den måste ha exploderat. Uppryckta och utom oss av förvåning såg vi bilar som låg på sida, deras hjul snurrande hjälplöst likt skalbaggar som inte kunde vända sig, och långt bort hördes uttryckningsfordons sirener som ett dystert eko.
Vi stirrade på katten, som satt tryckt i ett hörn med den högra framtassen spänt intryckt mot lilla bröstet, och grät tyst med små snyftande ljud. Min hustru skrek till, rusade fram, lyfte upp honom ömt och slöt honom mot sitt hjärta. Jag grep bilnycklarna och vi kutade ner för trapphuset, sju våningar utan att bry oss om hissen, förbi bilder som vaggade på väggarna och fotspår som svävade i spiral runt oss.
Förlåt oss, alla drabbade av explosionen men vi hade vårt eget lilla krigsoffer. Vår gamla Volvo stod lyckligtvis skyddad bakom huset, så vi kastade oss in i den och körde snabbt mot jourveterinären. Inombords kände jag en gnagande oro, som om en kör av katter skrapade i rytm till toner av Monica Zetterlunds röst i radion: “Att angöra en brygga.”
Efter en evighet, men nog bara en timme, kom min hustru ut från veterinären, bärande sitt dyrbara knyte nu med framtassen varsamt omlindad. Katten visade med stolthet upp sitt bandage för alla människor i väntrummet, och när de hörde om explosionen, flockades alla runt honom, smekte honom försiktigt och delade ögonblick av ömhet.
Vi kom hem, min hustru ställde sig genast vid spisen och började tillaga kattens favoritströmming, benade ur, och lade som vanligt den krispiga gyllenbruna skinnet som ett konstverk på tallriken. Till mig blev det mest rester igen.
Katten linkade fram på tre ben, stannade vid matskålen och gav mig en förvånad, smärtfylld blick. Han gjorde sitt bästa för att se superior ut, men smärtan förvrängde grimasen. Jag tog min egen bit, benade ur och la till hans portion.
Med ett tyst jamande stirrade han på mig, lyfte försiktigt vristen mot sitt bröst och frågade ödmjukt med blicken. Jag tog upp honom i famnen, höll hans ansikte nära mitt och viskade: “Kanske är jag en förlorare, men med en sådan fru och sådan katt är jag nog världens lyckligaste förlorare.” Jag pussade honom på nosen.
Han spann dovt och stötte sin tunga kattnos mot min kind. Jag satte ned honom och hans steg mot skålen var tvekande men målmedvetna. Vi stod tysta, omfamnade, och log åt honom där han kämpade med sin strömmingsbit.
Sedan den dagen sover katten bara hos mig, lägger sig nära mitt ansikte och varje natt ber jag tyst låt mig få många år till med dessa två bredvid mig.
Jag önskar inget mer.
Det är det mest sanna av allt: äkta lycka.
