De säger att med åldern blir du osynlig… Att du inte längre är viktig. Att du är i vägen. De säger det med en sådan kyla att det gör ont — som om det att sluta bli sedd är en del av avtalet för att åldras. Som om du ska acceptera att stå i ett hörn… att förvandlas till ännu ett tyst, orörligt föremål — bortom allas väg, i bakgrunden. Men jag är inte född för att stå i hörn. Jag kommer inte att be om lov för att existera. Jag tänker inte dämpa min röst för att inte störa. Jag kom inte till världen för att bli en skugga av mig själv, eller göra mig mindre för att andra ska känna sig bekväma. Nej, mina herrar. Vid denna ålder — när många väntar på att jag ska slockna… väljer jag att brinna. Jag ber inte om ursäkt för mina rynkor. Jag är stolt över dem. Varenda en är en livets signatur — att jag har älskat, skrattat, gråtit, överlevt. Jag vägrar att sluta vara kvinna bara för att jag inte längre passar i filtren, eller för att mina ben inte klarar höga klackar. Jag är fortfarande åtrå. Jag är fortfarande kreativitet. Jag är fortfarande frihet. Och om det stör… desto bättre. Jag skäms inte för mitt gråa hår. Jag skulle ha skämts om jag inte levt tillräckligt länge för att förtjäna det. Jag slocknar inte. Jag ger inte upp. Jag går inte av scenen. Jag drömmer fortfarande. Jag skrattar fortfarande högt. Jag dansar fortfarande — så gott jag kan. Jag ropar fortfarande mot himlen att jag har mer att säga. Jag är inte ett minne. Jag är närvaro. Jag är en långsam eld. Jag är en levande själ. En kvinna med ärr — som inte längre behöver känslomässiga kryckor. En kvinna som inte väntar på någon annans blick för att veta att hon är stark. Så kalla mig inte ”stackars”. Förbigå mig inte för att jag är äldre. Kalla mig modig. Kalla mig styrka. Kalla mig vid mitt namn — med stark röst och höjd skål. Kalla mig Karin. Och låt det vara klart: jag är fortfarande här… rakryggad, med en själ som brinner.

De säger att när åldern kommer, blir man osynlig
Att man inte längre räknas. Att man är i vägen.
Det sägs med sådan iskyla att det gör ont
som om att försvinna ur andras blickar vore en del av avtalet för att få åldras.
Som om man förväntas acceptera sin plats i hörnet
att bli ännu ett tyst möblemang i rummet
orörlig, tyst, utanför all rörelse.
Men jag är inte född för hörn.
Jag tänker inte be om lov för min existens.
Jag sänker inte rösten för att inte störa.
Jag kom inte till världen för att bli en skugga av den jag är,
eller för att krympa mig själv så att andra kan breda ut sig.
Nej, mina herrar.
Vid den här åldern när de flesta väntar sig att jag ska slockna
väljer jag att brinna.
Jag ber inte om ursäkt för mina rynkor.
Jag bär dem med stolthet.
Varje linje är en signatur av livet
att jag har älskat, har skrattat, har gråtit, har levt.
Jag vägrar sluta vara kvinna
bara för att jag inte ryms i deras filter längre,
eller för att mina leder slutat tåla höga klackar.
Jag är fortfarande begär.
Jag är fortfarande skapande.
Jag är fortfarande frihet.
Och om det provocerar
desto bättre.
Jag skäms inte över mina grå hår.
Jag skulle snarare skämmas om jag inte levt nog för att förtjäna dem.
Jag slocknar inte.
Jag ger mig inte.
Jag kliver inte av scenen.
Jag drömmer fortfarande.
Jag skrattar fortfarande högt.
Jag dansar visserligen som jag kan men jag dansar.
Jag ropar fortfarande ut mot himlen att jag har mycket kvar att säga.
Jag är inget minne.
Jag är närvaro.
Jag är en långsam eld.
Jag är en levande själ.
En kvinna med ärr
som inte behöver känslomässiga kryckor längre.
En kvinna som inte väntar på andras blickar för att veta att hon är stark.
Så kalla mig inte stackars.
Ignorera mig inte bara för att jag nått åren.
Kalla mig modig.
Kalla mig styrka.
Kalla mig vid mitt namn
med stadig röst och höjd kaffekopp.
Kalla mig Majken.
Och låt det vara klart:
jag står ännu här
rakt upp, med en själ som brinner.