Sanna rusade mot kontoret, men hennes klocka gick lika snabbt som en dröm utan slut hon var redan försenad! Om hon inte lyckades smita förbi turnikeln innan chefenredaktören kom, fick hon skriva en förklaring till varför den ansedda bästa medarbetaren i förra månaden, Alva, plötsligt förlorade sin ära.
Petter Mikhailsson älskade papper. Alla möjliga formulär: ursäkter, intyg, rapporteringar, gratulationer, förlåtelsebrev och rena inköpslistor. Vartifrån hans passion för byråkrati kom, ingen i avdelningen visste.
Hans fru skrev ner matlistor som hela tiden föll ur hans byxor, personalen levererade alla sorters kontorslappar Petter Mikhailsson var nöjd.
Varför står ni ut med det här? frågade Sannas vän, Ulla. Hon jobbade på ett café nära lägenheten där tjejerna delade hyreslägenheter och trodde att det fanns ingen jobb att få. Herregud! På grund av er skövlar de snart skogar! Skicka ett mejl till honom! Det är modernt och miljövänligt.
Du förstår inte, Ulla, suckade Sanna. Den här mannen är byggd av pappersbitar. De sticker ur alla hans fickor och regnar ner från hans anteckningsbok. Det måste han tycka om. I sin skål, så att säga. Men låt honom! Han betalar bra och tvingar inte oss att gå på lördagsarbeten på våren.
Det var ett tråkigt argument, men Ulla trodde på honom. Ägaren av kaféet där hon jobbade, varje april tvingade sina anställda att måla staket och tvätta väggarna i lokalen. Från färgen började Ulla nysa, dammet på väggarna också. Så att bristen på lördagsarbeten faktiskt fungerade som en ursäkt för chefens envishet, och frågan åter kom aldrig upp igen.
Idag, om Sanna inte smiter förbi Petter Mikhailsson ens en sekund, men inte överträffar honom, får hon sitta och skriva en förklaring.
Vad skriver hon?
Ja, där blir det många punkter
Det gick fel, för alarmet släcktes och hela elen i huset försvann. Senare sprang de med Ulla, torkade en pöl under den dåligt fungerande kylskåpet, åt snabb en kall havregröt kokad kvällen innan, försökte sedan tvätta sig, tacka himlen för att kranen ännu rörde vatten. Kallt, men ändå! Efter badet fanns små kvinnliga prylar mascara, rouge, skuggor, läppstift.
Och jackan till Ulla blev skrynklig, för på natten hade den välformat sig i en frusen pöl från frysen, när katten Ingemar hoppade upp, grävde ner sig, gömde sig, tänkte vänta på ett naturkatastrof, men katastrofen kom i form av Ullas toffel, som knuffade honom i sin mjuka, fluffiga bak. Ingemar hade aldrig blivit förrörd, blev förargad på alla, drog sig tillbaka till balkongen för att lida.
Ulla letade efter en annan jacka, för strykjärnet fungerade inte
Allt tog evigheter. När de återhämtade sig var det redan för sent.
Sanna, klädd i en ny väns dräkt, önskade denne en fin dag, hann precis hoppa på trappan till den avgående spårvagnen, dras in som gelé i folkmassan, en man tog henne varsamt i armen för att inte slå upp dörrarna, men Sanna såg att den omhändertagande handen försvann med sin ägare.
Nu kan man inte samla alla trafikljus på vägen, så man slår inte ansiktet mot räcket och blir inte ett byte till tjuvar, för i den folkmassan är allt möjligt!
Om Sanna blir nappad för förseningen, förlorar hon bonusen. Den hade redan delats ut en del för havet, en annan för den nya mikrovågsugnen, en bit till skorna.
Gummipriset så kallade tjejerna det. Sanna förtjänade det! Men ett enda fel kunde förstöra allt.
Alma höll sig tappert, för att inte springa på bron, springa förbi spårvagnen. Det gick inte snabbare, men illusionen att du anstränger dig värmer alltid.
Precis framför Sannas näsa tog en ung man tag i räcket, hans rockärm fladdrade, och han visade flickan runda armbandsur. I dem fanns många visare och flera urtavlor.
Sanna stirrade skrämt på ur och minuter, försökte vända blicken, men ögonen drogs tillbaka till tiden.
Kommer ni för sent? frågade den unge mannen med medkänsla. Dagen är en helg
Ja, svarade Sanna, tryckte armbågen hårt mot den svettiga sidan av sin väska.
Vet du vad man säger? Där man väntas, är det omöjligt att komma för sent, log den unge.
Alma slickade sina läppar. I annat fall skulle hon nickat, men nu var hans filosofiska anmärkning olämplig på mikrovågsugnen och hav!
Jag heter Kolja, sade den unge mannen, tystade och väntade på svar, men fick inget:
Och du?
Jag heter Olga Fedorina. Får jag gå förbi, unge man? Kolja förflyttade sig åt sidan med sin stora, vackra byst, en kvinna i en lätt kappa och spetshandskar. Hon doftade av toalettvatten, hennes läppar var så otroligt lysande, som om de målats med rödbetor.
Kvinnan ryckte till, och hennes röda läppar rörde vid Koljas ärmar.
Förlåt! suckade Olga Fedorina. Det stormar nu!
Och då förstod Sanna vem det var. Chefsfrun. Ingen hade någonsin sett henne, inte ens ett foto i Petter Mikhailssons kontor, men hennes röst i den höga högtalarläget hördes av alla
Jag såg er tidning i morse, Petru! Det är inget att hålla på med! Historien om mammutarna levde, förstår ni inte?! En vanlig man slängde er tidning i papperskorgen, och en hemlös
Hon talade fortfarande, inte blyg för beskrivningarna, hällde på färg, medan en underordnad, som blev ett ofrivilligt vittne till chefens slagsmål, upplöstes i mörkret i förrådet.
Något mer? frågade personalen.
Det går åt. Era mammutar, Grå, har inte nått Oles kusiner! hånade rapportören. Och min porslinsexponering smälte hjärtat i den där krokodilen!
En knackning på näsan drabbade den unga misslyckade Grå, stolt steg av segrare av artikelförfattaren om porslin, sedan ett muller från Petter Mikhailsson som krävde alla till konferenssalen
Olga Fedorina dök aldrig upp i redaktionen själv, men hennes ande verkade sväva överallt.
Vem är hon, för att kritisera vår Petru? protesterade kafépersonal. De hade hört talas om den despoterande fru till chefen. Stackars! Han springer, fyller på bullar, dricker te, och hon redan ringer, redan förhör, vad och hur! Megera!
Megera stirrade på spårvagnen, rusade mot sina säten, ryckte bort några killar, som, lutade sig mot sina telefoner, log tokigt och blåste i näsan, satte sig och placerade sig bredvid Petter Mikhailsson.
Ursäkta. Förlåt, vi bara flummigt bad den unge, böjde knäna med sin portfölj.
Som en skolpojke! tänkte Sanna när förvåningen över att hon fick se den riktiga Megera! Kvinnorna avundades.
Vad menar du? Ge mig din bandurr! krävde Olga bestämt och klickade låset, kastade handen i väskan. Så så Är det här, är det här Var nycklarna? Petja, var nycklarna? Du sitter igen under dörren, medan jag går med Simma på GUM:en? Du har blivit galen!
Sanna och den unge med klockorna såg hur färgen spreds, om det var skam eller förlägenhet, eller bara förvirring i Petrus ansikte.
Lölä, inget. Varför skriker du? Inget fel. gå runt, jag Jag kör till mamma, sade han.
Vilken mamma, Petja?! Vi går där var tredje lördag i månaden. Är det tredje lördag? frågade den stränga Petrufrun.
Idag är onsdag svarade Nikolaj.
Och du, unge man, frågade ingen! tjöt Olga Fedorina.
Kolle suckade och ryckte på axlarna.
Roliga de är, va? viskade han i Sannas öra. Ursäkta, jag vet fortfarande inte vad du heter
Spårvagnen tjöt, ryckte. Kolle studsade in i Sannas kind med sin ostyriga, taggiga kind.
Vadå? skrek Alma.
Jag ber så hemskt mycket om ursäkt. Stormen är rättvis, som några märkte här
Kolle bläste ögonen mot Olga Fedorina. Och för borstning, två dagar har jag vaktat, glömt att raka mig.
Då såg Sanna hur trött den unge mannen såg, grågrönt.
Du borde sova, svarade hon med medkänsla.
Inte ens ett ord! Jag hoppar till vänner, måste gå ut med hunden, sen hem till bakelser. Tack för omsorgen, log Nikolaj.
Olga Fedorina, under tiden, likt en gammal häxa i sagan om den gyllene fisken, rasade mer än någonsin.
Vart ser du, Petja? ryckte hon på knäna, spridda papper. Kom ihåg ännu en gång det här är en lista på vad som ska hämtas från kemtvätten, det här, rätade upp den skrynkliga lappen, adressen till min massör, du behöver den inte, kastade den i sin jackas ficka. Det är en beställning. Ta den. Kolla så allt är färskt, okej? Det är vad min syster och brorsöner ska ha. Kommer du ihåg vi ska åka på söndag till dem? Petter Mikhailsson nickade. Bra! Nästa
Hon bläddrade igenom papper, och Petter Mikhailsson, nickande, mötte Sannas blick med sina egna, fyllda av olycka.
Och i hans ögon glimmade en förbannelse och samtidigt en bön om att Sanna inte skulle berätta den fula, förnedrande scenen där Alma nickade.
Nu hade hon och chefen bara en hemlighet för två.
Varför levde Petter med sin Megera? Varför tålde sådana maktspel, total kontroll och tyranni?
Han gjorde det. I meningen att från en vanlig journalist han lyfte upp till chefredaktör, steg för steg, men ändå. Han såg talent redan på universitetet, gifte sig, sedan genom far, farbror, bekanta började han främja.
Olga hade aldrig ett arbetsdag, men hon var alltid upptagen: telefonmöten, personliga samtal i caféet eller nån någons hem, kontroll över hur livet i hennes familj flöt
Allt kretsade kring henne.
Det var faktiskt hon, Lölä, som för sju år sedan ringde Fimma, och den knuffade Petja till den plats han nu sitter på. Fimma var någon sorts knopp i tidningsvärlden, men också en outtalad kärlek till Alma. Hon utnyttjade den skickligt.
Fimma, du måste fixa det! Petja är inte längre en pojke, han måste gå i rampljuset. Hitta en plats åt honom, hörde du? Jag ber dig, min vän! För det här går jag med dig till restaurang, så gör det flinade Olya.
Fimma försvann i en redaktion som hette Ren blad, där chefredaktören gick i pension. Sekreteraren för Fimma slog med fingrarna på tangentbordet och skrev Uppdrag om utnämning.
Olga Fedorina var nöjd. Hon gick dock inte till restaurangen, klagade på migrän. Men Fimma levde fortfarande i hopp om deras återförening.
Petra blev chefredaktör.
Han steg in i sitt första dag i den nya positionen, ett kontor beklätt med ekpaneler, ett fönster mot gatan.
Olya, men jag kan inte! Jag kan inte köra den här bilen! Det är för mig, Lölä! Varför?! mumlade han, sedan tystnade när de kom med te och bullar från köket.
Olga Fedorina kastade en blick från foten till huvudet på servitrisen, fnös, sedan klappade sin man på axeln, med självsäkerhet:
Inget, Petra! Låt inte krukor bränna. Vi klarar det!
Hon var en grå kardinal i bakgrunden. Petra, medan ingen såg eller hörde, ringde och frågade vilka artiklar han skulle ta, vad han skulle spara till senare. Inte för att han själv inte visste, utan för att han ville ha hennes råd, för att hedra frun. Hon hade tråkigt, levde hans liv. Olga, kroniskt magsjuk, låg ofta på sjukhus, och i pauser mellan gastritattackerna styrde hon den lilla staten Ren blad.
En artikel om mammutar av journalisten Grå hade hamnat i fel tidning, ersattes av en notering om lampor i dagsljus, som enligt Petter Mikhailsson (läst av Olga Fedorina) var tråkig.
Mammutarna blir bra! Jag säger er! dansade Grå i chefredaktörens kontor. Alla gillar forntida ben, kraften i den senaste istiden Ni kan inte tvivla!
Petter ringde Olga flera gånger för att bekräfta om mammutarna, men hon svarade ej, gick på GUM igen.
Och mammutarna hamnade på förstasidan, pekande mot Olga med sina betar. Hon blev inte glad
Lölä övervakade personalen. På hennes begär öppnade systemadministratören åt Olga till ingress och utgångsloggar. Och Olya, upprörd, klagade på sin make för att någon hade varit sen en minut och fyrtiosju sekunder igår eller idag.
Åh, där var bara en situation Vi är alla levande människor! försvarade Petra kollegorna.
Så? Då, Petra, jag går. Om du skyddar dem, håller du mig i handen. Så, farväl! skrek Lölä, kastade luren.
Petter Mikhailsson, på helspänn, rusade till matsalen, åt bullar som Olya förbjudit, drack te utan socker, ropade på överträdare och krävde förklaringar. När förklaringar lades på bordet läste han dem för sin fru, sminkade dem, försvarade dem, och sedan fläktade han med Olga, hon mjukade upp och tillät ingen uppsägning.
Han ville gå, men Han hade redan lärt sig hur man lever själv, vad man äter, vad man gör allt var i Olgas huvud. Och Petra med henne. Och han älskade henne. Så han fick gifta sig, svära, älska
Petra, är det din journalist? utbrast Olga plötsligt, såg på Sanna. Hon tog premiumpengarna.
Alma först skrämd höSanna vaknade i spårvagnen med en rosa flamingo som flöt förbi fönstret och viskade att morgondagens bonus bara var en illusion i dimman.
