Kära dagbok,
Min fru, Karin, är på affärsresa i Göteborg och vår dotter, Alva, har övernattat hos föräldrarna. Jag sitter ensam hemma en ovanlig känsla för mig. Karin reser sällan iväg, men en kollega blev sjuk och tvingades gå på ett viktigt möte för företaget. Jag körde henne till tågstationen och körde sedan hem igen. På vägen insåg jag att jag inte hade planerat någon middag för kvällen. Med Karin borta måste jag anskaffa mat själv.
Jag kunde ha hämtat något hos föräldrarna, men då skulle Alva ha behövt komma hem tidigt, med läxor, springa runt och hoppa omkring utan modern närvaro inget av det lät avkopplande när arbetsbelastningen inför helgen redan är hög. Först funderade jag på att beställa hemleverans, men beslutade mig för att gå till en mataffär istället. Jag är inte förtjust i den larmiga butiksstämningen, men den lockade mig ändå.
I butiken fyller folk sina korgar, rusar till kassan och väntar otåligt på sin tur. Jag hamnade mitt i kön med en halvt fylld korg, några burkar ljus, mörk lageröl och några fräscha grönsaker. En lugn kväll skulle ha inneburit att bara slappna av och göra ingenting.
Bakom mig stod en liten, skör äldre dam i en mörk vinterrock och en orange sjal som hela tiden halkade ner från axeln. Hon rättade den försiktigt. När hennes tur kom, placerade kassören en påse med bröd, en påse socker, en liten förpackning färskost, två påsar med ris och resten av varorna hon behövde på en liten bricka. Hon lade sina pengar på brickan, och kassören, trött men ändå professionell, började räkna.
20 kronor saknas, säger hon till slut.
Kvinnans händer letade hastigt i fickorna, hon verkade orolig.
Vänta lite, jag hittar dem
Jag är inte din “kära”, skynda på, du håller upp hela kön, svarade kassören med en liten ton av irritation. Jag såg på och kände hur min egen irritation växte. Jag kastade kvittot och de saknade slantarna mot kassören och sade:
Låt oss avsluta detta, vi har alla en dag.
Det verkade som om allt var löst, men den äldre damen, efter att ha betalat, vände sig mot mig och sa:
Tack, unge, men jag har
Kassörskan, med en skarp röst, bad damen gå vidare:
Snälla, gå vidare, vänligen!
Den äldre kvinnan gick mot utgången, stapplade på den fläckiga vita golvplattan. Jag kände medlidande för henne. “Människor,” tänkte jag, “vi har så lite tålamod och medkänsla ibland.” Humöret sjönk lite.
När jag äntligen kom ur den trånga kassan, stod den äldre damen vid dörren med ett leende och räckte fram en sliten plånbok fylld med mynt.
Här, du får de, sa hon och gav mig de lilla kronorna.
Jag kände hur skulden brann i bröstet. Jag svarade snabbt:
Nej, tack, det är inget att tänka på. Det är bara slantar.
Jag tog emot en gammal, sliten väska, som såg ut att ha varit med sedan 1970-talet, och frågade artigt:
Är du långt härifrån? Kan jag hjälpa dig hem?
Nej, jag bor bara runt hörnet, svarade hon. Jag kan gå.
Jag erbjöd mig ändå att följa med henne en bit. Vi gick tillsammans, och på vägen pratade vi. Jag frågade:
Bor du ensam? Har du någon som hjälper dig?
Jag är ensam, svarade hon med en darrning i rösten. Jag hade en son, men han dog i tjänst för ett år sedan. Två män lever fortfarande kvar, men de är försvagade
Hon tystnade, tydligen var det svårt att fortsätta. Något klingade i mitt huvud, ett minne som kom tillbaka. Jag mindes min gamla skolkamrat, Sergej, som också hade förlorat sin son i krig. Jag kände hur min minnesbank gick igång.
Min vän, Sergej, dog förra året i krig, sade jag. Det var bara två som överlevde, och de är nu funktionshindrade
Hon fortsatte tala, men mina tankar vandrade tillbaka till Sergej och hans familj. Jag nämnde namnet på en annan gammal bekant, Nadja Pettersson, som bodde i samma byggnad som henne. Hon svarade:
Jag är Nadja Pettersson, och du?
Jag förklarade att jag var en gammal klasskamrat till hennes sons gamla bilverkstad, och att jag hade varit på hans begravning.
När vi nådde hennes hus gick vi upp till andra våningen och hon bjöd in mig för en kopp te. Jag ställde mina varor på bordet: korv, smör, en burk sill, en påse kex, några bananer och ett paket äppeljuice. Hon ville ha allt, men jag sade att hon fick ta det hon behövde.
Det var min första, men definitivt inte sista, hjälp för Nadja. Jag började ofta besöka henne, fråga om hon behövde någon fixa något hemma eller om en hantverkare behövde kallas. Hon tackade mig alltid, men avböjde större gåvor och tog bara emot småsaker.
En kväll, medan vi drack te, berättade hon sin historia:
Jag föddes 1938, hade en liten bror. Min man var i krig, min mor uppfostrade oss ensam tills hon gick bort. Jag arbetade på en lastbil som samlade in de som hade förlorat sina nära. Min egen mor fördes bort med en bil, och jag ropade på henne men hon hörde mig inte. Jag hamnade i ett barnhem, och min farbror och moster tog mig och min bror till den här staden. Min man dog aldrig tillbaka, och jag gifte mig här.
Jag frågade var hennes familj var. Hon svarade att hennes man hade gått bort svår sjukdom, och hennes dotter och svärson dog i en båtolycka under en storm. Hon förlorade också sin son Ivan, som fortfarande är utomlands och skickar pengar till henne via ett kort jag aldrig har kunnat använda.
Jag föreslog att vi ringde honom. Hon grävde fram en gammal skrivbok med hans nummer, och jag ringde. Efter en kort konversation hördes tårar i hennes ögon, men hon log och sade:
Tack, Erik. Du är en god människa. Jag har inte pratat med min bror på länge, men nu känner jag mig mindre ensam.
Det kändes som om en liten ljusstråle hade hittat sin väg in i hennes mörka värld. Jag bestämde mig för att ofta besöka äldre, hjälpa till med små ärenden, köpa dem någon telefon och lära dem använda bankkort, så att de inte blir stressade av kassörerna när de räknar sina mynt.
Karin berömde mig för min omtanke, och vi bjöd in Nadja flera gånger på middag. Hon blev snabbt vän med min fru, som alltid bjuder på värme och skratt. När minnena om min syster, som gick bort för två år sedan, kom upp, kände jag ännu starkare hur viktigt det är att finnas där för de som är ensamma.
När jag gick hem från Nadjas lägenhet hörde jag henne säga:
Må Gud skydda dig, kära vän. Tack för allt.
Det är en påminnelse att även en liten gest kan göra stor skillnad. Jag har lärt mig att inte låta vardagens stress göra mig kall. Att ge sin tid och lite hjälp till någon som är ensam är inte bara en handling av vänlighet, utan också en källa till egen inre frid.
Personlig läxa: Att visa medkänsla och vara närvarande för andra ger både mottagaren och mig själv en djupare mening i livet.
