Kära dagbok,
Nyligen har vi fått en ny trappstädare i vårt hus. Hon gör ett bra jobb, sopar rent, tvättar regelbundet trapphuset och håller allt på schema. Jag har egentligen inga klagomål, förutom en liten sak
Före henne arbetade en kvinna, Nadja Ivanovna, som tog hand om vårt trapphus som om det vore en nio våningar hög entréhall i ett stort bostadshus. Vid ingången, på den gammalt slitna trappuppgången, bredde hon alltid ut en matta något som såg både lustigt och helt opassande ut. Mattan blev ständigt sliten, någon stal den, så hon köpte ny och omsorgsfullt täckte både den sjunkna betongen och de utskjutande armeringsjärnen, vilket räddade våra fötter från skarpa kanter och trasiga skor.
På varje av de nio fönstren pryddes fönsterbrädorna med krukor, keramiska statyer och ovanliga sköldpaddor. Där samlades ingen damm på brädorna någonsin.
En kväll kom ett gäng killar till lägenheten på sjätte våningen. De firade livet med cigaretter, sprit och säkert något starkare. Krukorna förvandlades till asklådor, flaskorna stod i en billig kakofoni, och de keramiska statyerna med snäckskal krossades till pulver av deras skor. Vi grannarna gick förbi dem i tysthet, rädda för deras otåliga reaktion. På något underligt sätt lyckades Nadja ändå bli vän med killarna, bevara sina krukor och till och med övertala dem att flytta sin fest någon annanstans. De högljudda sammankomster i trapphuset upphörde, och mellan krukorna stod nu en söt asklåda som Nadja ständigt torkade och tvättade.
Det mest imponerande med henne var hennes dagliga flit. Hon började tidigt på morgonen, städade trapphuset medan hon nynnade för sig själv, och tvättade hissens handtag och räcket med någon alkoholbaserad lösning. Detta var långt före att ytor skulle desinficeras som en del av vårt virusbekämpande.
Det var också hennes vänliga sätt mot grannarna. Trots att hennes arbetsbörda ökade, fortsatte hon att prata med de unga på balkongerna om väder och vind utan att någonsin kritisera deras rökning. Hon plockade upp varje fimpar som låg efter huset något som egentligen inte ingår i en trappstädareas jobb, men hon gjorde det med ett leende. Efter ett tag slutade fimparna att fylla upp bakgårdens gräs. Då kom vår trappstädare, eller ska vi säga trappstädarinna, och planterade tulpaner, svartögda och stora krysantemum i fönsterkarmarna.
Det som verkligen slog mig var hur elegant Nadja såg ut när hon inte hade på sig sin orangea overall. Perfekt smink, frisyr, högklackade skor oavsett väder och kläder i pastelltoner. Det var som om hon, efter att ha gjort vårt trapphus så skinande, var på väg att möta den engelska drottningen bara utan krona.
Varje dag kom hennes man från bilen, räckte henne en liten blomma och kysste hennes panna ömt. Alltid.
I slutet av augusti hörde jag från de gamla damerna på bänken att vår Nadja slutar i morgon, hon går i pension! Vad blir det då med trapphuset? Jag köpte en bukett blommor till henne nästa dag. Jag ville göra något snällt, om än bara lite. Till hennes förvaringsskåp med moppar och skurhinkar samlades grannarna med gåvor: blommor, champagne, konjak, och till och med pajer och inlagda grönsaker. De unga killarna från sjätte våningen, som en gång förstörde hennes krukor, kom nu och föreslog att hon skulle ta selfies och posta på Instagram och TikTok. Jag tror de försökte registrera henne på sociala medier.
Hennes man, den lite förvirrade värden, fyllde sin baklucka med blommor, konjak och våra gamla damers förrätter. Nadja själv verkade mest förbryllad av allt som hände. I en mjuk, mandelfärgad klänning med en pärlhalsband och lite extra starkare smink än vanligt, lyssnade hon knappt på grannarna och försökte hålla tårarna borta.
Kanske insåg hon att ingen av hennes kollegor någonsin hade fått en så fin pension. Kanske förstod hon, utan att planera eller sträva efter något, att hennes blygsamma och oansenliga arbete gjort oss, de vanliga boende i en nio våningar hög byggnad, lite bättre och vänligare.
Jag hoppas hon tar med sig den värme hon spridit, och att vårt trapphus fortsätter att lysa tack vare hennes hand.
En tacksam granne.
