Kära dagbok,
Jag minns ännu hur ung, i mina sena tonår, jag vandrade på en livlig marknad på Djurgården. En kvinna med mörka, djupa ögon grep min hand och sjöng nästan som en sång:
Du, vackra du, ska en dag leva i ett soligt land där luften doftar av hav och vindruvor.
Jag skrattade högt och svarade:
Så himla löjligt! Jag lämnar aldrig min hemstad!
Livet fortsatte som vanligt. Jag gifte mig i kärlek med Sven, födde vår dotter Klara och drömde om ett andra barn. Men jag ville inte låta någon tid gå förbi utan att hålla mina färdigheter färska, så jag bestämde mig för att arbeta i fem eller sex år innan jag funderade på ett tillägg till familjen.
Allt förändrades när en arbetsresa kastade omkull mina planer. Min granne, sjuksköterskan Anna, ringde mig i panik:
Lena, din man har förts in på sjukhus! Ambulansen kom från ett okänt adress på en annan gata.
Man vet aldrig var familjens hemligheter gömmer sig.
Den kvällen rusade jag till sjukhuset med hjärtat bultande i halsen. Sven, blek och med försliten arm, undvek min blick.
Vart kom du ifrån? frågade jag tyst.
Tystnaden talade mer än ord. Jag fick snart veta att en ensam kvinna, en kollega till Sven, bodde i den lägenheten deras vänskap hade pågått över ett år.
Alla hade sina egna karaktärer. Någon blundade, någon startade bråk och sedan, med ihopbitna tänder, serverade förrändaren en skål soppa. Jag var av en annan sort. Jag väntade inte på Sven på sjukhuset; jag behövde trösta den skadade.
Jag packade de nödvändigaste i en gammal resväska, tog Klara i handen och lämnade vår gemensamma lägenhet utan att vända mig om.
Vi börjar ett nytt liv på ett rent blad, älskade du, Klara sade jag och kramade hennes lilla hand hårt.
Mamma tog hand om oss till en början, sedan skilde jag mig, delade kvadratmeterna med Sven och tog ett bolån på 1200000kr. Jag levde på autopilot, försökte försörja mig själv och säkra Klara framtid.
Åren gick, trött av arbete och ensamhet, och jag flög till Italien, till en mysig villa hos min väns mor, Oliva, en timmes bilresa från Rom. Jag hade sparat varje krona, men plötsligt köpte jag biljetterna utan att tveka livet hade blivit för tungt att bära. Jag hoppades att det italienska solskenet skulle tina upp isen i mitt hjärta.
Oliva lyssnade på mina bittra bekännelser: Jag tror aldrig mer på att lita på någon och Kärlek finns inte för mig. Hon kunde inte stå ut längre och ringde i hemlighet sin bekant, ägaren till en vingård i Toscana:
Giovanni, skaff mig Lukas. Snabbt! Säg att han har en fästmö.
Mina tankar var långt ifrån romantik. Jag låg redan i en mjuk morgonrock, läste en bok för att skrämma bort de sorgliga tankarna. Utanför var den mörka södernatten tjock.
Plötsligt knackade det på dörren. En minut senare stormade Oliva in i sovrummet:
Lena, gå upp! Din fästman har kommit!
Jag skrattade: Vad i hela friden? men tog på mig morgonrocken och gick ut i vardagsrummet.
Där stod han. En hög man med silver i tinningarna och glittrande ögon. Lukas. I hans händer vilade en hjälm, och bakom honom, lutad mot husväggen, stod en sliten motorcykel. Han hade kört tjugo kilometer längs en bergig väg under stjärnorna bara för att se en främling.
Oliva sa att du är en rysk prinsessa? sade han på bräcklig engelska, med en melodiös accent.
Jag var förbluffad och sträckte fram handen för ett skak, men Lukas grep den i sina varma, stora händer och släppte den inte. Vi satte oss ihop på soffan utan att släppa varandras grepp. Hans engelska var knappt klar, min italienska obefintlig, men våra gester, leenden och blickar talade mer än ord. Oliva log och gick iväg, lämnade oss i vårt nyfunna mirakel.
Han red hem i gryningen på sin järnkärring igen. Senare fick jag veta att hans liv före den natten hade varit en rad misslyckanden: två äktenskap som lämnat en bitter eftersmak, inga barn, inget hem. Han bodde i en liten lägenhet ovanför sin brors garage och hade nästan slutat tro på lycka.
Tio dagar innan hans avresa hade vi kommit överens om allt. Jag svarade bara: Jag kommer tillbaka. när han föreslog att vi skulle bo tillsammans.
De följande månaderna i Sverige gick som en storm: jag blev av med jobbet, packade, hade svåra samtal med släkt som inte förstod mitt galna beslut. Telefonen ringde nonstop:
Mitt solsken, hur mår du? Saknar dig. Lukas
Vårt nya fönster vetter mot en olivlund. Ditt rum väntar på dig. Din Lukas
Den tjugofem år gamla åldersskillnaden och min tolvåriga dotter Klara skrämde honom inte en sekund.
En kväll, när vi satt på terrassen i vårt nya hus, badande i sommarens ljus, kysste jag honom på axeln och frågade:
Lukas, varför trodde du på oss så snabbt? Varför blev du inte rädd?
Han vände sig mot mig, och i hans ögon glimmade hela Toscana:
En gammal vinodlare sade en gång att jag skulle möta en kvinna från öst. En kvinna med ett stormigt hjärta som söker ro. Hon skulle ge mig den lycka jag odlat i mina vinfält men aldrig kunnat hitta. Det är du, Lena.
Jag viskade: Och? Har du hittat den där lyckan? Tårarna började rinna.
Han svarade inte med ord. Han drog mig nära, kysste mig som om det var vår första och sista kyss, log med ett soligt leende och sade:
Hon fann mig själv! Jag är oändligt lycklig.
Och livet började verkligen gå åt rätt håll.
Vi fick en drömjobb, tog ett bolån på en stuga med utsikt över de gröna kullarna. Lukas har lärt sig att älska min dotter Klara, som nu ivrigt pluggar italienska. På morgonen bär han kaffe med kanel till mig i sängen, och på kvällen fyller doften av nygjord pasta vårt hem. Hans kärlek finns i de vilda blommorna på bordet, i de mjuka beröringarna, i den omtänksamma blicken han ger mig varje morgon.
Jag har blommat ut. Jag kan inte längre tro att jag någonsin tänkte att gemensam lycka var en myt. Nu vet jag att lycka är verklig. Den vandrar på jorden och söker sina halva, och när den finner dem, förenar den dem med en kraft så stark att ingen storm kan rubba dem.
Lena.
