Sista chansen
Elin låg hopkrupen på soffan och höll händerna mot magen. Allt värkte, gjorde ont och påminde henne om vad som väntade. Samma sak varje gång: skarp smärta, sedan blödning, ambulans, sjukhus och en tom känsla inombords. Det var en missfall, inga tvivel om saken. Tredje gången på två år, och innan dess en graviditet som stannat av, och ännu tidigare en abort. Den aborten som Elin fortfarande betalade för, med oförmågan att bli mamma.
Hon sträckte sig efter telefonen och ringde ambulansen. En halvtimme senare bars hon in i bilen medan hon samtidigt ringde sin man, Anton, för att meddela att hon inte skulle vara hemma till middagen.
“Igen?” frågade han, men Elin svarade inte. Tårar rann nerför kinderna, fyllda av förtvivlan och självförakt. Hur många gånger till? Varför blev det samma sak om och om igen? Eller visste Elin egentligen orsaken? Om hon bara inte hade gått till den där tvivelaktiga läkaren för så länge sedan, allt hade kunnat vara annorlunda. Hon och Anton kunde ha haft en femåring nu. Men barnet fanns inte, och nu verkade det som om det aldrig skulle bli av.
“Det gör så ont,” kved hon, men läkaren bara justerade droppet och tittade likgiltigt på henne.
Två dagar på sjukhuset kändes som en evighet. Sedan utskrivning, Anton med en blombukett, allt enligt det vanliga mönstret.
“Du är så blek,” sa han, men Elin log bara svagt. Det fanns inget att vara glad över. Hon kunde inte ge sin man ett barn, det var uppenbart.
På vägen hem, med blommorna i knäet, vände hon sig plötsligt mot Anton och sa:
“Jag orkar inte försöka mer. Jag kan inte ge dig ett barn.”
“Säg inte så, det kommer att lösa sig,” försökte Anton muntra upp henne, men hon skakade bara på huvudet.
“Tror du verkligen på det själv? Fem år i sjön. Jag är nästan trettio, du närmar dig trettiofem. Det är nog. Jag har lekt nog med tanken på att bli mamma. Läkarna säger att chanserna är nästan noll, kanske dags att lyssna på dem.”
“Elin, vi får barn,” invände Anton. “Kommer du inte ihåg vad professor Lindström sa? Det finns hopp om vi följer hans råd.”
“Var är din professor nu?” fräste Elin. “Han är död. Var är de där råden? Borta, precis som han! Det räcker nu, Anton. Jag vill inte plåga dig längre, inte heller mig själv.”
“Vad menar du?” Anton rynkade pannan utan att ta blicken från vägen.
Elin drog ett djupt andetag och vände bort ansiktet.
“Vi borde skiljas. Du kan träffa en kvinna som ger dig ett barn, du förtjänar det. Jag förtjänar inte dig, inte ditt tålamod eller din omtanke. Jag är tom, livet håller inte i mig, jag är värdelös.”
Hon kämpade mot gråten, men tårarna hotade ändå att tränga fram. Anton tog hennes hand och pressade den mot sina läppar.
“Prata inte strunt. Vi klarar det här. Många lever utan barn, det kan vi också. Lycka behöver inte komma från barn.”
“Men från hur många man har,” snyftade Elin. “Sluta, Anton. Låt dig inte bli av med fadersglädjen.”
“Låt mig inte bli av med lyckan att ha dig,” avbröt Anton.
Det var typiskt honom: kär i sin fru, tålmodig med hennes nycker, och beredd att stå ut med allt bara för att hon skulle vara kvar. Han hade kämpat för henne länge, sopat undan rivaler, och när Elin äntligen blev hans fru, trodde Anton att han inte behövde mer för att vara lycklig. Förutom kanske en liten skrikig bunke lycka, men ödet ville inte låta dem få det.
Anton kände till Elins historia. Visste att hon tidigare varit gift med en äldre man, att hennes kontrollerande far hade tvingat henne till det äktenskapet, och att hon gjort en abort som gick fel. Allt hade lett till detta, men inget kunde ändras nu. Elin hade varit gift med Anton länge, hon hade brutit kontakten med sin far och visste knappt något om sin yngre syster.
“Jag skulle inte bli förvånad om far en dag tvingar henne att gifta sig med någon galning för sin egen vinning.”
Elin yngre syster, Linnea, var tjugotvå år, vacker och intelligent, precis som sin äldre syster, men mer benägen att ge efter för fars önskemål. Fadern uppfostrade döttrarna själv; hans ex-fruar fick inte vara delaktiga, för det var han som bestämde. Han styrde sina barn som sin affärsverksamhet: drog i trådarna som en marionettspelare, fattade beslut åt dem och tvingade dem att lyda.
Elin rymde hemifrån när hon var tjugofyra, träffade Anton och bröt all kontakt med fadern. Sedan dess förbjöd han henne att träffa Linnea, så när Linnea plötsligt stod på tröskeln en dag, blev Elin chockad.
“Vad har hänt?” frågade hon genast, men lade inte genast märke till systerns uppsvällda mage.
“Jag rymde från far,” snyftade Linnea och kastade sig i Elins famn. Bara en vecka hade gått sedan Elin kommit hem från sjukhuset, och nu denna överraskning.
“Vad ville han?” frågade Elin.
“Han ville… Han ville att jag skulle göra abort.”
“Herregud, du är ju gravid!” utbrast Elin och såg förfärat på sin syster. “Vems är det?”
“Det spelar ingen roll. Elin, det spelar ingen roll. Det är av kärlek. Han är gift, han vill inte ha barnet. Far sa att antingen gör jag abort, eller så tar han mig till läkaren med våld.”
Elin grät tillsammans med sin syster. Linnea var så bräcklig, så skyddslös, så älskad. De hade inte sett varandra på fem år, och Linnea hade förvandlats från en ful ankunge till en vacker svan. Men beroendet av fadern förstörde allt, och Elin var säker på att Linnea inom några dagar skulle vilja återvända hem. Det fick inte hända.
Anton tog systerns ankomst med ro. Han motsatte sig sällan Elins beslut. Han älskade henne för mycket för att säga emot, och Elin utnyttjade aldrig det till deras äktenskaps förfång.
Så klart, efter en vecka började Linnea prata om att återvända till fadern.
“Jag låter dig inte gå!” skrek Elin och grep tag i systerns händer. “Vill du verkligen att han ska skada dig och barnet? Tänk på din son om inte på dig själv!”
“Det är för sent för abort, han kan inte tvinga mig,” sa Linnea bestämt. “Ingen läkare skulle operera mig i vecka tjugoett.”
“Men de kan framkalla förfödsel!” invände Elin. “Du skulle inte ens märka något. Han lägger något i din te, och
