»Farbror, kom hem tidigare», sa den lilla tiggaren. Han lyssnade och fångade sin fru i en intressant situation.
Igor satt i sitt kontor, omgiven av en tung, nästan fysiskt kännbar tystnad. Klockan på väggen verkade tillbakahålla sin tickande röst visarna stod stilla som om de inte vågade störa den tysta sorg som hängde i luften. Han stirrade på hörnet av det dyra skrivbordet av mörkt trä men såg ingenting. Hans blick var riktad inåt dit där hans själ sönderslets av skuldkänslor och tankar på hemmet, på sovrummet där han trodde att hans fru Kristina sakta höll på att dö.
Det knackade försiktigt på dörren. Tyst, inte påträngande som om någon var rädd att störa hans ensamhet. Olga, hans assistent och, som han kände, den enda anledningen till att han inte blivit galen, syntes i dörröppningen. Hon steg in, och rummet verkade fyllas av ljus. Men hennes vanliga varma leende saknades. Hon lade ett hopvikt papper på bordet framför honom. En uppsägning.
“Olya, vad är detta?” Igor röst stockade sig, blev hes. Han kände något knäckas inombords.
“Det är bäst så, Igor. För alla”, svarade hon lågt utan att möta hans blick. “Jag har redan fått ett nytt jobb. I en annan stad.”
Smärtan, både dov och skarp, trängde igenom honom. Han reste sig, gick runt bordet och tog hennes händer. De var kalla som vintervinden som blåste genom springorna i gamla fönster.
“Gå inte. Snälla”, viskade han som en bön.
“Jag kan inte stanna. Hon behöver dig”, sa hon, och hennes röst var fylld av otårade tårar. “Du måste vara hos henne.”
“Det är mitt fel!” skrek Igor, rösten bröts. “Det är på grund av mig hon blev sjuk! Min synd, min affär med dig, dödar henne!”
“Sluta.” Olga såg äntligen på honom, och i hennes ögon fanns samma smärta. “Det är inte ditt fel. Låt dig själv gå.”
Men han kunde inte. Bilder från det förflutna rusade genom hans minne, som om det medvetet plågade honom. Hans äktenskap med Kristina arrangerades av föräldrarna, som tyckte att barn borde följa familjetraditioner och fördelaktiga förbindelser. Han mindes hennes kyla, nästan äckel inför hans försök att närma sig, hennes eviga missnöje. Hon ville inte ha barn, kallade dem “belastning” och “slutet på figuren”. Hennes värld var fester, dyra kläder och andras diamanter, där hon drömde om att skina starkast. Han var bara en plånbok och en statusaccessoar för henne.
Sen kom Olga in i hans liv. Då förstod han vad värme, omtanke och kärlek var. Hon krävde inget i utbyte. Hon var bara där. Stöttade. Lyssnade. Kramade. Kysste honom som om hon förstod varje tanke. Det sista minnet var det plågsammaste. Han, besluten att vara ärlig, gick till Kristina för att begära skilsmässa. Han ville berätta sanningen om sina känslor för Olga. Svaret blev en hysterisk scen. Hon skrek, slog sönder porslin, grep sig sedan om hjärtat och föll ihop på mattan. Sedan dess låg hon “sänglig” med en mystisk sjukdom ingen läkare kunde diagnostisera.
Att återvända hem blev tortyr. Den mörka, kvävande atmosfären tryckte på redan i hallen. Kristina låg i sin säng, omgiven av kuddar, och mötte honom med en svag men anklagande röst:
“Du kommer sent igen… Du bryr dig inte om mig. Jag kanske inte lever till morgonen.”
Igor svalde tyst och satte sig vid hennes säng, skulden tärde honom inifrån. Han skulle göra allt för att hon skulle överleva, för att sonera sin synd. När hon sa att hon hittat en “läkare som kan hjälpa henne”, böjde han sig utan protester. Den dyra professorn med välvårdade händer och självbelåten leende kom två gånger om dagen, gav injektioner och skickade enorma räkningar. Igor betalade utan frågor.
Den kvällen stannade han vid porten till sitt hus och stängde av motorn. Han kunde inte förmå sig att kliva ur bilen. Fem minuter till. Fem minuters tystnad innan han återvände till detta helvete av anklagelser, suckar och medicinlukt.
Någon knackade på rutan. En liten tioårig flicka i en gammal jacka stod där med en hink grumlig vatten och en trasa. Han sett honom förut, hon brukade tvätta billyktor.
“Farbror, ska jag tvätta lyktorna?” frågade hon klart.
Igor nickade och gav henne mer pengar än tjänsten var värd. Hon torkade snabbt, tog pengarna och skulle precis springa iväg när hon vände sig om.
“Men ni kommer för sent”, sa hon plötsligt. “Försök komma hem tidigare.”
Och försvann i mörkret. Igor stirrade efter henne. Vad menade hon?
Morgonen började som vanligt. Kristina mötte honom med stönanden och anklagelser:
“Rör mig inte”, ryckte hon undan handen när han försökte rätta till hennes kud. “Sjuksköterskan kommer snart. Gå till jobbet, det är tydligen viktigare än din döende fru.”
Igor slank ut med lättnad. På jobbet var det inte bättre. Mitt på dagen såg han det han fruktat mest. Olga gick mot sin bil med en kartong med sina saker. Hon satte den i baksätet, startade bilen och körde iväg. För alltid.
Han sjönk ner i stolen, överväldigad av förtvivlan och självförakt. Han förlorade henne. Offrade henne för skulden mot en kvinna han aldrig älskat. I denna kaotiska smärta dök en bild upp: flickan och hennes ord, “Försök komma hem tidigare.”
Vad betydde det? Tanken var absurd, men den var hans enda tråd. Plötsligt fattade han ett beslut. Han rusade från kontoret, körde hem mitt på dagen.
Vid porten stod läkarens svarta Mercedes. Varför var han här mitt på dagen? Igor stormade in i huset. Från sovrummet hördes musik och skratt hans “döende” fru skrattade friskt och glatt.
Han stegade in. På deras säng satt den nakna “läkaren”. Kristina, klädd i en genomskinlig negligé, dansade med en champagnefluta.
De blev stela när de såg honom.
“Igor! Det är inte” skrek hon.
“Det var hennes idé!” skrek “läkaren”. “Hon tog hälften av pengarna!”
Igor slet ner sin jaktgevärd från väggen. Han sköt en varningssalva.
“Ut. Nu”, morrade han. Fem sekunder senare sprang de båda, halvklädda, ut ur huset.
Han stod ensam kvar i rummet, fylld av en insikt: Olga. Han måste hitta Olga.
Han rusade till hennes lägenhet. Grannen sa att hon precis åkt till stationen. Han körde som en galning genomHan hann precis stoppa henne innan tåget avgick, och när hon vände sig om med tårfyllda ögon visste han att äntligen, efter all smärta, hade han funnit sin sanna lycka.
