Flickan
“Varför låter man små flickor resa ensamma? Så unga, men ändå sträcker de ut tummen för skjuts,” muttrade Leonid och bromsade in när han såg de desperata tonårstjejerna vinka. Det var länge sedan han åkt till grannkommunen; ingen anledning fanns. Platsen låg avsides, som en återvändsgränd med bergen där borta.
“Vart ska ni?” frågade Bergström och böjde sig ut genom fönstret.
“Till Hässleholm, snälla!” Flickorna var 13–14 år, i tajta jeans, t-shirts och vindjackor, med ljusa lugg och ögon fulla av oskuld.
“Det är långt. Men visst, jag åker åt det hållet. Hoppa in.”
Så fort de satte sig började Leonid predika; han älskade att läxa upp folk. “Ni är för små för att lifta. Ni känner mig inte, ändå sätter ni er i min bil.”
“Morbror, bussen gick inte. Vi var i centrum och fick skjuts hit, nu behöver vi skjuts hem.”
“Ni borde väntat på bussen,” sa Leonid och vände sig mot den ena flickan. Hennes blå ögon var så ärliga, så lättlurade.
“Vad har era föräldrar tänkt?”
“Det är första gången. Men vi ser att du är snäll.”
“Så naiva ni är. Hur kan ni veta det?” Leonid blev varm av deras beröm. “Fast sant, jag är snäll,” medgav han. “Men sätt er inte hos främlingar. Förstått?”
“Ja.”
Bergström kunde ha släppt av dem vid vägen; byn syntes en kilometer bort. Men nu kände han sig som en beskyddare och svängde in.
“Vi har nästan inga pengar,” sa flickorna oroligt. “Släpp av oss här, vi går resten.”
“Tyst nu! Jag kör er hela väden.”
Elsa hoppade av på första gatan, men Maja bodde mitt i byn. Leonid ångrade nästan att han inte såg Elsas föräldrar—han skulle ha tillsagt dem att inte låta henne resa ensam.
“Här är det,” pekade Maja, ögonen glittrande som om hon varit borta i veckor. “Jag hämtar pengar.”
“Behövs inte. Hämta vatten. Är dina föräldrar hemma?”
“Borde vara det.” Då öppnades grinden. En ung kvinna i trädgårdskläder och halsduk stod plötsligt vid bilen.
“Vad är detta? Var är bussen?” undrade hon skrämt.
“Just vad jag sa—två flickor som lifter. Riskabelt. Låt dem inte åka ensamma, även om det är nära.”
“De åker alltid med bussen till stan,” försvarade hon sig. “Tack för att du…” Hon tystnade när Leonid tog av sig mössan. Inget tvivel fanns längre: Bergström stod framför henne. De hade bott i samma by en gång.
“Lelle, är det du?” Hon drog av sig halsduken och stirrade.
“Ja, Leonid… Men du… Vera Lindgren… Oj, jag kände knappt igen dig.”
“Du är ingen pojke längre heller. Håller på att bli flint redan?”
Bergström rodnade lätt. “Din dotter, alltså?”
“Min dotter, Lelle. Min.” Hon vände sig mot Maja: “Gå in, lunchen står på spisen.”
Flickan såg nyfiket på Leonid innan hon försvann.
“Min dotter. Jag övergav henne inte, som du.”
Leonid tvekade, först chockad, sedan besvärad.
“Vi pratade, men inget mer…”
“Inget mer? Du sa att det var mitt problem. Så vi stack. Det var bäst så.”
“Oväntat ändå. Jag bara gav skjuts. Hur gammal är Maja?”
“Fjorton. Ser du inte likheten? Jag tänkte inte på det förrän nu… hon har dina ögon.”
“Vad vill du?” Leonid var redo att köra vidare.
“Inget. Jag bad dig inte då, och jag ber dig inte om nåt nu. Vi behöver inget från dig. Ville bara att du skulle veta.”
“Då åker jag.” Han startade bilen, men Vera knackade på rutan.
“Glömde säga tack,” sa hon lågt. “Så märkligt att träffas efter alla år. Kanske händer det bara en gång… Tack i alla fall. Bra gjort, att köra henne hela väden. Visar väl att en far är bra till nåt, åtminstone en gång.” Hon vinkade och gick.
Leonid hade inget att säga. Han körde vidare och grämde sig hela vägen—han hade hört ryktet om att Vera fått barn ensam. Men han låtsades som det inte rörde honom. “Det kom så oväent,” muttrade han för sig själv.
Han tänkte på sitt liv. Ekonomin var bra, hans fru drev två affärer, han hjälpte till. Men inga egna barn fanns. Bara hennes son från ett tidHan blinkade bort en plötslig tår och tryckte ner gaspedalen, medan vägen framför honom likt ett grått band slukade alla tankar om allt han aldrig vågat erkänna.
