“Stryksonen tog mitt rum”
“Har du blivit galen, Hampus? Det här är mitt rum!” stod Erik Lundgren i dörröppningen med nycklarna i handen och kunde knappt tro sina ögon.
“Var ditt”, muttrade pojken utan att lyfta blicken från mobilen, där han låg utsträckt på soffan. “Nu är det mitt. Mamma sa så.”
“Vilken mamma?!” fräste Erik. “Jag är inte din farbror! Var är min säng? Mina saker?”
Hampus ryckte på axlarna och fortsatte stirra på skärmen.
“Sängen står på balkongen, dina grejer är i lådor. Mamma säger att det finns plats nog åt dig där.”
Erik kände marken vika sig under honom. Han hade bott i denna lägenhet i tjugo år – detta rum var hans fristad, hans borg. Och nu satt här en artonårig snorvalp och bestämde som om han ägde stället.
“Lena!” röt han mot köket. “Lena, kom hit genast!”
Hans hustru kom ut, torkade händerna på förklädet. Inte en skymt av skam i hennes ansikte.
“Vad är det, Erik? Varför skriker du?”
“Vad som hänt? Din grabb har ockuperat mitt rum! Mina saker är på balkongen! Vad i hela friden är detta?”
“Erik, lugna dig”, sa Lena lågt men bestämt. “Hampus börjar på universitetet, han behöver ett ställe att plugga. Du kan sova på balkongen – jag har ordnat det mysigt där.”
“På balkongen?!” Erik trodde inte sina öron. “Lena, är du inte klok? Det är min lägenhet! Jag är skriven här, jag bor här!”
“Vår lägenhet”, rättade hon. “Och Hampus bor här nu. Permanent.”
Erik sjönk ner på en stol. När han gifte sig med Lena för två år sedan hade hon sagt att hon hade en son som bodde med fadern. Pojken kom på helgerna, var tyst och ordentlig. Erik hade till och med hoppats att de skulle komma överens.
“Varför sa du inget?” frågade han trött.
“Vad finns det att säga? Hampus är vuxen, han behöver sitt rum. Du får anpassa dig.”
“Anpassa mig…” Erik skakade på huvudet. “Lena, jag jobbar skift, jag måste sova ordentligt. På balkongen är det kallt på vintern och kvavt på sommaren.”
“Du vänjer dig. Hampus är en snäll pojke, han stör dig inte.”
Erik såg på sin fru. För två år sedan hade hon varit hans räddning. Efter år av ensamhet efter skilsmässan då hans första fru tog deras dotter till en annan stad. Lena, den vänliga 45-åriga ekonomichefen med sin förmåga att laga mat. De träffades i parken – hon matade duvor, han läste tidningen på en bänk.
“Jag har en son”, sa hon då. “Han bor med sin pappa men hälsar på ibland.”
“Inga problem”, svarade Erik. “Jag gicker barn.”
Och det gjorde han verkligen. Hans dotter Agnes såg han sällan – hans ex underlättade inte kontakten. Hampus verkade i början vara en hygglig pojke: artig, tyst, ingen bråkmakare.
“Hördu Lena”, försökte Erik igen, lugnare den här gången. “Kan vi inte lösa det på annat sätt? En bäddsoffa i vardagsrummet åt Hampus, så behåller jag mitt rum?”
“Nej”, skakade hon på huvudet. “Hampus måste plugga, han behöver lugnet. Du gör inget annat än glor på tv.”
“Glor på tv…” Erik kände hur något inom honom bröts. “Lena, jag kommer trött hem från jobbet, jag behöver vila ordentligt.”
“Du är självisk, Erik. Tänker bara på dig själv. Jag har en son att ta hand om.”
Erik gick ut på balkongen. Där stod hans säng, några lådor bredvid. Balkongen var välisolerad, men ändå kändes fukten. Han satte sig på sängkanten och gömde ansiktet i händerna.
På kvällen kom Hampus ut i köket för att äta. Erik satt vid bordet och drack te.
“Hampus, låt oss prata som män. Kan vi inte hitta en lösning?”
“Vad är det att hitta? Jag har mitt rum, du har ditt. Rättvist.”
“Mitt rum är på balkongen”, påpekade Erik.
“Och? Du och mamma har mer plats nu.”
“Hampus, jag förstår att du börjat studera, det är ju bra. Men man kan inte behandla människor såhär. Vi kunde ha diskuterat det, hittat en kompromiss.”
“Vad för kompromiss?” Hampus flinade. “Du är inte min släkt. Mamma är mamma, du är bara hennes man. Temporärt.”
“Temporärt?” Eriks ögon smalnade.
“Tror du det varar för evigt?” Hampus ryckte på axlarna. “Mamma är fortfarande ung och snygg. Kanske hittar någon bättre.”
Erik kände ilskan stiga men behärskade sig. Inget ville han hellre än att skrika, men han höll tillbaka.
“Hampus, jag respekterar din mamma och dig. Men det är faktiskt min lägenhet.”
“Glöm det”, gäspade pojken. “Inte din längre. Mamma säger att allt blir gemensamt efter bröllopet.”
“Vi gifte oss i min lägenhet”, påminde Erik.
“Och? Lagen är lika för alla.”
Erik insåg att samtalet var meningslöst. Pojken var aggressiv och oböjig.
Nästa dag försökte Erik igen med Lena.
“Lena, allvarligt talat. Balkongen är inte bekväm. Kan vi inte hitta en annan lösning, åtminstone tillfälligt?”
“Erik, sluta gnälla”, sa Lena utan att lyfta blicken från stekpannan. “Hampus är student, han behöver bra förutsättningar. Du är en vuxen man, stå ut lite.”
“Stå ut?” Erik kunde inte hålla tillbaka. “Lena, jag jobbar natt på kraftverket – om jag inte får sova kan jag göra misstag, och det kan få allvarliga konsekvenser.”
“Överdriv inte”, fnös hon. “Balkongen är inte så farlig. Det står ju en säng där.”
“Det är fuktigt! Och kallt! Varför ska jag trängas på balkongen i min egen lägenhet?”
Lena såg på honom, och i hennes ögon låg en köld han inte sett förut.
“För att jag har en son, och han är viktigare än din bekvämlighet.”
“Lena…”
“Nu räcker det, Erik. Ämnet är avslutat. Gillar du det inte får du flytta.”
Erik stirrade på henne. Var fanns den varma, omtänksamma kvinna han föll för? När blev hon denna främmande, kalla varelse?
På kvällen försökte han ännu en gång med Hampus, som satt och spelade datorspel.
“Hampus, en minut?”
“Upptagen”, muttrade han.
“Det är viktigt.”
“Senare.”
Erik väntade en halvtimme, gick sedan in och stängde av datorn.
“Vad gör du?!” skrek Hampus. “Jag spelade!”
“Vi behöver prata”, sa Erik lugnt. “Män emellan.”
Erik lämnade lägenheten med en tung suck, insett att kärlek ibland måste vika för självrespekt, och att inget hem är värt att förlora sin värdighet för.
