**Vänta på mig**
Han lutade ryggen mot den skrovliga, svala väggen och slöt ögonen. Det kändes som om han aldrig skulle kunna röra sig igen. Men efter några minuter tog han sig samman och gick mot personalrummet.
Ett par timmar senare klev han ut genom sjukhusets grindar. Efter två koppar starkt kaffe släppte tröttheten. En liten allé ledde rakt från grinden och slutade vid en bilväg. Solstrålarna trängde igenom lövverket och dansade som fladdrande mönster på asfalten. Han mindes inte att han någonsin gått här förut – han brukade alltid köra bil till jobbet. Men nu ville han plötsligt gå längs de ljusa, skälvande ljusfläckarna och kisa mot solen. Det spelade ändå ingen roll – ingen väntade på honom hemma.
Victor gick långsamt, njöt av solen och av att popplarnas snöfjäll äntligen lagt sig. Sommaren hade passerat mittpunkten, och semester låg framför honom. Idag hade han vunnit – ryckt en patient tillbaka från dödens klor.
På en av bänkarna satt en ung flicka i en ljus klänning. Hon satt framåtlutad över en bok, och lockar av rött hår dolde hennes ansikte. Plötsligt brann det i honom av en nästan outhärdlig längtan att se hennes ansikte. Han stannade framför bänken.
Flickan vände blad och läste vidare, omedveten om honom.
“Är boken bra?” frågade Victor.
Hon läste ett tag till, stängde sedan boken och höll ett finger mellan sidorna så att han såg omslaget.
“*Min kära människa*,” läste han upp och ner på titeln.
Flickan tittade upp. Ansiktet var fräknigt, men det förstörde ingenting – tvärtom gav det henne en pigg, charmig utstrålning. Expressiva svarta ögon, fylliga läppar. Fräsch och söt. *Gullig*, tänkte han när solen fick hennes hår att glöda.
“Gillar du medicin, eller är det författaren?” frågade Victor.
“Jag har sökt till läkarprogrammet.”
“Då är vi nästan kollegor.” Victor log godmodigt och satte sig bredvid henne.
“Är du läkare?” Hennes svarta ögon tändes.
“Kirurg.”
“*Du?*” Hon såg misstrogen ut.
“Va, ser jag inte ut som en kirurg? Eller tror du alla kirurger är gråhåriga och tystlåtna?”
Hennes fylliga läppar sprack upp i ett leende.
“Vad för sorts kirurg?”
“Imponerande att du känner till specialiseringarna. Jag skulle vilja säga plastikkirurg – det låter mer prestigefyllt och romantiskt. Men tyvärr är jag en vanlig kirurg. Nån måste ju operera blindtarmen och gallstenar.”
Flickan skrattade. Hon hade ett melodiskt, behagligt skratt.
Av någon anledning ville han imponera på henne, framstå som en erfaren och världsvan kirurg. Så Victor började berätta om hur yrkets vardag saknade den romantik som böcker skildrar. Om det enorma ansvaret – ett liv i ens händer, operationsbordet som en sorts slagfält med strategier och taktik. Han nämnde även dagens fall och broderade ut sin berättelse med tankar om patientens fru och barn som väntat på resultatet.
Till en början tittade hon misstänksamt på honom, men snart med ohöljd beundran. Under hennes blick kände han sig nästan som en hjälte, en ödesbestämmare. Han visste att han drev det för långt, men kunde inte hejda sig. Han ville så gärna att hon skulle tycka om honom.
“Du räddade en människas liv och pratar så nonchalant om det?” frågade hon allvarligt.
“Det händer varje dag. Varje operation är en risk. En enkel ingrepp kan sluta i tragedi.” Han vände steken: “Vilken sorts läkare drömmer du om att bli?”
“Jag vet inte än. Måste komma in först.” Hon sneglade på klockan och hoppade upp från bänken.
“Åh, jag är sen!” Skräcken syntes i hennes ögon.
“Min bil står vid sjukhuset,” sa Victor och reste sig också. “Kom, jag kör dig.”
På vägen berättade hon att hon bodde hos moster Agnes, sin mors syster. De hade en gammal spaniel som hette Punsch – mosters man hade döpt honom innan han dog. Moster hade dåliga ben, så det var hon, Maja, som fick gå ut med Punsch. Och den gamla hunden kunde inte hålla sig – om hon inte hann ut med honom i tid blev det katastrof.
“Är hon elak – moster?” frågade Victor.
“Moster Agnes? Nej, hon är snäll. Hon tog in mig när mamma dog, trots att hon har ont i benen och högt blodtryck.”
“Varifrån kommer du ursprungligen?”
“Jag har alltid bott här. Mamma dog när jag gick i femte klass. Hon hade ont i magen i flera dagar men vägrade gå till sjukhuset. Jag kom hem från skolan och hittade henne medvetslös på golvet. Ambulansen kom, men det var för sent – blindtarmen hade spruckit, och hon fick en bukhinneinflammation. Pappa började dricka efter mors död. Han dog under ett busshjul – olycka eller avsikt, ingen vet. Så nu bor jag hos moster.”
Maja hoppade ur bilen och sprang mot porten. Vid dörren vände hon sig om. Victor vinkade, och i nästa sekund var hon försvunnen.
Ensam i bilen försvann hans hjältekänsla omedelbart – han var bara en trött, ensam kirurg igen. Han tyckte synd om henne. En bra flicka, driven och målmedveten. Så ung, men redan så mycket motgångar.
En månad senare, efter semestern, gick doktor Victor Nilsson genom korridoren. En ung städerska skurade golvet. En röd lock stack fram under hennes mössa. Något kändes bekant. En patient? Någons dotter?
Flickan tittade upp.
“Du? Hej!” Glad överraskning lyste i hennes svarta ögon. Victor mindes henne, även om namnet undsluppit honom.
“Hej. Tänkte du inte plugga, inte jobba?” frågade han och använde *du* direkt. “Eller har du någon släkting här?” Han mindes att hon förlorat en förälder.
“Jag kom in. Ville jobba lite innan terminen börjar,” svarade hon enkelt.
“Bra tänkt. Läkarvetenskap måste man lära sig inifrån. Kanske ändrar du dig om att bli läkare. Kirurg, eller?”
“Får se.” Hon ryckte på axlarna, och Victor kom ihåg namnet – Maja.
“Kul att se dig.” Han gick vidare, säker på att hon följde honom med blicken.
Hans gång blev ledig, nästan nonchalant.
Varje gång han gick genom avdelningen hoppades han se den rödhåriga flickan. Och när han gjorde det stannade han alltid och sa något obetydligt.
En dag stod hon utanför personalrummet. Han förstod genast att hon väntade på honom.
“Idag är min sista dag. Terminen börjar sn”Jag skulle vilja träffa dig igen,” sa Victor lågt och strök bort en röd lock från hennes ansikte, och i det ögonblicket visste han att det här var något han inte kunde låta gå förbi.
