Det var en stilla kväll när Lovisa äntligen fått sin lille son att somna. Då plingade det till i telefonen: “Jag kommer snart.” Avsändaren var Ingrid, hennes svärmor. En kvinna med ett svårt temperament, om man uttrycker sig milt. Varken omtanke eller medkänsla fanns hos henne – i stället var det fullt av fräckhet, självupptagenhet och en evig strävan efter att verka yngre. Ingen visste hennes exakta ålder – hon själv höll noga reda på siffrorna och påstod att hon “i själen var arton år.”
När Lovisa var gravid hade Ingrid genast låtit henne förstå att hon inte kunde räkna med hjälp. Ingrids aktiva liv – gymmet, danslektionerna, dejtandet – lämnade ingen plats för att vyssja en bebis. Hon var kategorisk:
“Jag har redan suttit min tid med blöjor. Inte en dag till.”
Och så, tio minuter senare, ringde det på dörren. Där stod svärmodern i en klarröd klänning, med en frisyr som en TV-programledare och skor med så höga klackar att det ekade i hela trapphuset. Hon steg in som om hon ägde stället, sparkade av sig skorna och gick rakt in i köket.
“Lovis lilla, gör lite te åt mig, tack? Jag har varit som en iller idag – från jobbet i högklackat, till affären, ärenden… Hemskt trött. Men här är jag nu. Kommer du ihåg din gröna klänning? Den du hade på julfesten?”
“Ja”, svarade Lovisa försiktigt.
“Ge den till mig. Du har ju ändå gått upp i vikt efter förlossningen, den passar dig inte längre.”
Lovisa sänkte blicken. Det gjorde ont. Visst, kroppen hade förändrats – men att höra sådant från en släkting, och med den tonen… det sved. Men Ingrid, som vanligt, fortsatte.
“Tänker du inte ens fråga varför jag vill ha den?”
Lovisa svarade inte. Hon var van vid att Ingrid ständigt var på jakt efter en ny “prins” – någon yngre, rikare. Hennes liv var en enda auditionshow. Ingen romans höll mer än några månader.
“Jag har en ny beundrare”, fortsatte Ingrid stolt. “En snygging, med bil och lägenhet. Men kanske en kvinnotjusare. Därför vill jag prova honom. Du kan hjälpa mig, Lovis – skriv till honom på Facebook. Se om han nappar.”
“Förlåt, men jag tänker inte vara med i såna lekar”, sa Lovisa bestämt.
“Jaså? Det var oväntat! Nåja, behåll din klänning då, du kan använda den som golvtrasa, den passar dig ju ändå inte!” fräste Ingrid och stormade ut ur lägenheten, smällande igen dörren.
Givetvis klagade svärmodern genast för sin son. När Anton kom hem lyssnade han på båda sidor. Han visste att hans mor var hetsig och behövde “tas med kläm”. Men inombords kokade han ändå.
“Jag ska prata med henne, oroa dig inte”, sa han tyst och drog sin fru intill sig.
Dagarna gick. Vid Antons födelsedag samlades vänner och släkt, men en gammal kompis och hans familj kunde inte komma. Under tiden ringde Ingrid – inte för att gratulera, utan… för att klaga på ännu en kärleksmässig besvikelse.
Sen kom hon tillbaka. Med en burk sylt och en ursäkt.
“Förlåt mig, Lovis lilla. Jag gick för långt. Jag är bara… trött. Det är tungt att vara ensam. Jag letar och letar, men det slutar alltid med besvikelser. Den här Jörgen till exempel… Vi skulle flytta ihop, men så ringde hans son – påstod att jag förstörde deras familj. Att Jörgen var skuldsatt, gift, och att jag bara var en tröst för stunden. Och så slutade han prata med mig. Som om någon bara stängt av honom.”
“Kanske blev han bara rädd?” frågade Lovisa försiktigt.
“Kanske… Eller så var han bara en ynkrygg. Sonen hotade att betala hans skulder om han bröt med mig. Och det gjorde han. Så enkelt var det. Förmodligen var han rädd att jag skulle dra honom till vigseln och sen ta hans arv. Tror du inte?”
Medan Ingrid klagade över ödet satt Lovisa tyst och lyssnade. Anton kom in. Medan han åt spelade Ingrid upp hela föreställningen igen – hur hon blivit sårad, hur trött hon var på att vara ensam. Hon ville att han, som vanligt, skulle tycka synd om henne.
“Mamma, kanske du inte ska jaga så ivrigt? Den rätte kommer nog när det är dags”, sa han lugnt.
“Jaså? Ska jag sitta hemma och äta gröt och vänta?”
“Nej, men kanske med mindre drama? Promenera med din barnbarn, gå till parken. Livet är inte bara kärlekshistorier.”
“Jaha, jag förstår. Ska jag bli en gratis barnvakt, menar du? Nej tack, ert barn – era bekymmer!”
“Mamma, du tar allt i första taget igen. Hitta något att sysselsätta dig med, inte bara nya problem.”
“Något att syssla med? Jag vill inte vara ensam, jag vill älska! Och om jag gör misstag – det är mitt liv! Säg åt din fru att sköta sig själv, hon har ju spritt ut sig efter förlossningen. Inget intresse för sin man, ingen glöd. Tror du att familjer håller ihop så här?”
“Nu räcker det! Låt Lovisa vara! Hon har precis fött barn, hon kommer tillbaka. Du borde stödja henne, inte kritisera!”
Ingrid smällde igen dörren och gick. Lovisa stod bakom väggen och hörde allt. En klump steg upp i halsen, men hon sa inget, bara slog armarna om sin man.
För hon visste: svärmodern kunde hon inte ändra på. Hon var som hon var. Och det enda som återstod var att lära sig leva med det. Eller – helt enkelt stänga henne ute.
