Katarina älskade tv-serier. Hon trodde att verkligheten kunde vara lika färgstark som på skärmen: med oväntade vändningar, känslostormar, dramatik och lyckliga slut. Men hennes verklighet var annorlunda – grå, rutinmässig och tråkig. Hon bodde i en liten by nära Växjö, och till och med äktenskapet hade inte gett henne den lycka hon drömt om i sin ungdom.
Viktor, hennes man, verkade i början kärleksfull och pålitlig. Men efter tre år av äktenskap sa han plötsligt:
“Jag reser. Jag står inte ut här längre. Det är kvävande. Jag är gjord för storstadslivet, Katarina.”
“Vad menar du? Vi har det ju bra”, försökte hon stoppa honom.
“Du har det bra, jag har det inte”, svarade han och slängde några skjortor i en gammal väska innan han gick utan att se sig om.
Ryktena spreds som en löpeld i byn. Grannarna skvallrade:
“Viktor lämnade Katarina, han har flyttat till Jönköping. Det är nog en ny kvinna där.”
Katarina sa inget. Hon grät inte, klagade inte. Hon levde bara. Det fanns ingen plats för henne i föräldrahemmet – hennes bror med fru och fyra barn fyllde varenda vrå. Hon hade inga egna barn.
“Kanske var det Guds vilja. En sådan man som Viktor skulle aldrig blivit en bra far”, tänkte hon när hon såg grannarnas barn.
På kvällarna satte hon sig framför tv:n och väntade på nästa avsnitt – där de älskade, svek och led. Handlingarna brände hennes hjärta. Efter sådana kvällar kunde hon inte sova på länge.
På morgonen var det samma sak – grisen, gässen, hönsen och kalven Sigge. Inte i ett fähus – hon band honom vid staketet bakom trädgården. En dag ropade granngumman:
“Katarina, din kalv springer lös i byn, han har brutit sig loss!”
Hon sprang ut – Sigge stångade mot staketet, petade mot grannens gärde med hornen.
“Sigge, snälla, stå still”, övertalade hon och lockade med bröd. Men han skakade på huvudet och ryckte loss. Med en kraftig snyting skrämde han en flock änder.
Som alltid var det Henrik – traktorföraren och hennes gamla skolkamrat – som kom till undsättning. Han fångade Sigge, surrade snabbt ett rep runt honom och band fast honom igen. Katarina tittade på medan han fixade det – starka händer, musklerna anade hon under skjortan. Plötsligt stack det till inom henne: hon längtade efter att någon skulle hålla om henne med just dessa händer…
“Vad är det jag tänker, jag måste vara galen”, rodnade hon. “Som en katt på våren.”
Hon skämdes. För Henrik bodde med Birgitta, en lång, bred kvinna som en gång stannat kvar hos honom efter ett festande – hon passade på när han druckit för mycket. Hon tog med dottern från sitt första äktenskap, och sedan dess levde de ihop, utan papper.
Katarina skilde sig snabbt från Viktor – så fort han försvann. Andra friare kom, erbjöd äktenskap, men hennes hjärta var tyst. Men nu – Henrik, hennes gamla skolkamrat, som plötsligt tittade annorlunda, nästan varmt. Hon kände hans blick på sig, brännande. Och hon var rädd. Rädd att Birgitta skulle få reda på det, skvallra i hela byn.
Men Henrik gick nu förbi hennes ställe varje dag, längs åkern där han förr aldrig brukade gå. Hon steg upp tidigare, som för att rensa rabatterna – men egentligen väntade hon på hans steg. Deras blickar möttes, och i hans ögon fanns något som aldrig funnits hos Viktor – värme, till och med ömhet.
Och sedan kom Viktor tillbaka. Som om ingenting hänt.
“Tar du in mig?” frågade han med samma flin.
“Varför stannade du inte i stan?”
Men hennes hjärta var tyst. Inre hopp. Det visade sig att kärleken aldrig funnits. Eller så hade den dött för länge sedan.
Han bodde kvar i huset – hon kunde inte köra ut honom, men han uppförde sig inte respektfullt. På natten låste hon in sig, ställde en byrå framför dörren och klättrade in genom fönstret. Henrik såg det – han förstod: Katarina hade inte tagit emot Viktor.
En morgon låg det en trappa under fönstret. Någon hade ställt dit den så att hon skulle få det lättare. Inte Viktor… Han sov fortfarande och försvann sedan. Det var Henrik som byggt trappan i smyg.
Och sedan… Birgitta kom tillbaka till byn. Men hon blev sjuk, plötsligt och allvarligt. Hennes dotter togs om hand av mormor. Birgitta fördes till sjukhuset och kom aldrig tillbaka. Hon dog.
Katarina såg hur Henrik skottade snö inte bara hos sig själv på morgnarna, utan även utanför hennes hus. I hemlighet. Våren kom, och en dag när hon kom hem från arbetet stod dörren på vid gavel. En rundlagd kvinna satt i köket och drack ur hennes kopp.
“Hej, lilla husmor”, flinade Viktor. “Vera och jag bor här nu. Huset är mitt. Du får packa och gå.”
Den natten ställde Katarina byrån framför dörren igen. På morgonen började hon bära ut sina saker. Henrik kom fram, tog tyst hennes resväska och bar iväg med den till sitt hus. Sedan kom han tillbaka, igen och igen. Utan att fråga, han bara tog hand om allt. Viktor och Vera teg, bara växlade blickar.
“Är det kärlek nu då?” hånade Viktor. “Ja, lycka till.”
Henrik tog Katarinas hand. Ledde henne med sig. Plötsligt brast hon i gråt – av lycka, överraskning eller lättnad. Han höll om henne, och hela huset snurrade för hennes ögon.
De gifte sig snabbt. Katarina väntar barn. Viktor stod utanför huset och såg efter dem, oroligt. Men hon brydde sig inte om honom längre. Bakom henne stod nu en riktig man. Inte i en tv-serie – utan i verkligheten.
