**Dagboksanteckning**
Jag har inte länge kvar… Men du kom ändå.
Erik rökte sin fjärde cigarett i rad men kände varken smaken eller röklukten. Han satt bara på den slitna bänken utanför porten, vred fimparna mellan fingrarna och stirrade envist mot fönstret på fjärde våningen. Där hon bodde. Lovisa.
“Varför i hela friden står jag här?” muttrade han och slängde irriterat fimpen mot den överfyllda papperskorgen.
Som vanligt—miss. Han suckade, reste sig motvilligt, plockade upp alla fimparna och tryckte ner dem i botten av korgen. Sedan satte han sig igen, funderade, ville ta fram sin sista cigarett—men ångrade sig. Den kunde behövas… om han ens orkade.
För att distrahera sig letade han med blicken efter något annat. Då såg han katterna. Fyra stycken. De satt under huset, med halsarna sträckta mot just den fjärde våningen.
“Lovisa skulle ha tagit in dem allihop redan,” flinade Erik bittert. Han kände henne. Hur många gånger hade hon inte hämtat halvdöda katter från gatan—skött om dem, matat dem, värmt bort kylan i deras ögon. Hon älskade djur… kanske mer än människor. Ibland gjorde det ont. Inte för hans skull. För mänskligheten. Fast efter trettio år insåg han det själv—vissa människor förtjänade verkligen ingen kärlek. Inklusive han själv.
Att minnas hur han behandlat Lovisa var outhärdligt. Han lämnade henne när hon behövde honom som mest. När hon berättade att hon inte kunde få barn, sprang han. Drömmar om en son, fiske, första skoldagen… allt det verkade viktigare än kärleken. Eller så trodde han det då. Han var säker på att det var rätt för dem båda. Nu… nu förstod han att han varit en feg stackare.
Han blundade. Andades djupt. Öppnade ögonen. Katterna satt kvar. Väntade. Precis som han.
Han behövde bestämma sig—skulle han gå upp till henne? Efter alla dessa år. Efter allt.
Han mindes hennes meddelande: “Förlåt mig för allt. Jag vill gärna se dig en sista gång…” Inte ett ord om sjukdom. Bara det.
Då kom en ung flicka fram. Tjugo år, kanske.
“Ursäkta, vet ni vad klockan är? Min telefon har dött.”
“Tio i fem,” svarade Erik.
“Är du… Ivar? Jag skulle träffa en kille här…”
“Nej. Erik.”
“Okej… Väntar du också på någon?”
Han log svagt, svarade inte. Flickan stod kvar en stund, sedan gick hon, men såg sig om flera gånger.
Erik reste sig. “När jag nu kom hit—måste jag gå upp.” Han gick långsamt mot porten. Uppför trapporna. Tryckte på ringklockan.
Dörren öppnades av en ung kvinna. Knappt tjugo.
“Du måste vara Erik? Kom in. Lovisa sa att du kanske skulle komma.”
“Och du är…?”
“Elsa. Jag bor granne. Jag hjälper henne. Men jag går nu—hon har mitt nummer om något händer.”
Elsa försvann, och han… han stod kvar i hallen. I det här huset började deras liv tillsammans. Och här slutade det också. Var det ett hem eller bara en början? Han visste inte.
“Erik, varför står du där?” hörde han Lovisas röst från sovrummet. “Kom in.”
Han tog av sig skorna, rättade till håret i spegeln. Gick in.
“Hej, Lovisa,” rösten darrade.
“Hej… Jag kände igen dig direkt. Ingen annan kommer ju.”
“Inga alls?”
“Inga. Sätt dig. Ta stolen vid fönstret,” hon pekade. “Sitt här med mig. Så jag får se dig en sista gång.”
Hon försökte lyfta sig—men sjönk tillbaka av smärta.
“Ska jag hjälpa dig?”
“Nej… Fast jo. Gör det.”
Han böjde sig ner, lukten av mediciner slog emot honom. Stödde henne.
“Tack,” Lovisa log. “Så här är bättre.”
“Du… är du allvarligt sjuk?”
“Nej, Erik. Jag är inte sjuk. Jag dör. Bara… dör.”
Han blev stel. Hon sa det lugnt. Vardagligt. Som om hon pratade om vädret.
“Jag förstår inte… Du skrev inget om…”
“Nej. Jag ville bara… se dig. Ville säga… i trettio år har det inte gått en dag utan att jag tänkt på dig.”
Hon pratade fort, som om hon var rädd att tiden tog slut. Han lyssnade, och något bröts inom honom.
“Jag ville be om förlåtelse… För att jag inte kunde ge dig barn. Jag vet att du drömde… Men om jag fick leva livet om—jag hade valt dig. Igen.”
Erik kämpade mot tårarna. Han försökte le—lyckades inte.
“Det är jag som borde be om förlåtelse… för allt.”
“Nej, du gjorde vad du trodde var rätt. Men vet du, jag hade ändå ingen… Dig glömde jag aldrig.”
Han reste sig. Tog medicinpåsarna från nattduksbordet. Läste, utan att andna: diagnos, metastaser, cellgifter, ingen effekt…
“Lovisa, men en operation… det finns ju chanser…”
“Små. Och leva… jag vill inte. Utan dig—vill jag inte.”
Då förstod han. Att hon älskat honom hela tiden. Att han själv aldrig slutat. Och att han inte hade rätt att bara gå.
Han lämnade lägenheten. Kattarna väntade fortfarande. De stirrade på honom, som om de frågade: “Nå?”
Han tog upp dem. Alla fyra. Och gick tillbaka in.
“Varför tog du med dem?” undrade Lovisa.
“Vi ska fixa dig,” log han. “För tidigt för dig att dö.”
Katterna hoppade genast upp i sängen. Spann. Och han… han böjde sig ner och kysste henne. Som han aldrig gjort förut.
Då grät hon. Av lycka.
Behandlingarna var tuffa. Extremt. Men läkarna sa: “Viktigast är viljan att leva. Och stöd.”
Och det hade Lovisa nu.
Hon kämpade sig tillbaka. Vann. Levde många år till—med Erik, med katterna, med kärlek. Den riktiga.
Och även om det låter som en saga—det var verklighet.
För sann kärlek och katter gör verkligen under.
