Sönderbrutna drömmar: Irénes drama
Iréne gick fram och tillbaka i vardagsrummet i deras lägenhet i Göteborg, med blicken stadigt fäst på telefonen. Mannen var sen igen, och hennes tålamod höll på att brista, som en överansträngd fjäder.
“Var i helskotta håller han hus?” muttrade hon och kramade telefonen så hårdt att knogarna vitnade.
Dörren till hallen öppnades med ett klick, och där stod Henrik, trött men med ett skuldmedvetet leende. I handen höll han en anspråkslös bukett blåklockor.
“Till dig,” sa han och räckte fram blommorna. “Förlåt, jag var hos mamma och hjälpte henne.”
“Sen?” Irénes röst darrade av ilska. “Kunde du inte ringa? Jag har varit utom mig av oro!”
“Det blev stressigt, jag glömde,” mumlade Henrik och tittade ner, med fingrarna nervöst plockande på jackans fåll. “Mamma behövde hjälp, och sedan… Vi pratade och kom fram till något.”
“Vad då?” Iréne stelnade till, en kall kåre gick längs ryggen.
Henrik drog ett djupt andetag och började prata. Iréne lyssnade, och för varje ord stelnade hennes ansikte alltmer av ilska och vantro.
Hon mindes knappt när hon senast sett Henrik hemma längre än en timme. Han gick före gryningen och kom hem efter midnatt, när hon redan sov. Om han ens kom hem. Våren hade svept in över staden, och Henrik verkad vara en helt annan människa. På vintern skyndade han hem, svepte in sig i en filt och knotade över hennes förslag om promenader. Nu var han som bortbytt – borta dag som natt.
Henriks mor, Birgitta, hade från början gett Iréne en obehaglig känsla. Redan vid första mötet kände Iréne hur svärmodern betraktade henne med en kall blick, som om hon bedömde en vara. Vid bordet pratade Birgitta bara med sin son och ignorerade svärdottern. Iréne tyckte synd om hennes make, Lennart. Han såg utmattad ut, pratade med sin fru med osäker röst och ryckte till vid varje skarpt ord från henne.
Då förstod Iréne redan: att bo under samma tak som denna släkt skulle vara en mardröm. Tur nog hade hon sin egen lägenhet, och efter bröllopet flyttade Henrik in hos henne. Birgitta protesterade inte, hjälpte till och med sonen att packa, som om hon var glad att bli av med honom.
På inflyttningsfesten dök svärmodern upp en kort stund: hon såg sig omkring med en kritisk blick, drack te och åkte hem. Ett år in i äktenskapet kunde Iréne varken klaga eller skryta. De levde som alla andra: hemmet, jobbet, sällsynta fester. Hennes egna föräldrar bodde i en annan stad och bad henne komma på besök, men hon var van vid sin självständighet. Här hade hon jobb, vänner, ett hem och en man. Det kändes som om hon skötte det bra. Henrik var inte kräsen, de levde enkelt men bekvämt.
Ibland hjälpte de Birgitta när hon bad om det. En gång i månaden kunde de gå på café, de gjorde planer och drömde om framtiden. Iréne drömde om barn, men Henrik teg. Hon förstod: det var lätt att drömma, men att uppfostra ett barn var en helt annan sak. Henrik drömde om en bil. Iréne höll med om att en bil var praktiskt, men dyrt. Hon ville inte ta lån, ännu mindre be släktingar om pengar. De skulle få spara i åratal, och då räckte det bara till en begagnad skrothög.
Henrik förklarade sina försvinnanden enkelt:
“Jag hjälper mamma. Det är dags att fixa sommarstugan, hon åker dit varje dag, och jag följer med. Någon måste ju stötta henne.”
“Och mig hjälper du inte!” fräste Iréne. “Hur många gånger har jag bett dig fixa kranen i badrummet? Balkongdörren håller på att falla av!”
“Iréne, kan du inte skilja på saker? Det är ju mamma!” viftade han bort det.
Sådana samtal blev allt vanligare. Iréne var trött på att vara en “helg-fru”, och inte ens det längre. Till och med på lördagar åkte Henrik till sina föräldrar. Hon var på sätt och vis glad att slippa hjälpa till på sommarstugan, men undrade ibland: varför?
En gång hos svärmodern smakade hon på hemkokt zucchini. De var så goda att hon i smyg åt upp en halv burk.
“Har ni gjort dessa själva?” utbrast hon beundrande.
“Självklart,” svarade Birgitta stolt. “Jag jobbar hela våren och sommaren för att ha eget på vintern.”
“Min mamma gör inga konserver, jag har nästan glömt hur det smakar,” sa Iréne, hoppades att svärmodern skulle dela med sig.
Men Birgitta låtsades inte om hinten.
“Konstig familj ni har. Hur kan man inte göra egna förråd? Jag kör burkar varje år. Det är jobbigt, men på vintern har jag gurkor, tomater, sylt. De som inte orkar har tomt bord,” sa hon och såg förebrående på Iréne.
Iréne nämnde det aldrig mer. På vägen hem köpte hon en burk zucchini, stekte potatis och åt allt själv.
Den kvällen var Henrik sen igen. Iréne, kokande av ilska, gick av och an i lägenheten med telefonen i ett järngrepp. Hon var trött på att äta ensam, trött på att vänta på sin man som en trogen hund. Dörren öppnades, och hon spände sig, redo att skrika ut allt. Henrik kom in med en bukett blåklockor och ett skuldmedvetet leende.
“Förlåt, Iréne,” sa han och räckte fram blommorna.
Iréne ställde tyst buketten i vasen, hoppades på en romantisk kväll. Men Henrik satte sig i stolen, gav henne en slug blick och började:
“Mamma och jag har pratat och kommit fram till något. Varför ska vi ha den här lägenheten? Vi säljer den och köper något billigare.”
Iréne blev stel. Utan att märka hennes reaktion fortsatte han:
“Du klagar ju hela tiden på att jag inte är hemma. Om vi säljer den här och köper en mindre på utkanten kan vi köpa en bil för skillnaden. Dessutom blir det närmare till mammas stuga, mycket enklare än att ta tåget och gå tre kilometer.”
Iréne stirrade på honom, en storm växte i bröstet. Vad var han för man? En förlängning av sin mor! Hon ville skrika, men höll tillbaka och pressade fram:
“Älskling, är du hungrig?”
“Nej, jag åt hos mamma. Hon stekte kyckling ikväll – en riktig festmåltid,” sa Henrik med drömmande ögon.
Iréne kände hur något inom henne bröts av. Den här mannen skulle aldrig bli en make eller far till hennes barn.
“Vet du vad,” började hon med iskall röst, “ni kan sälja stugan och”Jag vill skiljas, för jag behöver någon som stannar kvar när kylan kommer.”
