Min svärmor vill komma på besök igen, men den här gången sa jag nej. Och jag tänker inte ändra mig.
Alldeles nyligen började min man tjata om samma sak igen — hans mamma skulle tydligen sakna oss så hemskt och längta efter att hälsa på. Då knäppte det helt enkelt för mig. Jag sa ett bestämt ”nej”. Ett enda besök under våra sex år som gifta räckte mer än väl för att jag skulle svära: aldrig igen. Då dök hon upp helt oväntat, som en blixt från klar himmel, och inte ensam utan med sin syster i släptåg. Den gången höll jag mig lugn. Nu? Inte en chans.
”Vill du träffa din mamma — varsågod, ta dottern och åk till henne. Vill du hyra ett hotellrum åt henne — jag protesterar inte. Men hon ska inte komma in i mitt hem igen.”
Men tydligen vill svärmor varken höra talas om hotell eller besök hos sig själv. Nej, hon måste komma till vår lägenhet. Varför envisas hon med att tränga sig på där hon inte är välkommen?
Min man kommer ursprungligen från Skåne. Vi träffades under studenttiden i Stockholm. Före bröllopet bodde han i en lägenhet med kompisar, men sedan flyttade han in till mig. Lägenheten köptes av mina föräldrar för tio år sedan och står på mitt namn. Det är mitt hem, mitt ansvar.
Hans mamma är långt ifrån fattig. Hon kunde gärna hjälpt honom att köpa en bostad, men istället upprepar hon: ”Tänk om ni skiljer er, och den där listiga hustrun snor allt? Det är säkrare om han bor hos henne.” Men hans syster, Elin, får gärna hjälp. På mammas råd skilde hon sig till och med skenbart från sin man för att få hjälp med bolånet. Nu sitter Elin i Göteborg och är hemma med barnen, medan hennes ”ex” betalar både lån och underhåll. Alla är nöjda.
Dessutom föreslog svärmor en gång att vi också skulle skilja oss — bara för syns skull. Då svarade jag iskallt:
”Skiljer vi oss, blir det på riktigt. Och genast. Packa dina väskor och bo hur du vill, själv.”
Sedan dess har ämnet varit stängt. Jag har aldrig besökt henne — ingen lust. Men för tre år sedan kom hon ändå. Hon sa:
”Jag vill träffa mitt barnbarn, åtminstone en gång. På bilder fattar man ju inte vem hon liknar.”
Jag gick med på det. Men ingen varnade mig för att hon skulle ta med sin syster igen. Tydligen behövde de göra en riktig ”likhetsundersökning” av dottern. Men deras plan misslyckades — hon är en miniatyrversion av sin pappa. Det fick till och med de erkänna.
Jag gjorde i ordning ett rum åt dem, de hälsade på barnet, fick presenter. Sedan satte vi oss till bords. Jag hade lagat en riktig festmåltid: kyckling i ugn, köttbullar, tre olika sallader, ost- och charkbräda, tårta, frukt… Men knappt hade vi satt oss förrän det började.
”Var är pajerna?” frågade svärmor strängt.
”Är ni hungriga fortfarande?” undrade jag.
”Nej, jag undrade bara…”
Efter middagen fortsatte det:
”Min son vet precis vad jag gillar. Har han inte berättat det för dig?”
Jag mindes hur han nämnt att de älskar inälvsmat: lever, korv, pajer med fyllning. Jag har sedan barnsben inte stått ut med lukten av rå lever och lagar det helt enkelt inte.
Nästa dag gick de ut, och jag försökte ”ställa till fred” och bakade pajer med ost, skinka och kål. Jag serverade.
”Var är leverpajerna?” klagade hon igen. ”Du visste att jag älskar dem!”
Jag förklarade att jag inte står ut med lukten. Hon himlade med ögonen. Sedan, vid lunchen, samma visa:
”Va, soppa utan innanmat? Bara med kött?!” sa hon avskyfullt.
Då höll jag inte tillbaka. Jag tog dottern och åkte till min mamma. Kom tillbaka på kvällen. Det blev vårt första riktiga gräl.
En vecka senare, under ett videosamtal, hörde jag henne säga:
”Elin är så duktig. Hon möter mig alltid, lagar vad jag gillar. Men den här… ingen trevnad, inget gästvänligt sinnelag.”
Då sa jag till min man: ”Hon kan glömma att sätta sin fot här igen. Gör hon det, följer du med ut.” Och nu, tre år senare, försöker hon igen. Men den här gången blir det aldrig. Mitt hem är min borg. Och de som inte respekterar gränser får stanna på andra sidan dörren.
