Mina vänner reste på semester och lämnade nycklarna till sin sommarstuga åt mig. “För grillning, om ni vill, eller för att rensa ogräs och ta hand om grönsakerna”, sa de. Kanske kunde nycklarna komma till nytta för något annat också.
Den här gången behövdes nycklarna specifikt för att “rensa ogräs”. Eftersom allting var planterat behövde odlingarna regelbundet vård genom att man drog upp oönskade ogrässtrån och hackade runt plantorna.
Innan de reste, varnade de mig för en “besökare” som ibland dyker upp, med en förfrågan om att inte göra den illa och att mata den vid behov. Med den mystiska kommentaren åkte de iväg till fjärran Kanarieöarna.
Jag blev först lite förvånad över deras relation till “besökaren”. Om det nu var ett djur, varför skulle vi mata det? Men då jag kände mina vänners goda generositet, tänkte jag att de kanske brukade mata någon. Tiderna är sådana, och kanske är det ett djur men en hygglig typ?
Det är inte någon stor sak att rensa ogräs, det innebär ändå bara lite extra arbete att också mata ett djur. Om det behövdes skulle vi mata det. Kanske fungerade det som en sorts vakt?
Redan den första kvällen kom “besökaren”. Efter ett samtal till Kanarieöarna för att bekräfta, insåg vi att det faktiskt var rätt besökare. Det visade sig att “Besökaren” var dess namn.
Besökaren kom punktligt vid åtta, synade trädgården och satte sig i en hörna och började vissla en sorglig melodi. En melodi från ett bedraget och besviket litet djur. Efter detta ringde vi för att få veta mer om det.
Det visade sig vara en ekorre som regelbundet besökte dem och krävde mat med sina klagande visslingar. När jag frågade varför det fått ett sådant robust namn, rodnade mina vänner och mumlade att det föreställde sig själv så.
Hur som helst, kom Besökaren varje dag till dem som en slags kringvandrande musiker som sjöng för mat.
Jag hade naturligtvis sett ekorrar i skogen och även på film, men jag hade aldrig hört talas om någon ekorre som kom ut ur skogen och sjöng en sång just för dig. Kanske, som i skämtet, hade han fått besked om att ”Eftersom det är brist på ekorrar, är det din tur att gå till människorna”.
Den första kvällen öste vi frikostigt ett berg av solrosfrön åt honom vid trappan. När Besökaren såg högen avbrytte den sin visa abrupt och började genast proppa munnen full av solrosfrön, noga med att behålla en viss struktur i munnen.
För honom fanns det inget som hette “stor hög av solrosfrön”. Han teleporterade alla frön någonstans inom tio minuter. Han återvände för nästa portion med ihåliga kinder, men efter en minut av idogt arbete fylldes de till en storlek som skulle ha gjort Samantha Fox avundsjuk.
Besökaren var inte rädd för något annat än tanken att fröna en dag skulle ta slut och därmed livets mening. Därför lät Besökaren dem aldrig bli liggande länge vid trappan.
För att undvika att bli störda av telefoner, samlade vi dem på ett bord utomhus. Alltid nära till hands när någon ringde.
Som vanligt, på kvällen, visade sig Besökaren vid trappan, demonstrerade otillåtet intresse för träplanken och satte sig fundersamt ner. Denne kväll var han på ett lyriskt humör och efter en kort paus började han vissla en melankolisk sång om hunger.
Just då ringde telefonen ute. Jag satt inne och såg på tv och hade inte hört Besökaren, men telefonen hörde jag.
Min fru, som hörde både Besökaren och telefonen, bedömde att ekorren var att prioritera, medan jag kunde svara på samtalet. Med denna rättvisa tanke tömde hon en hög frön framför Besökaren. Den fräcka trubaduren avbröt sig genast och rörde sig mot högen för att hugga in på första biten.
Men innan han lyckades stoppa sitt byte i munnen, dök jag upp, hoppade över de fem trappstegen i min iver, och kände i luften hur något ovanligt var på väg att ske.
Besökaren kände det också, men först efter ett par sekunder. Jag hade redan landat med ett brak på plankorna, där på andra änden den lurviga presenten var redo att ta emot sina belöningar.
Effekten liknade en gungbräda i häpnadsväckande hastighet. Besökaren, fortfarande med öppen mun och med frön i tassarna som en marknadshandlare, ignorerade gravitationen och sköt raka vägen upp mot himlen, försvann med en sorgsen vissling i låg molnighet.
Jag kunde bara konstatera att det var märkligt hur ekorrar verkade flyga mer nuförtiden; det kanske betyder regn?
Jorden mottog sin son några sekunder senare. Var han befann sig och vad han såg vet ingen, men med tanke på de utvidgade ögonen och det puffiga svansen måste det ha varit något fasansfullt. Efter att ha landat svansade han ljudlöst under trappan som en sabotör bakom fiendens linjer och försvann.
Framför trappan låg en orörd hög av solrosfrön kvar, som en symbol för konstens kortvarighet.
“Han kommer inte tillbaka”, var den enhälliga åsikten. Och ingen skulle verkligen komma tillbaka efter en ofrivillig resa till stratosfären!
Det kändes plötsligt sorgligt. Jag satte mig vid högen av frön. Nej, han kommer verkligen inte tillbaka. Instinktivt grep jag efter ett större frö på toppen av högen och knäppte det mellan mina fingrar.
Under trappan hördes en upprörd vissling. Där stod Besökaren, benen brett isär som sumobrottare redo för strid, och såg på mig med svarta, arga ögon. “Inga fler frön till dig!” sa hans blick. Och mycket mer kunde jag läsa mellan raderna.
Och jag undrar fortfarande, var lärde sig ekorrar såna ord?
