— Zoonlief, neem me niet kwalijk, maar je vader en ik kunnen die Оксана echt niet uitstaan. Of beter gezegd, dat vreemde bezigheidje waarmee ze, met alle respect, haar brood verdient.
Igor trok verbaasd zijn wenkbrauwen op en verslikte zich bijna in zijn ochtendkoffie, die hij had gezet volgens zijn eigen geheime recept. De geur van kardemom en versgemalen arabica verspreidde zich onmiddellijk door de gezellige keuken van hun nieuwe appartement, maar de woorden van zijn moeder deden hem de smaak van het drankje direct vergeten. Hij draaide zich om naar Zinaida Petrovna, die midden in de kamer stond met een bluid die deed vermoeden dat ze op het punt stond een nationale dag van rouw aan te kondigen.
— Mam, wat doet ze in vredesnaam dat zo eng of verkeerd is? Ik begrijp er werkelijk niets van. Ze werkt gewoon vanuit huis, stoort niemand en verdient eerlijk haar geld. Wat is er mis mee?
Zinaida Petrovna rolde haar ogen dramatisch naar het plafond en drukte beide handen tegen haar wollen spencer op haar borst, zodat de plastic knopen ervan rammelden.
— Nou, luister eens goed… Ze zit de hele dag door in de internetwereld te kletsen met vreemde mannen en trekt daar klauwen vol geld uit! Je vader en ik weten heus wel hoe dat werkt hoor, we zijn niet achterlijk. Op het tv-nieuws hadden ze laatst nog een hele reportage over dat soort “werksters”! Oplichtsters, virtuele sirenes die iemands leven verwoesten en huwelijken kapotmaken met al die moderne snufjes!
Igor kon het niet langer inhouden en schaterde het uit, luid en oprecht, de hele keuken door. Eerst zachtjes, maar toen zo hard dat de kat Barsik, die vredig lag te slapen op de vensterbank, angstig opsprong en zich verstopte achter een grote ficuspot. Je moest zoiets maar bedenken zeg! Zijn ouders leefden duidelijk nog in de stereotypen van de vorige eeuw, voor wie alles wat met computers te maken had in twee categorieën viel: of spelletjes voor doelloze pubers, of schimmige, illegale praktijken.
— Mam, hou alsjeblieft op, anders stik ik hier in mijn koffie! Оксана is programmeerster! Dat is haar werk, is dat nu echt zo moeilijk te begrijpen? Ze bouwt websites, ontwerpt complexe architectonische oplossingen voor buitenlandse ondernemingen en schrijft mobiele applicaties. Een ontzettend prestigieuze, serieuze en financieel lucratieve baan tegenwoordig. Jammer genoeg heb ik daar zelf absoluut geen kaas van gegeten; mijn hersenen werken heel anders, dus daarom moet ik wel als chauffeur in een logistiek bedrijf werken, terwijl zij achter haar beeldscherm zit en haar intellect serieus aan het werk zet.
— Ach toe zeg, websites bouwt ze… vertel dat maar aan een ander. En jij gelooft dat zomaar blindelings op haar blauwe ogen? — Zijn schoonmoeder keek hem achterdochtig aan en sloeg haar armen over elkaar. — Laatst kwam ik nog bij jullie op bezoek doordeweeks toen jij op weg was voor een vrachtrit, en ze draaide niet eens haar hoofd naar mij toe! Ze zei niet eens fatsoenlijk “goedendag”! Ze gooide meteen in mijn gezicht dat ze een zogenaamde “deadline” had, dat er een project in brand stond, dat ze geen tijd had om te kletsen en dat ik zelf maar een waterkoker moest zoeken om thee te zetten in de keuken. Wat een ongekende, brutale brutaliteit om zoiets te zeggen tegen de moeder van haar eigen echtgenoot! Ze kan zich absoluut niet losmaken van dat vervloekte computerscherm, naar de bliksem ermee!
Zinaida Petrovna slaakte een zware, overdreven zucht, zette een paar stappen naar een stoel en plofte neer alsof ze net een zak bakstenen van vijftig kilo had versjouwd. Maar die rustpauze duurde niet lang; ze hervatte meteen haar hoofdaanval, omdat ze zich een ware ridder voelde die de familiedeer moest verdedigen.
— Ik heb mijn tijd natuurlijk niet nutteloos verspild terwijl zij daar zat te tikken op haar toetsenbord met die lange nagels. Ik ben uit nieuwsgierigheid even in de keukenkastjes gaan kijken, en wat denk je… Grote hemel, een totale bende en chaos! Boekweit uit een opengescheurd pak lag over de hele plank verspreid, en een of andere ondefinieerbare soort macaroni lag door elkaar met kruidenzakjes. Zo hebben jullie straks binnen de kortste keren kakkerlakken uit het trappenhuis, en dat merkt ze niet eens op achter haar domme scherm! Ze is absoluut geen huisvrouw, nul komma nul! Er ligt een dikke laag stof op de televisie in de woonkamer! En toen ik uit pure bezorgdheid in de koelkast keek — want mijn moederhart breekt als ik dit zie — stond er werkelijk niets in behalve een pot mayonaise en een pan soep die waarschijnlijk al sinds vorig jaar staat te gisten! Hoe kun je in vredesnaam met haar leven, zoon? Wat heb je nou aan zo’n vrouw in huis?
Igor voelde langzaam een lichte irritatie naar boven borrelen, maar hij probeerde zich in te houden, indachtig het feit dat dit immers zijn moeder was. Hij zette zijn mok rustig op tafel, leunde met zijn heup tegen het aanrecht en keek de vrouw aan met een zachte maar besliste blik.
— Mam, ik hou van haar, dat is het hele antwoord. Ik ben absoluut tevreden over hoe wij samen leven. Denk jij dat ik een sloof nodig heb die de hele dag staat te koken bij het fornuis? Helemaal niet. Ik kook zelf vaak, en het belangrijkste: met ontzettend veel plezier, wanneer ik thuiskom na een lange dag, en ik vind daar helemaal niets engs of vernederends aan. Het helpt me juist te ontspannen na al dat rijden op de weg. Soms besluiten we helemaal niet te koken: we gaan naar een gezellig café in de buurt, lopen een rondje door het park, of bestellen simpelweg eten naar huis. We hebben geen enkel huishoudelijk probleem of conflict, we respecteren elkaars ruimte en werk.
— Zoonlief, besef je wel hoeveel bakken met geld jullie daardoor verspillen aan al die restaurants en bezorgdiensten?! — Zinaida Petrovna sloeg haar handen ineen voor haar borst en schrok zich oprecht een hoedje van zulke verspilling. — Een echte vrouw hoort ‘s avonds gewoon in de keuken te staan om een warme soep te koken, huisgemaakte gehaktballen te bakken, een lekkere stoofschotel te maken zodat het hele portiek ernaar ruikt! Ze kan waarschijnlijk geeneens appeltaart bakken, haar handen staan er gewoon verkeerd voor in het huishouden, en jij bent nota bene zo dol op baksels uit je jeugd! Ik stond vroeger immers ook elk weekend voor jou deeg te kneden!
— Mam, hou hier alsjeblieft over op. Ik ben een volwassen vent. Ik heb geen appeltaart nodig die ten koste gaat van iemands gezondheid of kapotte carrière. Оксана verdient genoeg zodat we ons zowel restaurants als al het andere kunnen veroorloven, en het allerbelangrijkste — ze doet het werk waar ze van houdt en waar haar ogen van gaan stralen. Ik hou van haar scherpe geest, haar onafhankelijkheid en haar professionaliteit. Laten we dit onderwerp voor eens en altijd sluiten.
Zinaida Petrovna stond op met een blik die zei dat ze publiekelijk in haar diepste gevoelens was gekrenkt. Ze perste haar lippen op elkaar, greep haar handtas en liep vastberaden richting de voordeur, om nog snel een giftige opmerking achter te laten:
— Nou ja, we zullen wel zien hoe je er over een paar jaar over denkt als ze niet eens meer je sokken kan wassen omdat ze weer eens een zogenaamde “deadline” heeft! Blinde dwaas die je er bent, zoon…
De voordeur viel met een luide klap dicht achter zijn moeder. Igor slaakte een diepe zucht en haalde zijn hand door zijn haar. In de kamer heerste een diepe stilte, die alleen werd verbroken door het zachte, monotone gezoem van de computerkast in de kamer hiernaast — het thuiskantoor van Оксана. Ze zat daar met een koptelefoon op, geconcentreerd starend naar het beeldscherm waarop rijen complexe coderegels voorbijkomen. Ze had de afgelopen dagen inderdaad bijna niet geslapen omdat ze bezig was met de oplevering van een groot internationaal project, waarvan de financiering voor hun toekomstige huis buiten de stad afhing.
Igor liep naar de studeerkamer, duwde de deur geruisloos open en gluurde naar binnen. Оксана bewoog niet eens; haar vingers vlogen in een snel, ritmisch tikken over het toetsenbord. Over haar schouders had ze zijn oude, warme geruite overhemd geslagen, haar haar zat nonchalant vast in een hoge knot, en onder haar ogen waren vage donkere kringen te zien van slaapgebrek. Ze zag er zo kwetsbaar en tegelijkertijd ongelooflijk sterk uit dat Igor’s hart samentrok van tederheid.
Hij liep zwijgend naar het bureau, zette een hete kop verse gemberthee met citroen en honing — haar absolute favoriet — voor haar neer en legde voorzichtig zijn hand op haar schouder.
Оксана schrok op, deed haar koptelefoon af, hief haar vermoeide maar zo vertrouwde en warme ogen naar hem op en glimlachte schuldbewust:
— Het spijt me, schat… Ik ben alweer vergeten hoe laat het is. Volgens mij compileert deze module eindelijk zonder foutmeldingen. Was je moeder hier net? Ik hoorde stemmen…
— Ze was er even, maak je geen druk, — antwoordde Igor zachtjes terwijl hij op zijn knieën ging zitten bij haar stoel en haar in de ogen keek. — Ze probeerde me om twaalf uur ‘s middags alweer te redden van de honger en van een “verkeerde” echtgenote.
Оксана slaakte een droevige zucht en keek neer op haar toetsenbord:
— Het spijt me, Igor. Ik ben inderdaad een slechte huisvrouw in de klassieke zin van het woord. Ik kan geen taarten bakken zoals jouw moeder, ik kan geen urenlang stof van de planken vegen en soms vergeet ik op tijd brood te halen. Je hebt het vast heel zwaar met mij… Misschien heeft je moeder wel gelijk en hadden we dit nooit moeten…
— Haal dat soort onzin uit je hoofd! — brak Оксана bruusk maar ongelooflijk teder af, terwijl hij haar koude handen stevig in zijn warme handpalmen klemde. — Hoor je me wel? Kijk me eens aan. Ik heb geen bediende of huishoudrobot nodig. Ik heb jou nodig. Jouw brein, jouw steun, jouw warmte en jouw rotsvaste geloof in mij. Ik hou van je precies zoals je bent — met al je deadlines, je koppen thee om drie uur ‘s nachts, je talent en je heldere verstand. En die orde in huis brengen we samen aan, in het weekend als dit project achter de rug is. Beloofd.
Оксана leunde met haar voorhoofd tegen het zijne, en plotseling welden er tranen op in haar ogen — misschien van pure uitputting, van de enorme mentale inspanning, of van dat diepe, allesomvattende begrip en de steun die ze voelde van deze eenvoudige maar oh zo nobele man. In die stille kamer, omringd door regels voor de meesten onbegrijpelijke code, ontvouwde zich een verhaal van echte, onvervalste liefde die niet bang was voor maatschappelijke stereotypen, klaaglijke familieleden of alledaagse rompslomp.
Een week later was het project succesvol opgeleverd, waren de opdrachtgevers laaiend enthousiast en werd er een flink honorarium op hun rekening gestort, waarmee ze definitief de eerste aanbetaling konden doen voor het lang verwachte stuk grond. Om de afronding te vieren besloten ze er samen een knusse avond van te maken — geen restaurants, gewoon thuis, waarbij Igor zijn befaamde specialiteit zou klaarmaken volgens een uniek familierecept en Оксана beloofde om… nee, geen appeltaart te bakken, maar haar ultieme chocoladetaart die altijd goddelijk lukte.
Midden op de avond, toen ze samen op het balkon zaten ingepakt in warme dekens, genietend van de lichtjes van de avondstad en drinkend van hun thee, trilde de telefoon van Igor plotseling hevig. Op het scherm lichtte de naam van zijn moeder op.
Igor keek Оксана aan, nam rustig op en zette de luidspreker aan zodat ze samen konden luisteren.
— Zoon! — De opgewonden, bijna huilende stem van Zinaida Petrovna vulde de ruimte op het balkon. — Kun je je voorstellen wat er gisteren bij ons in de buurt is gebeurd? De zoon van buurvrouw Tamara Vasilievna is getrouwd met zo’n zogenaamd perfect meisje! Ze kon fantastisch koken, bakte elke dag taarten en het appartement was zo schoon dat je er operaties in kon uitvoeren! En weet je hoe het is afgelopen? Vorige week heeft ze al zijn spaargeld gepakt, geld dat ze hadden gespaard voor een eigen huis, en is ze er vandoor gegaan met een of andere scharrel naar het buitenland! Nu zit hij daar, totaal gebroken, in de schulden, te huilen… Tamara Vasilievna kwam bij ons langs, kreeg hartkloppingen en zei dat alles aan de buitenkant glansde, maar dat er vanbinnen niets dan leegte en verraad bleek te zitten. Hemel… toen ik dat hoorde, moest ik meteen aan jou en Оксана denken. Zoon, vergeef me alsjeblieft voor die woorden van vorige week. Wat ben ik toch een domme, blinde vrouw geweest… Het gaat er immers niet om of er appeltaarten zijn of stof op de planken, maar of iemand trouw is, betrouwbaar en echt van je houdt. Koester haar, zoon. Ze is goud waard.
Igor keek naar Оксана. In haar heldere, intelligente ogen stonden tranen, maar op haar lippen speelde de mooiste, meest gelukkige glimlach ter wereld. Hij sloeg liefdevol zijn armen om haar heen, trok haar dicht tegen zich aan en antwoordde zijn moeder met een rustige, heldere stem:
— Dank je wel, mam. Ik weet het. Wij wisten het allang en we koesteren elkaar elke dag.
Hij drukte het gesprek weg. Op het balkon viel een diepe stilte, gevuld met de koele avondwind en een wonderbaarlijk gevoel van absolute, onaantastbare vrede. In deze wereld vol twijfels, andermans vooroordelen en overhaaste conclusies waren zij erin geslaagd om het Allerbelangrijkste te behouden — het geloof in elkaar. En geen enkele appeltaart of onbegrip van de buitenwereld kon ooit nog die vesting van vertrouwen neerhalen die ze elke dag opnieuw met hun eigen hart bouwden.