“Bara sköt dina sysslor,” sa Dimmans röst likgiltigt. Han tittade inte ens upp från telefonen. “Din uppgift är att skapa hemtrevnad. Jag försörjer familjen, du sköter hushållet. Det är en rättvis uppdelning.”
Jag stelnade till med tallriken i handen. Efter tjugotre år av äktenskap var jag van vid mycket, men den här meningen…
Min bästa väninna Ebba, som satt mittemot, fnös i sitt vinglas:
“Vad är det han sa som var fel? Många skulle vara lyckliga att vara i din sits, Lotta.”
Min blick sökte sig till vår son. Albin satt med sänkt huvud. Hans telefon vibrerade.
“Dimma,” jag ställde ner tallriken på bordet. “Har du någonsin funderat på att jag kanske kan vara mer än en hemmafru?”
“Nu börjar det igen,” han himlade med ögonen. “Vi diskuterade det här när du slutade på jobbet.”
“Eller när du övertalade mig om att det var bäst för alla?”
Något i min ton fick honom att sluta glo på skärmen. Våra blickar möttes, och jag såg en skymt av rädsla i hans ögon. Trodde han verkligen jag inte märkte deras blickar, deras tillfälliga beröringar?
Plötsligt reste sig Albin:
“Kan jag gå? Jag har en programmeringsuppgift.”
“Självklart, gå du,” svarade jag utan att släppa maken med blicken.
Dörren slog igen och ekade i lägenheten. Ebba smet. Dimma ställde undan tallrikarna under tystnad.
“Lämna disken. Sätt dig.”
“Vad är poängen med det här?” Han stelnade till vid diskhon.
“Poängen är att jag inte är en diskmaskin. Minns du vem jag var innan du övertalade mig att ‘barn behöver sin mamma hemma’?”
“Återupptar du det här igen?”
“Nej. Det var du som bestämde. Som alltid.”
Hans telefon plingade till. Ett meddelande.
“Tänker du inte svara? Är det från Ebba?”
“Sluta. Du beter dig irrationellt.”
“Irrationellt? Låt oss prata om vad som är rationellt. Berätta om det där gemensamma projektet med min bästa väninna.”
En örfil skar genom luften. Men det var inte Dimma som slog mig. Det var jag som gav honom en örfil.
“Mamma?” Albins röst från hallen fick oss att rycka till. “Jag går till Ludde, okej?”
“Visst, älskling.”
Klockan tre på natten vaknade jag av att ytterdörren slog igen. Albin?
“Var har du varit?” Jag stod i köksdörren.
Han ryckte till och stoppade något i fickan.
“Albis, vad är det som händer?”
“Jag… jag hoppade av högskolan. För två månader sen. Jag vill inte bli programmerare! Det är pappas dröm, inte min.”
“Och pengarna? Vem är du skyldig?”
“Jag lånade. Trettiotusen kronor. Till fotokurser. Nu hotar de att berätta för pappa.”
“Vi löser det imorgon,” sa jag.
Jag hann inte säga mer. Nyckeln vreds om i låset. Dimma.
“Sover du inte?” Hans röst var hes. Det luktade whisky.
“Pappa, jag kan förklara,” Albin ställde sig mellan oss.
“Vad exakt? Att min son är en lögnare? Ebba berättade allt. Om skolan.”
Jag stelnade:
“Ebba?”
“Ja, föreställ dig. Äntligen någon i det här huset som berättar sanningen.”
“Nu räcker det,” sa jag till Dimma.
“Vad menar du med ‘räcker’? Är det här ditt förtjänst?” Han vände sig mot mig. “Förresten, om lögnen – hur är det med Ebba? Tröttnat på affärsmöten än?”
“Håll käften,” väste Dimma.
“Eller vadå? Ska du slå mig? Inför vår son?”
Då tog Albin ett steg mot dörren:
“Jag går. Ni två… ni förtjänar varandra.”
Dörren smällde igen.
“Nöjd nu?” Dimmas röst darrade.
I samma stund ringde det på dörren.
Utanför stod Ebba. Ovårdad, med sminket utsmetat.
“Vi måste prata.”
“Vad gör du här?” fräste Dimma.
“Det jag alltid gör,” hon gick förbi honom, satte sig vid bordet. “Gör livet sämre för andra. Vet du vad, Lotta? Han lovade mig också att skilja sig. Sa att jag var speciell. Sen fick jag reda på om Tindra från redovisningen. Och Moa från gymmet.”
“Håll mun!” Dimma slog näven i bordet.
“Inte en chans. Nu när sanningen kommer fram, så kommer allt. Om din sons skola… det var jag som berättade för hans tjej. Fick henne att tro att han skulle dumpa henne. Så hon började pressa honom.”
“Varför?” fick jag fram.
“Vet inte. Kanske ville jag att ni alla skulle känna samma tomhet som jag?”
Hon gick mot dörren men vände sig om:
“Vet du vad som är roligast? Jag trodde faktiskt du var min bästa vän.”
Dörren smällde.
“Lotta…” Dimma tog ett steg mot mig.
“Gå bara.”
“Vi måste prata.”
“Om vad? Klockan är fyra. Vår son är borta. Din älskarinna har erkänt allt. Och jag… jag är trött på att sköta allt. Lämna nycklarna på byrån.”
Han nickade. Långsamt plockadeHon lämnade nycklarna på byrån, och när dörren stängdes bakom honom andades jag ut för första gången på åratal, redo att börja om.
