**Dagboksinlägg**
Idag ringde Elin, och hennes röst darrade av ilska. “Mamma, har du sett vad Viktor har skrivit om dig? Inte om mig, utan om dig! Din älskade Vickan! Han har lagt upp det på sociala medier!”
Mamma, Annika, sjönk långsamt ner på köksstolen och tryckte telefonen hårdare mot örat. Det knöt sig i magen, precis som när läkarna berättade om diagnosen för Henrik. Fast nu var det värre.
“Vad skrev han, Elin?” viskade hon, fast hon redan anade att det inte skulle vara något bra.
“Det är… en hel roman! Om hur du har varit som mamma! Att du alltid har kontrollerat honom, inte låtit honom leva! Att det är ditt fel att hans kärleksliv inte fungerar! Mamma, jag orkar inte ens läsa det, mina händer skakar! Och kommentarerna… Herregud, vad folk skriver!”
Annika blundade. Köket mörknade runt henne, bara kylen surrade som vanligt på kvällarna. På bordet stod en tallrik med kall potatis och köttbullar Viktor hade inte kommit hem till middag, trots att hon lagat hans favoriträtt.
“Mamma, hör du mig?” Elin lät orolig.
“Jag hör, älskling. Vad står det i kommentarerna?”
“Jag vill inte upprepa det. Läs det inte själv, okej? Ditt hjärta… Jag kommer över, ska jag?”
“Nej, Elin. Det är sent, du måste lägga barnen. Jag… jag tar hand om det.”
Efter samtalet satt Annika länge helt stilla. Oktobermörkret föll utanför, gatlyktorna tändes. Någonstans grät ett barn, en dörr slog igen. Vanliga ljud från en vanlig kväll, men inuti henne var allt uppochner.
Viktor kom hem vid elva, luktade öl och cigaretter. Annika mötte honom i hallen, stod och såg på medan han sparkade av sig skorna utan att se på henne.
“Ska du äta?” frågade hon lågt.
“Vill inte.” Han hängde jackan på kroken, fortfarande undvikande.
“Vickan…”
“Vadå?” Han vände sig skarpt mot henne, och hon såg något främmande i hans blick. Ilska? Skam? Rättfärdigande?
“Varför skrev du det där?”
Han teg, gnuggade näsryggen. Plötsligt såg hon hur mycket han åldrats på sistone. Viktor var trettiotvå, men för henne var han fortfarande pojken som kom hem från skolan och berättade om slagsmål och dåliga betyg.
“Mamma, jag ville inte såra dig,” sa han till slut. “Men… jag har det tufft nu. Jag och Lisa gjorde slut, och det är problem på jobbet. Och psykologen sa att jag måste bearbeta mina barndomstrauman.”
“Trauman?” Annika stirrade. “Vilka trauman, Vickan? Vad har jag gjort?”
“Du förstår… Du var alltid för… omhändertagande. Minns du när du ringde varje dag från universitetet, frågade om jag hade ätit, om jag var varmt klädd? När du blev kompis med min korridorskamrat och bad henne hålla koll på mig?”
Annika lutade sig mot väggen. Jo, hon mindes den tjejen, Moa. Snäll flicka, från en stor familj. Hon brukade ge henne hembakta bullar, bad henne ibland se till att Viktor åt om han glömde. Vad var det för fel med det?
“Och minns du,” fortsatte Viktor, “att du kom varje helg? Med soppa, tvättade mina kläder? Killarna skrattade åt mig.”
“Jag ville hjälpa,” viskade hon. “Det är bara du och Elin. Efter att pappa dog…”
“Precis!” sa Viktor. “Du hällde all din oanvända kärlek över oss! Och vi kvävdes! Elin lyckades fly, gifte sig, men jag…”
“Men du då? Förbjöd jag dig något? Störde jag dig när du skulle gifta dig?”
Viktor sjönk ner i soffan, gömde ansiktet i händerna. “Mamma, du fattar inte. Nej, du förbjöd inget. Men du var alltid där! Alltid! Mina tjejer fick mat och omtanke, och sen kände de sig överflödiga. Varför behöva mig när du gör allt?”
“Sa Lisa det också?”
“Lisa…” Han suckade tungt. “Lisa sa att jag var omogen. Att jag vid trettiotvå bodde hos mamma som en tonåring. Att jag måste lära mig att klara mig själv.”
Annika gick sakta ut i köket, satte på vattenkokaren. Händerna darrade när hon ställde fram muggar. Viktor följde efter, stod i dörröppningen.
“Mamma, jag ville inte göra dig illa. Men jag behövde få ur mig det här. På nätet kändes det lättare. Folk delar med sig, ger råd…”
“Och vad rådde de dig?” frågade hon utan att vända sig om.
“Olika saker. Några sa att jag borde flytta hemifrån. Andra att jag måste sätta gränser. En del skrev att de har samma problem.”
Annika hällde upp te, strödde i socker. Hon mindes hur hon för tjugo år sedan stod i samma kök och gjorde te åt Henrik när kemoterapin gjorde honom illa. Hur han bad henne stanna, höll hennes hand och sa: “Annika, lova att du tar hand om barnen. Lovar du att de aldrig ska sakna något?”
“Mamma, vad är det?” Viktor lät orolig. “Gråter du?”
Hon märkte inte ens att tårarna rann. Hon torkade dem med ärmen, vände sig mot honom.
“Vickan, du har kanske rätt. Jag var för… Jag var rädd. Efter pappas död var jag så rädd att förlora er. Rädd att jag inte skulle klara det ensam. Att jag inte kunde ersätta honom.”
Han gick närmare, lade en klumpig arm om hennes axlar.
“Mamma, du klarade det. Vi växte upp till bra människor. Men nu måste jag lära mig att vara vuxen på riktigt.”
“Ska du flytta?”
“Jag vet inte än. Kanske. Jag får se.”
De drack te under tystnad. Annika såg på sonen och försökte föreställa sig att vara ensam i lägenheten. Ingen att väcka på morgonen, ingen middag att laga, ingen att fråga när han kom hem. Det kändes skrämmande, men samtidigt… befriande?
“Vad sa Elin?” frågade Viktor.
“Hon blev arg. Ville komma och försvara mig.”
“Typiskt Elin. Hon har alltid kämpat för rättvisa.” Han log snett. “Mamma, är du arg på mig?”
Annika funderade. Var hon arg? Det gjorde ont, hon skämdes, kände sig sårad. Hon ville försvara sig, bevisa att hon var en bra mamma. Men ilska fanns där inte.
“Nej, Vickan. Men du fick mig att förstå något.”
“Vad då?”
“Att jag också har rätt till mitt eget liv. Jag är bara femtioåtta. Inte så gammal egentligen.”
Viktor tittade förvånat på henne. “Vad menar du?”
“Tja… Lena på jobbet har bett mig gå med i en teatergrupp. För vuxna. Jag har alltid tackat nej
