Ingrid Larsson ställde fram en tallrik med ärtsoppa framför sin barnbarn och satte sig mittemot, medan hon iakttog hur Elsa petade med skeden i den gröna soppan.
“Smakar det inte bra?” frågade mormor, fast hon redan visste svaret. Elsa hade gjort en min vid varje sked i flera dagar nu.
“Det är okej,” muttrade Elsa utan att titta upp. “Jag är bara inte så hungrig.”
“Jaså, inte hungrig,” suckade Ingrid Larsson. “Men igår såg jag dig rota i kylen efter något. Letade du efter de färdiga köttbullarna? De jag köpte extra?”
Elsa suckade och lade ifrån sig skeden.
“Mormor, snälla… Jag sa ju att det är okej. Jag är bara trött efter jobbet, har ingen aptit.”
“Trött, säger du,” Ingrid Larsson skakade på huvudet. “I din ålder stod jag i trädgården efter jobbet, tvättade för hand och strykte. Men du sitter bara framför datorn hela dagen—så trött kan man väl inte bli!”
Elsa reste sig häftigt, och tallriken skramlade.
“Vet du vad, mormor? Nu får det vara nog! Varje dag är det samma sak. Antingen är maten inte bra, eller så är jobbet inte bra, eller så gillar du inte mina killar. Jag blir så trött på det!”
“Så där talar man inte till sina äldre!” utropade Ingrid förnärmat. “Har din mamma uppfostrat dig så här?”
“Min mamma uppfostrade mig inte alls!” fräste Elsa, och sedan satte hon handen för munnen.
Tystnaden hängde tung i rummet. Ingrid Larsson reste sig långsamt och samlade ihop tallrikarna. Händerna darrade lätt, men rösten var stadig när hon sa:
“Jaha. Så allt är mitt fel. Att jag tog dig in när dina föräldrar skilde sig—det var också dåligt. Att jag matar dig och tar hand om dig—också fel.”
“Mormor, jag menade inte så…” mumlade Elsa förvirrat.
“Vad menade du då?” Ingrid Larsson vände sig om, och Elsa såg att hennes ögon glänste av tåer. “Att jag är en gammal dåre som står i vägen för dig? Det är nog så. Unga och gamla har svårt att förstå varandra, det vet jag.”
Elsa ville säga något, men mormor hade redan gått in i köket. Ljudet av rinnande vatten och skramlande tallrikar hördes. Elsa stod kvar ett ögonblick, förvirrad, innan hon gick till sitt rum.
Ingrid Larsson diskade och grät tyst. Heta tårar blandades med diskvattnet, och bröstet värkte av sorg. Hade hon verkligen blivit en börda? Uppfattades allt hon gjorde för Elsa som gnäll och nitpickeri?
Hon mindes hur Elsa kommit till henne för tre år sedan, med en resväska och svullna ögon. Föräldrarna skilde sig, pappa lämnade dem för en yngre kollega, och mamma började dricka. Vart skulle en tjugoårig flicka ta vägen? Naturligtvis till mormor. Ingrid Larsson tog emot henne utan frågor, gav henne det finaste rummet, lagade mat, tvättade och tog hand om henne.
Och nu var allt det meningslöst? Irriterade hon bara med sin omtanke?
“Ingrid Larsson!” ropade en röst från hallen. “Är du hemma?”
Hon torkade snabbt ansiktet med en handduk och gick för att öppna. Grannen Agneta Bergman stod i dörren med en påse i handen.
“Kom in,” sa Ingrid Larsson och försökte låta munter. “Ska vi ta en kopp kaffe?”
“Nej tack, jag har inte tid. Min dotterdotter från Stockholm har skickat lite godsaker,” sa Agneta och räckte över påsen. “Någon sorts lyxchoklad. Tänkte dela med dig.”
“Tack så mycket,” sa Ingrid och tog emot påsen. “Hur länge stannar din dotterdotter?”
“Bara en vecka. Jobbet släpper henne inte. Men så fort hon kom, sprang hon hit med blommor och presenter! ‘Jag har saknat dig så mycket, mormor lilla!'” Agneta strålade av lycka. “Sånt här gör en glad.”
Ingrid log och nickade, men inombords värkte det. Agneta hade en dotterdotter som älskade henne. Och hon? Bara klagomål och missnöje.
“Hur är det med din Elsa? Jobbar hon fortfarande?” undrade Agneta.
“Ja, ja,” svarade Ingrid snabbt. “Hon är en bra flicka, hjälper mig med allt.”
“Klart hon är! Så vacker och smart. Du har tur som har en sådan dotterdotter,” log Agneta. “Jag måste springa. Tack för chokladen!”
När Agneta gått lutade Ingrid Larsson sig mot dörren och blundade. Det gjorde så ont att ljuga, att låtsas att allt var bra. Förr hade hon verkligen varit stolt över Elsa, berättat för alla hur duktig hon var i skolan, hur vackert hon dansade…
“Mormor, vem var det?” Elsa tittade fram från sitt rum, skuldmedveten.
“Agneta Bergman. Hon kom med choklad,” svarade Ingrid torrt.
“Vill du ta en kopp te? Med den där chokladen?” Elsa kom närmare. “Jag… jag ville be om ursäkt. Jag sa dumma saker.”
Ingrid Larsson gick tyst in i köket och satte på vattenkokaren. Elsa satte sig vid bordet och lade upp chokladen på en tallrik.
“Den ser fin ut,” mumlade hon. “I guldfärgat papper.”
“Agnetas dotterdotter skickade den från Stockholm,” sa mormor medan hon hämtade koppar. “Hon tar hand om sin mormor.”
Elsa förstod antydningen och rodnade.
“Mormor, snälla… Jag älskar dig också, det är bara… ibland känns det som att du hackar på mig. Som med ärtsoppan.”
“Hackar på dig?” Ingrid Larsson vände sig om. “Jag är bara orolig. Du har gått ner i vikt, ser blek ut. Är du sjuk?”
“Nej då. Det är bara jobbet som är intensivt just nu. Vi måste leverera ett projekt, alla är stressade.”
Ingrid hällde upp teet och satte sig bredvid Elsa.
“Varför berättar du inte? Förr pratade du om allt—jobb, vänner. Nu är du tyst som en mussla.”
Elsa tog en choklad och vred på den i handen.
“Jag vet inte… Jag trodde du inte var intresserad. Du förstår ju inte dataprogram och design…”
“Försök då!” sa Ingrid upprört. “Jag kanske fattar något. Jag är inte helt dum i huvudet.”
“Det är du inte, mormor. Men…” Elsa tystnade, suckade sedan. “På jobbet går det inte bra. Ny chef, ung och ambitiös. Han kritiserar allt jag gör. Jag vet inte hur jag ska hantera honom.”
“Vad gör han då?”
“Hittar fel på allt. Projektet är dåligt, jag levererar sent, jag kan inte prata med kunder. Trots att jag jobbat i tre år utan klagomål!”
Ingrid lyssnade noga. Så det var därför Elsa var så irriterad! Inte för att mormor var jobbig, utan förElsa och Ingrid satt kvar vid bordet, medan mörkret föll utanför, och för första gången på länge kändes det som om de verkligen förstod varandra.
