**Dagboksanteckning**
“Icke behövs,” sa Vera plötsligt. “Vet du vad, ta huset utan vidare. Sommarstugan tar jag. Även om den är värd mindre.”
“Marina Elisabet, är du säker på att du läst noga? Kanske står det något mellan raderna?” Veras röst darrade av oro.
“Jag har läst, jag har läst! Här, se själv!” Notarien sköt papperen över bordet. “Bara standardformuleringen: ‘Med detta testamente upphäver jag alla tidigare testamenten.’ Ingenting mer.”
Anna satt som förlamad, vred glasögonen mellan fingrarna. Vera fumlade med sin väska, medan Eugen, den yngste av Klara Vilhelminas tre barn, bara stirrade tomt framför sig.
“Hur kan det här hända?” fick Anna fram till slut. “Mamma sa ju att hon ordnat allt, att huset och sommarstugan skulle delas mellan oss. Minns du inte, Vera, hur hon förklarade det förra sommarn?”
“Minns? Självklart minns jag!” Vera slog ut med händerna. “Hon sa att du, Anna, skulle få huset eftersom du har barn, och jag sommarstugan eftersom jag är där hela sommarn. Och Eugen skulle få pengarna på kontot han bor ju i Göteborg, vad ska han med fastigheter här?”
Eugen lyfte blicken och såg på sina systrar.
“Jag trodde bara mamma pratade. Ni vet hur hon var, alltid planerade och funderade. Jag trodde aldrig hon skrev ett riktigt testamente.”
Marina Elisabet hostade diskret.
“Klara Vilhelmina gjorde verkligen ett testamente, men det var för tio år sedan. Sedan ändrade hon sig och skrev ett nytt som upphävde det gamla. Men hon glömde eller hann inte fördela egendomen i det nya. Sånt händer, tyvärr.”
Anna reste sig och gick runt i rummet. Hon var fyrtiotre, lärare på den lokala skolan, uppfostrade två barn ensam efter skilsmässan. Mammas gamla hus var hennes sista hopp om ett eget hem.
“Så nu delas allt enligt lagen? Lika mellan oss tre?” frågade hon och kämpade mot gråten.
“Just så. Hus, sommarstuga, bankkonton allt i lika delar.”
Vera fnös.
“Bra! Anna redan såg sur ut, trodde hon skulle få allt. Som om min pension räcker till en sommarstuga!”
“Vera!” Anna blev arg. “Vad har din pension med saken att göra? Du minns ju vad mamma ville!”
“Jag minns! Men att vilja är inte nog, man måste också ordna det. Och vår mamma, vila i frid, skötte alltid upp saker till sista stund.”
Eugen knäppte jackan.
“Sluta gräla. Vi pratar hemma. Marina Elisabet, när ska vi komma tillbaka?”
“Om en vecka. Då har jag dokumenten klara. Men kom överens först om vem som tar vad. Annars måste domstolen avgöra.”
Ute föll en kall oktoberregn. Anna drog upp huvan, Vera slog upp paraplyt. Eugen tände en cigarett och muttrade för sig själv.
“Vill ni gå till ett café? Vi måste prata,” föreslog Anna.
“Jag vill inte prata med dig,” sa Vera kort. “Man ser ju hur upprörd du är för att du inte fick allt. Mamma födde tre barn, inte bara dig.”
“Vera, varför är du arg? Jag kan inte hjälpa att testamentet är konstigt.”
“Inte konstigt rättvist!” Vera slog ihop paraplyt så hårt att vattnet stänkte.
Eugen släckt cigaretten mot en våt bänk.
“Sluta nu. Folk stirrar. Vi går hem till Anna, dricker te och pratar lugnt.”
Det tog en kvart att gå till Annas hus. De gick tysta, försjunkna i egna tankar. Klara Vilhelminas hus stod på en lugn gata, slitet men stabilt. Fönstren var igenbrädade, grinden låst med hänglås.
“Vem har nycklarna?” frågade Eugen.
“Jag,” sa Anna och tog upp en knippa ur fickan. “Tog dem efter begravningen, tänkte städa.”
De gick in på gården. Ogästvänlig och övervuxen, äppelträden oskötta, drivhuset på väg att rasa. Anna öppnade dörren möttes av en instängd lukt av fukt och förfall.
“Åh, mamma,” snyftade Vera. “Så härligt det var här.”
I vardagsrummet stod gamla möbler, pianot alla tre lärt sig spela på, ett skänkskåp med kristallglas. Fotografier på väggarna: föräldrarnas bröllop, barnen i skoluniformer, barnbarnen.
Anna satte på vatten, hämtade kakor ur skåpet. De satte sig runt bordet där familjen en gång samlats.
“Minns ni när mamma tvingade oss att plugga här?” sa Vera lågt. “Och vi försökte smita ut i trädgården.”
“Minns du, Eugen, när du fick F i matte i sjuan?” log Anna. “Mamma hotade med bältet, men sen satt hon uppe hela natten och hjälpte dig.”
Eugen nickade.
“Sträng men rättvis. Hon behandlade oss lika, skällde och berömde lika.”
Vera rörde om i sitt te.
“Rättvis? Varför ville hon då skriva ett testamente till din fördel? Jag fick sommarstugan, du pengarna, Anna huset. Huset är värt mest!”
“Vera, vad har rättvisa med saken att göra?” suckade Anna. “Mamma tänkte på vad vi behövde. Jag har barn, hyresrätt naturligtvis behövde jag huset. Du har din lägenhet, men älskar stugan. Eugen bor i Göteborg, han behövde pengar, inte fastigheter.”
“Lätt att säga när du får mest!”
Eugen dunkade näven i bordet.
“Nu räcker det! Vera, hör du dig själv? Mamma dog för en månad sen, och här grälar vi om arvet som vargar!”
Tystnad. Endast klockans tickande och regnet utanför hördes.
“Vet ni vad,” sa Anna och gick till fönstret. “Kanske mamma menade det så här?”
“Menade vadå?” sa Vera förvirrat.
“Tänk efter. Mamma var klok, hon planerade allt. Skulle hon glömma att skriva vem som får vad?”
Eugen funderade.
“Vad menar du?”
“Att hon kanske ville att vi skulle komma överens själva. Att dela rättvist, efter samvete. Minns ni när hon sa: ‘Ni är vuxna, ni vet vad som är rätt.'”
Vera fnös.
“Visst, nu gör du henne till en helgon. Kanske hann hon bara inte avsluta det. Hon var ju sjuk.”
“Kanske,” sa Anna. “Men vi lever. Vi kan göra som hon ville.”
“På vilket sätt?” sa Vera misstänksamt.
“Som hon sa. Jag tar huset, du stugan, Eugen pengarna.”
“Just det jag trodde!” Vera flög upp. “Du försöker lura mig! Huset är mer värt!”
“Lugna ner dig,” sa Eugen. “Låt oss tänka. Huset är dyrare, men i dåligt skick. Se hur mycket som måste lagas.”
Han knackade på väggen.
“Tapeter lossnar, ledningar
