Lydia Peterson stod vid fönstret och tittade ut på grannens tomt, där en ung kvinna hängde tvätt på linan. En främling i huset som borde ha varit hennes. I huset där hon hade vuxit upp, där hennes ungdom förflutit, där hennes mor hade dött.
“Lydia, var är du?” ropade hennes yngre syster Nina när hon kom in i köket med kassar från affärn. “Teet blir kallt.”
“Jag tittar bara,” suckade Lydia och vände sig bort från fönstret. “Ser hur hon håller på där.”
“Sluta plåga dig själv,” sa Nina och började lägga upp varorna på bordet. “Det som är gjort är gjort.”
“Lätt för dig att säga. Du har din egen lägenhet, men jag sitter här och belastar dig.”
“Prata inte strunt. Du är ingen börda, det vet du.”
Lydia satte sig vid bordet och tog den kalla tekoppan. Teet var bittert och osötat man sparade på sötsaker. Sedan hon förlorat huset hade pengarna blivit knappa. Pensionen var liten, och de var tvungna att klara sig på den.
“Nina, minns du när mamma pratade om testamentet?” frågade hon och rörde om i teet.
“Ja, naturligtvis. Hon sa att huset skulle delas mellan oss.”
“Just det. Delas. Men nu fick alltihop den där Valborgs dotter.”
Nina satte sig tungt på en stol. Ämnet testamentet var ömt för båda systrarna.
“Lydia, vi har diskuterat det här hundra gånger. Mamma var inte riktigt klar i huvudet de sista åren. Alzheimer’s, sa läkarna.”
“Men hon var inte ensam när hon skrev testamentet! Det var notarie och vittnen där. Hur kunde de låta en sjuk kvinna ge allt till en främling?”
“Dagmar är ingen främling. Hon tog hand om mammas kusin när hon var sjuk.”
“Tog hand om!” fnös Lydia. “Hon gick dit några månader och gav henne medicin. Och vi då? Skötte vi inte mamma i trettio år?”
Nina teg. Båda visste att det var orättvist, men inget kunde ändras. Domstolen hade dömt, och huset tillföll Dagmar en avlägsta släkting som dykt upp i familjen de sista åren.
En ringande dörrklocka avbröt deras funderingar.
“Jag öppnar,” sa Nina.
I hallen hördes röster, och strax därpå kom deras systerdöttern Saga in i köket.
“Hej, moster Lydia, moster Nina,” sa hon och kysste båda på kinden. “Hur är det?”
“Vi klarar oss,” svarade Lydia. “Och du? Hur går det på jobbet?”
“Bra. Jag ska snart på semester. Jag tänkte fråga om ni behöver lite pengar? Jag kan hjälpa till.”
Nina och Lydia utbytte blickar. Saga hade alltid varit en snäll flicka, men just nu lät det extra varmt.
“Tack, kära du,” sa Nina. “Vi klarar oss så vi har.”
“Okej, men säg till om ni behöver hjälp. Förresten, jag har nyheter. Minns ni Dagmar som fick farmors hus?”
Lydia stelnade till.
“Ja, det gör vi. Vad är det med henne?”
“Hon säljer huset! Jag såg en annan igår på nätet. Hon vill ha fyra miljoner.”
“Va?” Lydia hoppade upp. “Hon säljer?”
“Ja. Hon säger att huset är gånget, renoveringen är dyr, och hon behöver en lägenhet i stan.”
“Det kan inte vara sant,” viskade Nina. “Mamma sa alltid att huset skulle stanna i familjen.”
“Vilken familj nu,” sa Lydia bittert. “En främmande kvinna tog arvet och gör vad hon vill.”
Saga vickade obeslutsamt på fötterna.
“Moster Lydia, kanske ni kan prata med henne? Om hon säljer billigare?”
“Med vilka pengar?” utbrast Lydia. “Min pension är tio tusen, Ninas är totton. Var ska vi få fyra miljoner?”
“Kanske ni kan ta ett lån?”
“Igår ålder? Jag är sextioåtta, Nina är sextiofyra. Vem ger oss pengar?”
Saga suckade.
“Det är så synd. Huset var ju så fint och stort.”
“Var det,” ekade Lydia.
Efter att Saga gått satt systrarna tysta länge. Solen sjönk och färgade köket gyllene.
“Vet du vad,” sa Lydia plötsligt, “jag ska gå till henne. Till den där Dagmar.”
“Varför då?” undrade Nina.
“För att prata. Kanske hon har lite samvete.”
“Lydia, gör inte det. Du blir bara ledsen.”
“Vad har jag att förlora? Huset är inte mitt ändå.”
Nästa morgon sat Lydia på sin finaste klänning och gick till barndomshemmet. Det var inte långt, bara några kvarter, men varje steg kändes tungt.
Huset såg förfallet ut. Stakken lutade, grinden gnissade, ogräs frodades i trädgården. Lydia grimmiserade när hon mindes hur välskött allt varit när mamma levde.
Hon knackade på. Dagmar öppnade en kvinn i fyrtioårsåldern, rund och med butter min.
“Åh, det är du,” sa hon när hon kände igen Lydia. “Vad vill du?”
“Hej, Dagmar. Kan vi prata?”
“Om vad då?”
“Släpp i mig, är du snäll. Det är obekvämt här ute.”
Dagmar släppte motvilligt in henne. I hallen luktade instängt och osmutsig disk. Lydia kände igen väggarna, nu smutsiga och nötta.
“Kom in i köket,” muttrade Dagmar.
Köket var i hemskt skick. Smutsigt porslin överallt, grytor på spisen, fönster tejpade igen.
“Sätt dig,” sa Dagmar och pekade på en stol. “Men skynda dig, jag har brådis.”
Lydia satte sig försiktigt.
“Dagmar, jag hörde att du ska sälja huset.”
“Ja, och?”
“Du förstår, det här är vårt barndomshem. Nina och jag växte upp här, våra föräldrar bodde här. Det betyder mycket för oss.”
“Vad har jag med det att göra?”
“Kanske du kan sälja det till oss? Jag vet att vi inte har mycket pengar, men vi kan ordna någon avbetalning…”
Dagmar skrattade, men skrattet var kallt.
“Avbetalning! Från fattiga pensionärer! Är du klok?”
“Dagmar, snälla, tänk efter. Vi kan gå med på nästan vad som helst.”
“Vad som helst?” fnös Dagmar. “Var var ni när er mor var sjuk? Var var ni när hon behövde åka till doktorn? När hon behövde medicin?”
“Vi hjälpte så gott vi kunde…”
“Gott ni kunde!” härmade Dagmar. “Titta in en gång i månaden med mat är det hjälp? Vem matade henne varje dag? Vem tvättade henne? Vem vaktade henne när hon var orolig på natten?”
Lydia sänkte blicken. Det låg en sanning i Dagmar ord. De sista åren hade modern krävt konstant omvårdnad, och systrarna hade haft egna bekymmer jobb, familj, sjukdomar.
