Det var en gång en mor som i åratal försökte klä sin dotterdotter, men utan att förstå hur hon därmed skadade deras förhållande. Dottern var nu tonåring, med en tydlig egen smak och stil. Men mormor envisades med att köpa kläder åt henne utan att fråga eller ta hänsyn till vad flickan gillade. Hon kom bara med påsar fulla av kläder, och varje gång följdes det av tårar, anklagelser och sårade känslor. För dottern ville inte bära dem, och mormor tog åt sig.
“Jag ansträngde mig verkligen när jag valde dessa, men hon vill inte ens prova dem!” sa hon förebrående, som om barnet var skyldig att vara tacksam bara för att få en gåva.
Jag mindes tydligt hur det var när jag själv var liten. Mor köpte alltid kläder efter principen: “så att de räcker i tio år”, “så att de inte blir skitiga”, “så att tyget är starkt”. Ingen tänkte på skönhet, mode eller komfort. Jag kläddes som det passade dem, och jag fick acceptera det – för det fanns inga pengar till annat. Först när jag började tjäna egna pengar kunde jag välja kläder efter egen smak, inte efter tygets slitstyrka.
När jag kommit på fötter ville jag göra mor glad – köpte något fint och modernt åt henne. Men hon viftade bort det direkt.
“Vad i hela friden har du köpt?” sa hon. “Jag ser ut som en docka. Jag är inte tjugo längre. Dessutom är det här inget bra tyg – det blir trasigt efter första tvätten.”
Hon vägrade bära det jag gav henne och fortsatte köpa kläder som skulle “räcka i tio år”. Jag lållade mig – låt henne ha det som hon ville.
Men när min dotter föddes verkade mor aktivera samma gamla mönster. Hon drog fram säckar med mina barndomskläder från förrådet – tröjor, förkläden, lappade klänningar. En del av dem sparade jag, det kändes synd att slänga. Resten åkte i soporna. När mor fick veta det blev hon rasande:
“Jag har sparat de här kläderna! Hur kunde du?”
Efter det började hon köpa “nya” kläder. Nya enligt henne, men till utseendet kunde de lika gärna kommit från en loppis. Var hon hittade dem förstod jag aldrig. När dottern var liten spelade det ingen roll, men när hon växte upp började konflikterna.
Dottern hade utvecklat en egen stil. Hon valde själv sina kläder, vi shoppade tillsammans, och jag köpte det hon tyckte om. För jag visste – det hon inte gillade skulle hon aldrig bära.
Men mormor fortsatte som förut. Från tio års ålder blev det ständiga bråk.
“Varför bär du inte tröjan jag gav dig?”
“För att jag inte gillar den.”
“Du är bortskämd och otacksam!” skrek mor och gav mig en blick. “Det är du som har uppfostrat henne så här!”
Jag var bara trött. Trött på att förklara att kärlek inte handlar om att tvinga på något. Jag bad henne om och om igen:
“Snälla, köp inga kläder till henne. Ge henne hellre pengar, en presentkort, en bok, smycken. Vad som helst, men inte kläder.”
Men mor hörde inte. Hon trodde att hon hade rätt. Att vi inte uppskattade henne. Att dottern var en ohövlig, otacksam unge. Att jag var en dålig mor för att jag “lät henne bestämma allt”.
I själva verket lät jag bara min dotter vara sig själv. Jag hoppades att mor en dag skulle förstå. Förrän det var för sent. Förrän muren mellan dem var för hög att klättra över.
