Jag trodde att min man bara var på dåligt humör tills jag hittade skilsmässohandlingarna i hans skrivbordslåda.
“Var är min blårandiga skjorta?” Viktor stod mitt i sovrummet, irriterad och rotade igenom garderoben.
“Den är i tvätten”, svarade jag från badrummet medan jag satte upp hårlockar. “Ta den ljusblå istället, den är fin.”
“Jag vill ha den blårandiga! Hur många gånger måste jag säga att tvätten ska göras i tid?”
“Viktor, du hade den på dig för två dagar sen. Jag tvättade den igår.”
“Och? Om du visste att jag behövde den idag, kunde du ha torkat den!”
Jag gick ut från badrummet och tittade på honom. På sistone hade han blivit arg över precis allt. För lite salt i soppan, damm på tv:n, fel skjorta.
“Vill du att jag stryker den vita? Den klär dig.”
“Sluta tjata om strykning! Jag fixar det själv!”
Han ryckte åt sig en skjorta ur garderoben, drog på den och knäppte knapparna med darrande händer.
“Viktor, vad är det med dig? Du har varit konstig i veckor.”
“Inget. Jag är bara trött. Mycket jobb.”
“Kanske borde du gå till doktorn? Kolla blodtrycket?”
“Lägg av, Linnea! Sluta låtsas som om jag är sjuk!”
Han tog sin kavaj, portföljen och smällde igen dörren. Jag stod kvar mitt i rummet, med en klump i bröstet. Förr höjde han aldrig rösten mot mig. På tjugo år kunde jag räkna våra gräl på en hand. Nu började varje morgon med anklagelser.
På köksbordet stod hans frukost och kallnade. Ägg, rostat bröd, kaffe allt som han gillade. Men på sistone åt han inte längre. “Inte hungrig”, muttrade han.
Jag satte mig och hällde upp te. Vi måste prata ikväll. Lugnt, utan anklagelser. Kanske var det jobbet? Eller hälsan?
Telefonen ringde. Min vän Elin.
“Hej! Kommer du på yoga ikväll?”
“Jag vet inte. Inte på humör.”
“Vad har hänt?”
“Viktor har varit så konstig. Arg hela tiden, petig med allt.”
“Kanske medelålderskris? Min man köpte en motorcykel och lugnade ner sig.”
“Nej, han är inte den typen. Han ogillar förändring.”
“Då är det jobbet. Oroa dig inte, det går över.”
Jag lade på och städade lägenheten. Lagade hans favoriträtt, köttbullar med potatis. Kanske skulle god mat förbättra hans humör?
I affären träffade jag grannen Agneta.
“Linnea! Hur står det till? Har inte sett Viktor på länge.”
“Han jobbar mycket. Går tidigt, kommer hem sent.”
“Duktig man. Min latmask ligger bara på soffan.”
Jag log, men kände mig ängslig. Viktor stannade verkligen sent nu. Förr ringde han alltid. Nu kom han hem, åt under tystnad och gick och lade sig.
Jag bestämde mig för att städa hans arbetsrum. Han ogillade när jag rörde hans saker, men idag skulle han inte komma förrän sent.
Rummet var litet men mysigt. Böcker, skrivbord, fåtölj. På väggen vårt bröllopsfoto. Unga, förälskade.
Jag dammade av och sopade. Skrivbordslådan stod på glänt. En mapp stack fram. Jag försökte stänga den, men mappen var i vägen.
På mappen stod det “Privat”. Jag stelnade till. Privat? Vad hade han för hemligheter från mig?
Nyfikenheten tog över. Jag öppnade mappen.
Överst låg ett visitkort. “Andersson, Johan. Familjerättsadvokat.” Sedan en utskrift: “Rätt process vid skilsmässa.” Under en färdigifylld ansökan till Skatteverket. Underskriven av Viktor.
Jag s
