Det känns som om vi aldrig har varit ifrån varandra…
Varje dag gick Elin hem i hopp om att Viktor skulle komma tillbaka. Hon visste att han inte hade nycklarna kvar—han lämnade dem när han gick. Ändå hoppades hon att öppna dörren och se hans skor i hallen. Men inget mirakel hände den här gången heller.
De hade levt tillsammans i två år. Han fyllde tomheten efter mammas död. Och varför började hon den där konversationen… Det hade aldrig funnits någon passion mellan dem. De bara passade ihop. Men Viktor friade inte, pratade inte om framtiden, deras framtid.
“Vad händer sen då?” frågade Elin en dag.
“Menar du vigselringen? Vad skulle den ändra?”
“Det är viktigt för en kvinna. Om det inte är det för dig, kanske vi ska gå skilda vägar?” sa hon halvt på skämt, för att skrämma honom, få honom att ta ett beslut.
“Då gör vi det,” sa han plötsligt och gick.
Nu hade hon levt ensam i en vecka. Och väntat. Skulle hon ringa? Be honom komma tillbaka? Men om en man lämnar så lätt, älskade han aldrig.
Han dök upp i hennes liv just när hon var som mest ensam. För två år sedan fick busschauffören en hjärtinfarkt, tappade kontrollen och körde in i en hållplats. Mamma och en annan kvinna dog på plats, andra klarade sig. Chauffören dog på sjukhuset när han fick reda på vad han hade ställt till med. En massiv hjärtattack.
Det sändes i alla nyheter. Efter begravningen gick Elin som i en dröm. Hon var nära att bli påkörd av Viktors bil. Han bromsade i tid, stormade ut och skrek på henne, men såg sedan hennes ansikte och tystnade, körde henne hem och stannade kvar.
Han var tre år yngre. Inte stor skillnad, men det kändes som ett decennium. Han planerade inget, levde för dagen, skrattade bort samtal om barn. “Barn? Vi har tid. Elin, är det inte bra som det är?”
Men hon ville ha en normal familj, barn, välja barnvagn och bodys tillsammans. Sådana samtal irriterade honom.
Hon lät telefonen ligga kvar i väskan, så hon inte skulle stirra på den varje minut. Knappt kunde hon hålla sig från att ringa. På morgonen kontrollerade hon med bultande hjärta meddelandena. Viktor skrev inget.
Ännu en tom, ensam kväll. På TV rullade någon film. Elin var försjunken i egna tankar, såg inte skärmen. Därför hörde hon inte genast den dämpade ringtonen från hallen. Hon fumlade länge i väskan. Plånbok, kam, småsaker i vägen. Till slut hittade hon den, men det var inte Viktor. Hon svarade, oroad att hans batteri kunde vara dött eller att han varit i en olycka…
“Elin?” frågade en äldre kvinnas röst.
Och plötsligt struntade hon i vem det var och varför.
“Det är din moster Saras granne. Alexandra dog i morse.”
Vilken moster Sara? Vilken granne? Vad pratade kvinnan om? Plötsligt flammade en barndomsminnesbild upp. En liten, rund kvinna som en pepparkaksgubbe. Hon höll handen för munnen när hon log. Saknade framtänder—slagen av sin man. Doften av ved och bullar.
Elin längtade varje sommar efter att åka till moster Sara. Men mamma sa att de inte skulle dit mer. Hon mindes inte varför. Sedan glömde hon bort moster Sara helt.
“Hör du mig?” sa den främmande rösten.
“Ja… Vad dog hon av?”
“Läkaren sa att en blodpropp lossnade. Sjukhuset här är inte som i stan. Man kunde låta henne dö hemma, men värmen…” Kommer du?”
“När är begravningen?” frågade Elin. Hon hade ingen plan att åka.
“Om två dagar, som det ska. Om du inte kan, säg till, så flyttar vi…”
“Nej, jag kommer. Berätta hur jag tar mig dit, jag minns inte,” erkände Elin motvilligt.
“Självklart!” sa kvinnan lättat. “Hur skulle du kunna minnas? ByResten av sommaren tillbringade Elin i moster Saras hus, där hon upptäckte gamla fotoalbum och brev som avslöjade sanningen om sin familj, och när hösten kom stod hon vid altaret med Nikolaus och visste att hon äntligen hade hittat hem.
