“Men Ivar kan gå på semester, du ska gå till jobbet!” sa svärmor.
När Elin hörde nycklarna i låset, sjönk hennes hjärta. Hon kände igen det där bestämta klackslaget i hallen bättre än sin egen puls. Åttonde månaden av graviditeten gjorde varje rörelse plågsam, och nu skulle hon möta den hon fruktade mer än förlossningssmärtor. Dörren sveptes upp, och in i lägenheten stormade en orkan av kritik och missnöje i form av Ingrid Bergman.
“Vad i hela friden!” utbrast svärmor istället för hälsning. “Varför ser min sonhustru så dyster ut?”
Ingrids ankomst var det sista Elin ville just då. Hon hade tänkt vila efter lunchen tyngden i magen krävde ständiga pauser. Till och med enkla hushållssysslor kändes som ett maratonlopp.
Äntligen hade hon fått föräldraledighet för att lindra sin situation, men allt gick i stöpet på en sekund.
“Välkommen, Ingrid,” sa Elin undergivet och backade undan.
“Var är min lille Ivar?” Svärmodern letade genast med blicken efter sonen.
“Han jobbar,” svarade Elin kort. “För vår familj och barnet.”
“Kan du verkligen inte sköta dig själv?” Ingrid ställde ner sina oväntat tunga resväskor och marscherade in i lägenheten, nära att knuffa omkull den gravida kvinnan. “Du är vuxen snart, snart mor dags att växa upp!”
Så fort svärmor kommit in började hon inspektera varje vrå som om hon höll på med en husbesiktning. Elin blev orolig.
“Har du kommit hit av någon särskild anledning? Ska du hämta något?”
“Va?” Ingrid vände sig förvånat om. “Jag ska bo här nu.”
Elin kände hur knäna vek sig under henne.
“Men hur…?” stammade hon.
“Jag är trött på den där oforskämda killen jag hyrde av,” förklarade svärmor nonchalant men med tydlig irritation. “Tänker inte stå ut med hans fräckhet längre. Jag packade och åkte direkt. Min makes lägenhet är på hans namn, och att hitta nytt är svårt, så jag stannar här.”
Förklaringen gjorde Elin ännu mer upprörd. Visst, deras hem var rymligt men gav det svärmor rätten att bara invadera och kräva boende?
Elin ville protestera, men graviditeten hade tömt henne på krafter. Hon gick bara in i sovrummet för att vänta på sin man.
Tyvärr förändrade Ivars hemkomst inte mycket han tyckte synd om sin mor. Visst, Ingrid kunde vara dramatisk, men hon hade ändå uppfostrat honom, och han kunde inte lämna henne.
Elin accepterade det, förstod sin mans känslor. Kanske skulle de få extra hjälp i hemmet?
Hoppet dog snabbt. Inom två dagar hade svärmor tagit total kontroll över hushållet. Ivar jobbade ständigt, så det var Elin som fick anpassa sig trots graviditeten.
Och anpassningen var omöjlig. Ingrid verkade missnöjd med allt sonhustrun gjorde. Hon klagade på osmutsiga golv, smulor på bordet, till och med en enda odiskad kopp.
“Ingrid,” sa Elin trött, “jag kan inte böja mig ordentligt, jag mår dåligt, ryggen värker, benen gör ont…”
“Äsch, ryggont!” Svärmorn härmade henne och knäppte armarna. “Kvinnor bär allt ansvar! Att du väntar barn är normalt men det befriar dig inte från hushållssysslor! Jag vet bäst jag har redan uppfostrat en son, du har allt kvar att lära!”
Elin hittade inga ord. Att oroa sig var farligt, så hon undvek konflikter.
En vardag, när Ivar fortfarande var på jobbet, var maten slut. Någon måste handla.
“Okej, jag följer med dig,” sa svärmor överlägset när Elin bad om hjälp. “Så du inte köper fel. Jag håller koll.”
“Tack…” Elin hade gärna gått ensam, men i hennes tillstånd klarade hon inte ens den enkla uppgiften.
Väl på torget gick allt bra, förutom svärmors ständiga knot.
“Vad dröjer du till?” fräste hon. “Ta väskorna, nu går vi hem. Du har promenerat nog.”
Elin blev förvirrad. “Ta väskorna”?
“Ingrid,” viskade hon försiktigt, “kan du inte hjälpa mig? Jag får inte anstränga mig, du vet…”
“Anstränga dig?!” härmade svärmor igen. “Det är ju ingenting, klara dig själv!”
Elin argumenterade inte. Hon tog väskorna men efter några meter mådde hon illa. Tyngden var för mycket.
“Oj,” stönade hon, “jag mår inte bra…”
“Vad nu då?” Ingrid blinkade inte ens, trots att Elin höll på att svimma. “Kan du inte ens bära några kassar?”
Elin hörde inte mer öronen tjöt.
“Fröken! Fröken!” En främling sprang fram och tog tag i henne. “Behöver ni läkare?”
“Nej, det går över…” viftade Elin avvärjande.
“Nutidens kvinnor…” muttrade svärmor. “Oförmögna till allt.”
Lyckligtvis mådde Elin bättre efter några minuter. Ingrid tog motvilligt några kassar, och de kom hem.
När Ivar fick höra vad som hänt, rusade han hem.
“Älskling, förlåt mig.” Han smekte hennes hand. “Jag borde hjälpt dig. Varför väntade du inte? Jag kunde handlat!”
“Jag trodde jag klarade det,” viskade Elin. “Du jobbar hela dagarna, jag ville underlätta…”
“Varför bad du inte mamma om hjälp?”
Elin blundade och suckade tungt.
“Jag ville inte säga det,” sa hon, “men det var Ingrid som tvingade mig bära de tunga kassarna.”
Ivar slutade smeka hennes hand. Han stelnade till.
“Mamma…?” viskade han oförstående.
“Och när jag mådde illa…” Els röst darrade. “…skrattade hon bara.”
Tystnaden var tryckande. Elin grät tyst.
“Jag ska prata med henne. Vila nu, älskling.” Han gick bestämt till mammas rum.
Elin hörde inte samtalet, men det lät högljutt. Hon hoppades bara att svärmor skulle släppa taget eller åtminstone mildras.
Äntligen kom den efterlängtade stunden. Elin grät av lycka med sin lilla dotter i famnen. Ivar var så glad att han själv fick tårar, vilket rörde henne djupt. En ny, ljusare framtid tycktes vänta.
Men verkligheten var inte så rosenröd. Moderskapet var ett hårt arbete, och Elin insåg det snabbt. Dottern grät nästan varje natt, och hon sov knappt. Ibland vaggade hon barnet i timmar utan framgång.
“Och du kallar dig mor!” Ingrid fortsatte attackera
