För många år sedan, när jag gick på universitetet, bodde jag granne med tre killar i samma ålder. Med tiden blev vi goda vänner. En dag bestämde sig en av deras systrar, tillsammans med några väninnor, att leka med en ouijabräda. På så sätt framkallade de en pojke som, för den här berättelsens skull, vi kan kalla Albin.
Enligt vad pojken berättade var han på väg till himlen, men när han hörde att de ropade på honom, tyckte han det blev mer intressant att stanna. Sedan dess försökte de flera gånger övertala honom att fortsätta sin resa, men han vägrade alltid. Först hörde vi bara historierna från de tre flickorna och deras påstådda upplevelser med Albin.
Ingen annan hade sett eller hört något, så det var svårt att tro dem. Men mina vänner hade en märklig vana. Varje gång någon kom på besök, bad de Albin att inte skrämma gästen. De lovade att de skulle leka med honom när besöket var över. Det var som en ritual, upprepad vid varje tillfälle.
En eftermiddag satt vi fyra i vardagsrummet och pratade. Klockan var väl fyra eller fem, när en boll plötsligt började rulla långsamt genom hallen och stannade framför en av dem. Jag såg det, men låtsades som ingenting. Jag tänkte att det kanske var vinden, eller åtminstone försökte jag tro det. Min vän plockade upp bollen med ett leende och rullade den tillbaka in i hallen.
Efter ungefär femton eller tjugo minuter kom bollen tillbaka, rullande… återigen, fram till hans fötter. Den här gången hade jag hållit ögonen på hallen, för jag ville verkligen se om det inte var någon som skötte den.
