Victor satt vid bordet och stirrade någonstans förbi Elin. Hon pratade, gestikulerade, log, men han var försvunnen i sina egna tankar.
“Victor, du lyssnar ju inte alls. Har något hänt?” frågade Elin och såg orolig ut.
“Nej, allt är bra,” svarade han och ryckte till. “Fortsätt du.”
“Jag ser ju att det inte stämmer…”
“Kan du laga soppa?” frågade han plötsligt.
“Va? Vilken soppa?” Hon såg förvirrad ut.
“Ja, vanlig soppa. Grönsakssoppa, kycklingbuljong med nudlar…”
“Jo, självklart. Varför undrar du?”
“Jag har en bön att be dig om,” sa Victor allvarligt.
…
Vid dörren till lägenhet femton stod det redan andra dagen en soppåse. Victor hade märkt den dagen innan, när han nästan snubblade över den. På morgonen låg det en till bredvid, en liten en. Det luktade inget, men det såg konstigt ut. Huset var nytt, folk hade bara bott där ett år.
När han kom hem på kvällen låg påsarna kvar. Han skakade på huvudet och bestämde sig för att prata med grannarna nästa dag.
Nästa morgon var det tre påsar. Victor rynkade pannan och ringde på dörren. En gång, två gånger.
“Jag kommer, jag kommer…” hördes en kvinnoröst inifrån.
Framför honom stod en äldre kvinna med glasögon och en blå stickad tröja. Hon log, men såg genast besvärad ut och försökte stänga dörren lite.
“God morgon. Där ligger era soppåsar. Ta bort dem, snälla. Städerskan är inte skyldig.”
“Jag trodde… min sonbarn skulle komma. Jag tänkte… men händerna vill inte,” sa hon skuldmedvetet och visade sina skakande händer.
“Jag tar dem. Oroa dig inte.” Victor tog påsarna och gick.
…
På kvällen, när han just kommit in i trapphuset, öppnades dörren till lägenhet femton en aning.
“God kväll. Här…” Kvinnan räckte fram en sedel. “För soporna.”
“Behövs inte. Verkligen.”
“Kom in en stund. Det är svårt för mig att stå…”
Victor gick in. Lägenheten var enkel, minimalt med möbler. Längs väggen stod lådor: snabbnudlar, pulvermos, långsiktigt mjölk.
“Det är ingen möda. Men ställ inte ut dem i trappan. Jag kan hämta dem vid åtta på morgonen.”
“Tack, Victor. Jag heter Birgitta. Jag har allt jag behöver. Min sonbarn kommer en gång i månaden. Men händerna… ibland saknar jag hemlagad soppa,” försökte hon le.
…
På kvällen satt Victor och Elin på ett café. Hon pratade om en klänning hon provat. Han teg.
“Är du borta i dina tankar igen?” fnös hon.
“Förlåt. Jag tänker bara.”
“På efterrätt? Ska vi ta chokladtårta? Eller päron i karamell?”
“Kan du laga soppa?” avbröt han plötsligt.
“Är det en inbjudan? Eller vill du att jag ska stå vid spisen i din t-shirt? Tom kha gai passar kanske?”
“Vanlig soppa… Grönsakssoppa, kycklingbuljong…”
“Beställ här och ta med till din mormor,” sa Elin irriterat. “Det finns socialarbetare för sånt.”
…
Han lämnade caféet förvirrad. Gick in i en affär för att köpa en dryck. Plötsligt hörde han en tjej prata med kassörskan om kyckling.
“Är den till soppa?” frågade han.
“Ja. Den här är bra. Påminner om hemma.”
“Vad mer behövs till buljong?”
De pratade. Hon hette Linnea och bodde i huset bredvid. När han berättade om Birgitta sa hon:
“Kom tillbaka om en och en halv timme. Jag lagar en gryta.”
…
Han tog med soppan till Birgitta. Sedan gick han tillbaka till Linnea.
“Hon blev så glad, som om det inte bara var soppan, utan uppmärksamheten.”
“För det var det ju,” nickade Linnea. “Soppan var bara en anledning.”
Victors telefon pep. Elin. Han avvisade samtalet.
“Nå, äter du? Den blir kall.”
Victor log:
“Soppa är faktiskt viktigare.”
