Efter att ha släppt av sin älskarinna ur bilen tog Björkman ett ömt farväl och körde hem. Vid porten stannade han en stund och vägde mentalt allt han skulle säga till sin hustru. Han gick uppför trappan och låste upp dörren.
“Hej”, sa Björkman. “Alva, är du hemma?”
“Hemma”, svarade hustrun likgiltigt. “Hej. Ska jag steka kotletter då?”
Björkman hade lovat sig själv att handla rakt på sak – svängigt, bestämt, som en riktig man! Han skulle sätta punkt för sitt dubbelliv medan hans älskarinnas kyssar ännu var varma på hans läppar, innan han åter sögs ner i småborgerlighetens träsk.
“Alva”, harklade sig Björkman. “Jag kom för att säga… att vi måste göra slut.”
Nyheten tog Alva mer än lugnt. Det var svårt att rubba Alva Björkmans jämvikt. Förr i tiden hade Björkman till och med retat henne och kallat henne “Alva Kylan”.
“Vad menar du?” frågade Alva i köksdörren. “Ska jag steka kotletterna eller inte?”
“Det får du bestämma själv”, sa Björkman. “Vill du – stek, vill du inte – strunta i det. Men jag lämnar dig för en annan kvinna.”
Efter ett sådant uttalande skulle de flesta hustrur ha kastat sig över sin man med en stekpanna i handen. Eller dragit upp en rasande scen. Men Alva hörde inte till den majoriteten.
“Åh, sånt fnitter”, sa hon. “Har du hämtat mina skor från reparatorn?”
“Nej”, stammade Björkman. “Om det är så viktigt – jag åker genast och hämtar dem!”
“Oj då…” mumlade Alva. “Typiskt dig, Björkman. Skicka en idiot efter skorna – så kommer han tillbaka med de gamla.”
Björkman blev sårad. Han tyckte att hela förklaringen om upplösningen av deras äktenskap gick fel. Det saknades känslor, passion, vredens anklagelser! Men vad kunde man vänta av en träaktig hustru med smeknamnet Alva Kylan?
“Alva, jag tror inte du hör mig!” sa Björkman. “Jag säger det officiellt – jag lämnar dig för en annan kvinna! Och du pratar om skor!”
“Precis”, sa Alva. “Till skillnad från mig kan du gå vart du vill. Dina skor är inte på reparation. Varför inte bara gå?”
De hade levt tillsammans länge, men Björkman kunde fortfarande inte avgöra när hans hustru skämtade och när hon menade allvar. För länge sedan hade han just blivit förälskad i Alva på grund av hennes stabila natur, konfliktfrihet och fåordighet. Dessutom spelade hennes praktiska sinnelag och välformade figurer en stor roll.
Alva var pålitlig, trogen och kallblodig som ett trettiotons skeppsankare. Men nu älskade Björkman en annan. Han älskade hett, syndigt och ljuvt! Därför var det dags att sätta punkt för i:en och dra åt nytt håll.
“Så här ligger det till, Alva”, sa Björkman med en ton av högtidlighet, sorg och ånger. “Jag är tacksam för allt, men jag lämnar dig för jag älskar en annan kvinna. Och jag älskar inte dig.”
“Åh, herregud”, sa Alva. “Han älskar mig inte, stackars lilla jag! Min mamma älskade grannen. Pappa älskade domino och vodka. Och? Titta vilken underbar människa jag blev ändå.”
Björkman visste att det var svårt att argumentera med Alva. Varje ord hon sa var som en slägga. All hans initiala entusiasm hade försvunnit, han ville inte bråka längre.
“Alva, du är verkligen underbar”, sa Björkman surt. “Men jag älskar en annan. Hett, syndigt och ljuvt. Jag tänker lämna dig, förstår du?”
“En annan – vem då?” frågade hustrun. “Siv Lindgren, eller?”
Björkman backade. För ett år sedan hade han faktiskt haft en hemlig affär med Lindgren, men han hade inte ens anat att Alva kände henne!
“Var känner du henne…?” började han och tystnade. “Spelar ingen roll. Nej, Alva, det är inte Lindgren.”
Alva gäspade.
“Är det Maj-Britt Bergman då? Hon kanske?”
Björkmans rygg blev iskall. Bergman hade också varit hans älskarinna, men det var historia nu. Om Alva visste – varför hade hon inte sagt något? Just det, hon var som en klippa, man fick inte ur henne ett ord.
“Fel gissning”, sa Björkman. “Inte Bergman eller Lindgren. Det är en helt annan, fantastisk kvinna, mitt livs dröm. Jag kan inte leva utan henne och jag tänker lämna dig för henne. Försök inte övertala mig!”
“Då måste det vara Lotta”, sa hustrun. “Åh, Björkman… du är en knäppskalle. Så hemligt. Din livs dröm – Lotta Valentinsdotter Berglund. Trettiofem år, ett barn, två aborter… Stämmer det?”
Björkman grep sig om huvudet. Träffen satt! Han hade just haft en affär med Lotta Berglund.
“Hur?” stammade han. “Vem avslöjade oss? Har du spionerat på mig?”
“Elementärt, Björkman”, sa Alva. “Kära du, jag är gynekolog med lång erfarenhet. Jag har undersökt alla kvinnor i den här förbaskade staden, medan du bara varit med en bråkdel. Jag behöver bara titta på rätt ställe för att veta om du varit där, din dumbom!”
Björkman samlade sig.
“Låt oss säga att du gissade rätt!” sa han stolt. “Låt oss säga att det är Berglund. Det ändrar inget, jag lämnar dig för henne.”
“Du är en pappskalle, Björkman”, sa Alva. “Du kunde åt frågat mig av ren nyfikenhet! Förresten, det finns inget fantastiskt med Berglund, allt är som hos vilken kvinna som helst, det säger jag som läkare. Har du ens sett din drömkvinnas journal?”
“N-nej…”, erkände Björkman.
“Precis! Först och främst – i duschen med dig. Sedan ringer jag Simonsson så du kan få en tid i mottagningen utan kö imorgon”, sa Alva. “Då kan vi prata mer. Skämmigt att en gynekologs make inte kan hitta en frisk kvinna!”
“Vad ska jag göra?” whinade Björkman.
“Jag ska steka kotletter”, sa Alva. “Du kan tvätta dig och göra vad du vill. Om du verkligen vill ha en drömkvinna utan diverse sjukdomar – kom tillbaka, jag kan rekommendera några…”
