Pappa! Kom och titta, du måste se det här. Venne har tagit med sin familj hem…
Venne, eller Vennberg som han egentligen kallades, var en katt av klassisk svensk märkattsfärg: rygg och svans bar elegant djupblått, medan bröstet, kinderna, de små vita “sockarna” på tassarna, magen, och en vit triangel i pannan lyste upp tillvaron. Allt detta, tillsammans med kattens naturliga smidighet, gav honom en grace som man bara ser hos riktiga kungligheter. Ögonen, djupt gröna och eftertänksamma, berättade om hans dignitet; han var en mästare på nattliga serenader under fönsteren riktig svensk kattpoet.
Venne var ovanligt väluppfostrad. Han hoppade aldrig upp på bänken, nöp aldrig i möblerna med sina klor, och gjorde inga Newtonska experiment på byråns yta. Som kattunge kan man anta att han kanske klättrade i gardiner, slog omkull julgranen och jagade sina leksaker, men till oss kom han som vuxen, en färdig kattpersonlighet. Han hade inte alltid bott i lägenhet.
Tidigare hade Venne bott i en kall bilverkstad på andra sidan Ångermanälven, där en fiskarstuga låg. Men en dag förändrades allt: strategiskt chefsskifte, och den nya chefen visade sig vara fanatisk hundvän och uttalad kattfiende. Därmed var hans öde beseglat; min svåger, som jobbade där som svetsare, bar honom hem till oss.
Om inte ni tar honom, kommer chefen låta sina jämthundar slita honom i stycken. Kan ni ta hand om honom? bad han.
Vi tvekade inte. Venne, som en ung svensk riddare, började omgående förbättra kattbeståndets gener i hela grannskapet.
Ni behöver inte kasta tofflor på mig för att Venne fick röra sig fritt. Det var sent 80-tal, någonstans i Norrlandoch då visste ingen om vare sig veterinärvård eller kastrering av katter. Om någon ens vågade nämna det för byns blöta veterinär från lantbruket, skulle han skälva och stirra som om man var galen.
Trots hans romatiska strövtåg, blev ingen svensk bondkatt hans särskilda älskling. Venne behandlade dem alla lika. Så höll det på, tills hon dök upp… Muska.
Den dagen kom jag hem efter ett nattpass, tog en dusch och la mig. Mot lunch blev jag försiktigt väckt av min dotter Camilla, nyss hemkommen från skolan.
Pappa, du måste komma, du kan inte tro detVenne har tagit hem en familj.
Jag släpade mig genom hallen, svängde in i köketoch stannade som förstenad. Venne satt där, stram svensk kattpose: rygg i båge, tassarna inklämda under kroppen, svansen snirklad runt framtassarna, öronen och morrhåren alert framåt.
Framför honom på golvet tumlade tre små kattungar. Deras utseende talade sitt tydliga språksamma mörka ryggar, samma vita sockor, likadana bröstmanchetter, och vita små tofsar på de svarta svansarna. Jag tog några steg till, och blev återigen chockad.
Ur Vennes skål åt en utmärglad, sliten katt med gråspräcklig tabby-färg, skadade öron och ett jagat uttryckoch hon åt, kastade i sig sill blandat med svensk havre, som om det var fest.
När hon till slut lyfte huvudet och såg på mig, blev jag förtvivlad; hon hade bara ett öga.
Jag kom bara till dörren, började Camilla, men där satt de alla fem tillsammans på hallmattan, Venne först. Jag tänkte köra ut dem, men såg hennes öga…
Du gjorde helt rätt som släppte in dem! svarade jag, skarpt.
När jag försiktigt ville klappa henne, stramade hon omedelbart, vred sig bort och väste. Man såg: hon hade länge förlorat tillit till människor. Tänk om hon och ungarna mött en flock jaktlabradorerhårt uppfödda, halvvilda brukshundar. Det faktum att hon bara hade ett öga sade mycket om tidigare norrlandsår.
Vi behöll hela lilla familjen. Plötsligt blev Venne en mönstermodell för huskattertidigare slogs han på gården med andra katter om brudar, nu slogs han bara om territorium. Sliten och rufsig återvände han alltid hem till sin enögda Muska.
På kvällarna låg de i sitt gemensamma bo, en stor låda under köksbordet. Och där brukade Venne ömt slicka Muska, särskilt runt hennes skadade öga.
Efter ett tag lyckades jag få gårdens “djurvårdare” att behandla hennes öga. Det tog tid och ett par flaskor brännvin, det var ju svensk veckans torrlagda tid, så det var allt annat än lätt.
Kattungarna blev snabbt adopteradegrabbarna från den gamla fiskarstugan, när de fick veta att Venne var pappan, tog dem direkt, som vore de äkta svensk raskatt. Andra ställde sig i kö, Muska skulle säkert föda fler.
Så småningom födde Muska ytterligare två kullar, och en dag försvann hon på nytt. Och, trofast var hon aldrigni vet hur svensk landsbygd är.
Vi letade dagar, ropade under fönster, vandrade runt gården, kikade in i öde lador och sökte i vildhallonbuskar uppe på åsen. Men sökandet var förgäves. Den sista kullen, samtidigt lik och olik Venne, var redan stor nog att ges bort. Alla väntande tog dem genast.
Själv blev Venne djupt nedstämd. Ibland satt han på fönsterkarmen i timmar, stirrade ut över gatan som om han väntade någon. Eller vandrade långsamt på gården och då och då slogs han rasande med andra katter. Men nyvunna väninnor gav honom ingen glädjeingen tog han hem till oss igen.
Hans “manliga ära” syntes bara när nya unga märkkatter dök upp, antingen på våren eller hösten, bevis på att Venne fortfarande höll standardenoch att han inte helt tappat sin gamla kraft.
Vid sin “pension” omkring 1998, slutade han sina utflykter, sov upp till 19 timmar om dagen, åt lite. Man såg att han åldrades inte bara fysiskt, utan även i själen.
I juli 1999 hände något oväntat: han började jamande och klösandes vid dörren, intensivt bad han att få gå ut. Jag förstod att det var allvar, och följde medfast jag var orolig att han kunde bli tagen av hundar.
Venne, tung i stegen, stapplade från vår tredje våning som en uttröttad gammal herre; på varje trappsteg snubblade han, tassarna lydde honom knappt. Han gick runt huset och mot den branta åsbacken, knappt trettio meter bort. Jag ville lyfta honom, hjälpa tillmen han satte tänderna emot, lät mig förstå: “nej, jag måste gå själv”.
När han kom upp på åsens flacka topp, stannade han vid en slinga där små hål och gropar låg utspridda. Då vände han sig om och såg mig djupt i ögonen, som om han ville säga något, eller föreviga stunden. Hans gröna ögon verkade tränga in i mitt hjärta. Plötsligt, och oväntat snabbt för en trött gammal katt, försvann han in i en av hålorna under branten. Och bort i mörkret.
Jag väntade, ropade, kallade på honom, lyssnade noga. Försökte krypa efter, men de smala gångarna gav mig bara jordklumpar i nacken och smutsiga händer. Jag fick ge upp.
Hemma tvättade jag mig, tog en ficklampa och en påse kattmat, som sen länge börjat säljas i butik, och gick tillbaka. Ropade på Venne, men han kom aldrig ut. Till slut insåg jag att det kanske var sista gången jag såg honom.
Han syntes aldrig igen. Kanske är det sant att gamla svenska katter går bort för att dö långt från hemmet. Vi fick hoppaseller åtminstone tyst troatt den vildros med djupt purpurfärgade blommor som växte vid åsens sydsluttning sommaren därpå, inte i sig bara var en buske. Utan kanske att Vennberg själv fått nytt livoch blivit ännu vackrare.
