Jag reste till mina föräldrars hus i ett andra klass tåg. Jag hade överslafen, men det kändes inte pinsamt alls. På de undre bäddarna satt två kvinnor, inrullade i filtar av mjukt blått tyg. Jag funderade på att vänta på tågvärden nere, men redan då började en av dem sura när jag klättrade upp på min plats.
När magen kurrade och jag bestämde mig för att äta något, lät kvinnorna mig inte komma till bordet. De satt på varsin sida och drack te i tystnad, noggrant markerande sitt revir så jag inte skulle tränga mig in.
Får jag ta en snabb macka? frågade jag försiktigt.
Unge man, du har biljett till överslafen. Sparade du in på biljetten? Du får äta där uppe! Vi måste sova och känna doften av din mat efteråt. Och dessutom vill vi vila, sa den ena.
Jag insåg att de aldrig skulle ge med sig. Jag bäddade upp min plats och kröp upp med mina snabbnudlar från ICA. Knappast hann jag börja äta förrän tåget ryckte till hela min middag flög ner till bottenbädden i ett surrealistiskt pasta-regn.
Nudlar spreds överallt, slingrade sig i den andra resenärens eleganta flätade hår. Långa nudelband täckte nästan hela kupén. Jag ville både skratta och gråta.
Unge man, vet du inte hur man äter på tåg? Är det första gången du åker tåg överhuvudtaget? Fruktansvärt! utbrast resenären.
Det var inte meningen! svarade jag och började försiktigt trassla ur nudlarna ur hennes lockar.
Hela natten låg doften av snabbnudlar kvar, envis och påtaglig. Själv tågvärden undvek damen, och hon ville tvätta sig, men hur? Tåget var bara ett vanligt SJ-tåg, med standardtoalett och ingen lyx.
Jag sov gott, fast hungern från doften stannade kvar i drömmen. Vad kan jag säga? Det var deras eget fel.
