Låt den här kvällen bli den sista, låt den gå i skönhet. Han ser på sin kärlek, önskar henne ett långt liv. Sedan krymper han ihop som en liten boll vid hennes fönster och glider in i sina drömmar, för att aldrig mer återvändaHan har överlevt tre vintrar i rad och det är ingen överdrift. På en gata är sådan uthållighet nästan ett mirakel: få av de gatukatterna lever så länge.
Han föddes i ett vanligt radhus, bredvid sin mammas katt, som litade på människorna. Men livet vände plötsligt.
Ägarna omkom i en bilolycka och deras vuxna son, som hatade katter och hade en vild vakthund, bestämde sig för att bli av med de överskotts boende. Utan att tveka kastade han ut hela kattfamiljen på gatan.
Ingen klarade den första vintern varken mamma, bröder eller systrar. En del svalt dog, andra frostade ihjäl, några jagades av hundar eller kördes på av bilar. Endast en överlevde den röda.
Den plockade upp en vaktmästare. Plockade upp låter för storartat: han såg bara en liten röd boll, ryckte den ur modern, bar ner den i källaren och placerade den nära de varma rören. Där matade han den hela vintern.
Så den levde vidare.
Ingen gav honom ett namn. Genom ett krossat källarfönster kröp han ut, lärde sig den hemliga konsten att överleva på gatan hålla sig borta från hundar, gömma sig för människor, leta efter mat i skräpkärl, lura hungern.
Andra vintern mötte han ensam. Den gamla vaktmästaren avskedades för att ha druckit för mycket, och en ny, strikt man tog över. Han matade inte katten, men han förstörde inte heller fönstret. Det räckte för att han skulle klara vintern i källaren, lära sig slåss för både mat och liv.
Den tredje vintern var den hårdaste. Alla källarfönster hade blivit förseglade. Vart skulle han gå? Vart kunde han gömma sig från de iskalla nätterna?
Han fick leta ett nytt gömställe. Källarna var stängda. Men i en av gårdarna hittade han en märklig plats: en gammal, bortglömd grop med en värmeledning. De varma rören låg på jordens yta. Gropen gömdes av tjocka buskar, och folk såg den inte.
Han fyller den med trasiga lappar, gamla klädesplagg, byggde ett provisoriskt bo. Över honom hängde balkonger, snön föll mindre men värmerören smälte snön, och fukt och iskall vind trängde ända in i benen
Han klarade vintern, men kom ut som ett halvspöke: magert som en pinne, pälsen i bråkdeler, ögonen ständigt vaksamma. På gatusidan blir åldern nådd tidigt han räknas redan som gammal. Maten kom bara som en skvätt spillrätter.
Sedan hittades gropen. Strax före de första höstregnen såg någon den fula gropen och bestämde sig för att fylla igen den.
Han kom, som alltid, att övernatta på rörledningen och såg den nymarkade jorden. Han satte sig framför en liten kulle och stirrade länge. Det var i själva verket hans dödsdom. Han förstod genast: ett sådant ställe finns inte längre. Och de få platser som finns är redan upptagna av andra katter.
Han slog sig ner i en våt hög av fallna löv, darrade av köld, men höll sig kvar. Och i just den gränsen, i den därsvävande tilståndet, blev han förälskad.
Ja, du hörde rätt. Förälskad.
Ingen hopp fanns kvar för honom. Hon var otroligt vacker: en vårdande hona som bodde i en lägenhet på bottenvåningen. Hon älskade att sitta på fönsterbrädet och titta ut. Och han satt bara nedanför, stirrade på henne. Inuti, mitt i kylan, började något värmas.
En dag vågade han: han klättrade upp i ett träd, hoppade på en bred metallbräda under fönstret. Ägarna hade en gång använt den på vintern för att lagra mat, men nu stod den tom. Sedan dess kom han ofta dit, satte sig och blickade genom glaset på honan, och suckade.
Han bad inget. Han bara beundrade. Ibland hoppade hon ner till matskålarna, och han svalgade i sig saliven inte av avund, utan av ren, djurisk tomhet.
Han bestämde sig: om ödet ändå skulle ta honom den här vintern, så låt det ske här, vid hennes fönster. Han skulle krypa ihop, hålla ögonen på henne och gå bort utan rädsla, men i värme.
Han kunde ens le när han föreställde sig bilden: en tunn, röd katt som tyst dog på den älskade fönsterbrädet.
En dag såg ägaren honom och skrek, viftade med händerna. Han sprang iväg. Men sedan kom han tillbaka. Och åter igen.
Ägaren en man såg honom men drev honom inte bort. Han mötte kattens blick och såg allt: hopp, smärta, trötthet och vördnad för den vackra hemliga katten. Han kunde inte kasta ut honom.
Istället började han i hemlighet lägga en köttbit, en köttbulle, en korv bakom fönstret. Katten åt. En dag närmade mannen sig glaset, och den darrande röda katten sträckte fram tassen, tryckte den mot glaset och mjauade.
Den hemliga honan såg först på mannen, sedan på den röda. I hennes blick låg förvåning.
Du vet väl, sade mannen tyst. Hon gillar inte en andra katt. Jag bad om en kattunge men fick nej.
Han sänkte händerna. Den röda förstod allt. Och han blev inte arg. Huset var inte för någon som honom. Huset var för renrasiga, unga, gosiga djur.
Den kvällen var särskilt kall. Han var genomblöt, frusen, och insåg plötsligt att meningen saknades. Varken i lövverk, varken i jakt på ett hörn, varken i den oändliga överlevnaden.
Om slutet ändå var oundvikligt låt det ske här, vid fönstret där hans lilla mirakel tittar ut.
Han bestämde sig: låt natten bli den sista.
Han ville möta sitt slut med värdighet. En sista blick mot den han älskade, ett mjukt mjau som en varm hälsning, som om han önskade henne lycka och ett långt liv och sedan försvinna. Först skulle han äta det sista köttbiten mannen lämnat, och när hon gick till sin varma, mysiga vrå, skulle han krypa ihop vid fönstret och gå in i drömmen där ingen återvänder.
Plötsligt föll snö oväntat, och katten i lägenheten såg nöjt hur vita flingor virvlade bakom glaset och landade på den röda katten som satt ute. Det roade henne. hennes öga gladdes åt snöflingornas dans. Hon kunde inte ana att skönheten sakta dödade den som stirrade genom det iskalla glaset. Hon förstod inte vad frost var, hur det kändes att frysa inifrån.
Samtidigt förstenades den röda katten. Den sista korven gav ännu en liten värmegnista, men den tinade med hans sista krafter. Vinden brände, frosten trängde in i benen, och att sitta rakt blev en börda. Han såg fortfarande på henne, men insåg att han inte kunde hålla ut länge.
Han förberedde sig för detta avsked som om det vore livets viktigaste händelse. Han ville gå vackert: ett sista ögonkast på den han älskade, ett mjukt mjau innan han lämnade, i tanken önska henne långa år och ett varmt öde. Planen var enkel: äta sista godsaken, vänta tills hon drar sig tillbaka till sitt hem, och sedan, krökt till en liten boll vid det kalla glaset, stega in i sina drömmar dit där ingen återvänder.
Snöstormen började, och katten i den varma fönsterbrädet fascinerades av de långsamt dansande snöflingorna. Hon gillade hur de vita flingorna föll på den röda kattens rygg utanför. För henne var det ett vackert skådespel, nästan ett spel. Hon kunde inte ana att i detta mönster låg döden. Hon förstod inte att snö var frost, att vinden var smärta, att hungern var tortyr. Hon hade aldrig känt gatan.
Den röda katten, ute i kylan, blev allt mer styv. Den korv han ätit en timme innan lämnade ett sista svagt värmeglöd i hans kropp, men den slocknade. Varje andetag blev tyngre, tassarna förlamade, svansen frös. Han såg fortfarande på henne, men hans kropp förlorade kraft.
Katten fortsatte att betrakta sin gåtfulla beundrare, medan han ej längre kunde hålla sig upprätt. Hans rygg skakade, ögonen slog igen. Han riktade blicken mot henne en sista gång. Han pressade sin frusna nos mot det isiga glaset, utan att vänta på att hon gick och kröp till en kompakt liten boll.
Hans lilla kropp skakade. Kylan bet i varje ben. Han började andas i sidled för att skapa någon värme, och det kändes som om det hjälpte lite. Men frosten var starkare. Frost tog sakta men säkert hans liv.
Ett märkligt lugn kom plötsligt: han kände ingen kyla längre. En dåsig, mjuk känsla som en filt lade sig över honom. Han bestämde sig för att inte kämpa mot det. Slutet var nära ändå.
Han öppnade ögonen en sista gång och såg henne. Just den, för vilken han klättrat på brädan, för vilken han hållit sig vid liv alla dessa dagar. Hur vackert tänkte han. Vad kan vara bättre? En lätt, fridfull död
Huvudet föll ner, ögonen slutade glöda. Och han föreställde sig att fönstret öppnades, att någons mjuka händer lyfte honom, höll honom försiktigt, smekte honom och viskade något ömt. Bredvid honom stod hon den som fick hans hjärta att slå, och tillsammans gick de mot en varm skål med mat.
Vilken underbar dröm flöt genom honom.
Katten i lägenheten fortsatte att betrakta det vita snötäcket som föll på den röda. Hon mjauade tyst, frågande. Hon ville att han skulle röra sig. Hon slog med tassen mot glaset. Inget svar. Hon mjauade igen högre. Sedan slog hon hårt mot fönstret, som om hon ropade: Varför svarar du inte?!
Men kylan hade redan slagit i hans kropp. Han hörde inte längre. Han föll in i tystnad.
Snön förvandlade honom till en vit snödriva, ett täcke som en kappa.
Vad tjuter hon där? morrade en kvinna irriterat. Ser hon på snön?
Mannen reste huvudet från soffan, såg på fönstret. Katten stod och slog med tassen mot glaset. Plötsligt fick han en uppenbarelse. Han mindes hennes ögon. Och sina egna, den röda.
Han rusade mot fönstret, drog snabbt undan låsen.
Vad håller du på med?! skrek frun. Är du helt vild? Stäng genast!!
Men han hörde inte. Katten hjälpte till hoppade, skrek.
Fönstret öppnades, och snö och vind rusade in i huset.
Stäng! skrek frun igen, men mannen lyssnade inte. Han letade. I ett hörn hittade han en liten, frusen hög.
Han grep den frusna, lätta som ett töcken, och bar den till badrummet. Katten sprang efter, kvinnan följde.
Badrummet fylldes av vattenstänk och ånga. Mannen tvättade den isiga, frusna röda katten med varmt vatten. Katten satt på kanten, tittade på honom och ylande som en katt.
Jag gör vad jag kan mumlade mannen medan hans fingrar masserade den lilla bröstkorgen, försökte andas liv i kattens mun. Kvinnan stod tyst i dörröppningen och såg på.
Han värmde, masserade, bad:
Kom igen snälla kom tillbaka
Katten skrek med honom.
Och plötsligt hörde den röda ett rop från fjärran, som om någon från en annan värld kallade honom tillbaka. Han undrade: Varför? Där är det så bra, så lugnt. Varför återvända till smärtan?
Men sedan hörde han hennes röst den som hade hållit honom vid liv varje dag. Den som fick honom att vilja leva.
Det kan inte vara är hon så nära? Måste jag se, åtminstone med ett öga
Ögonen öppnades långsamt, som om ögonlocken vägde ton. Men han lyfte dem och såg. En man med rött ansikte av förväntan, bredvid hon. Levande. Med ögon fyllda av glädje.
Det finns! skrek mannen och kröp den våta röda katten mot sig.
Katten hoppade ner, snurrade runt, dansade och mjauade glatt.
Vad gör du?! ropade mannen till kvinnan. Handduk! Hårtork! Snabbt!
De torkade honom länge med mjuka handdukar, förrörde honom med hårtork, smekte och viskade kärleksord. Den röda låg där, förvirrad om detta var en dröm. Katten nosade på honom, gnuggade sin nos mot hans.
Han tänkte: Det här kan inte vara. Det är för vackert för verkligheten. Jag skulle ha dött för sånt här
Sedan hällde kvinnan upp varmt mjölk. Katten drack en varm våg for genom halsen. Han hostade, sparkade med tassen i skålen, men sedan tog han den med båda tassarna och slickade ivrigt.
Han ska leva, sade mannen bestämt.
Katten kröp intill honom.
Vad heter han? frågade frun efter en stund.
Vad heter han? mannen log. Han heter Älskling. Så heter han Älskling.
Katten mjauade som om hon bekräftade.
Nu lever Älskling i den lägenheten. Pälsen glänser, svansen är fluffig och kunglig, ögonen lugna och tacksamma.
De sitter båda på fönsterbrädet och ser ut på gatan. Älskling minns hur det känns att stå på den där sidan av glaset. Ibland suckar han tungt. Då rör hon sin tass mot hans axel och viskar: Nu är du i huset. Nu är du vår.
Nedanför springer fortfarande de som inte släppts in. De hoppas fortfarande att överleva ännu en vinter.
De hoppas
