Det var en gång, för länge sedan, då svärmodern sade med iskall röst: “Om du bråkar, min son, så kastar han ut dig på gatan.” Hon glömde helt enkelt vems lägenhet det egentligen var.
“Elin, baka en kålpaj till middag i morgon,” befallde Birgitta när hon steg in i köket och slog sig ner vid bordet. “Det var längesedan jag fick en riktig bakelse. Du lagar alltid så konstiga rätter.”
Elin vände sig bort från spisen där hon stekte köttbullar till middagen. Hennes svärmor satt med sitt vanliga missnöjda uttryck och rättade till sin välbekanta vinröda tröja.
“Jag är allergisk mot kål, Birgitta,” svarade Elin lugnt och vände på en köttbulle. “Jag tänker inte baka den.”
“Vad menar du med att du inte tänker?” svärmoderns röst blev skarp. “Jag bad dig, och du vägrar? Vem tror du att du är som svarar mig tillbaka? På min tid visade svärdöttrar respekt för sina äldre!”
“Det här handlar inte om respekt,” sa Elin och flyttade pannan till en annan platta. “Om jag lagar kål får jag en allergisk reaktion. Gör den själv om du vill ha den så mycket.”
“Göra den själv?” Birgitta hoppade upp från stolen. “Jag är inte din tjänarinna! Du är husets fru, så lagar du vad jag säger! Och din allergi är bara en ursäkt. Du är för lat för att hantera deg!”
“Birgitta, vad har lathet med saken att göra?” Elin vände sig mot henne. “Jag lagar mat varje dag, städar, tvättar. Men jag gör ingen kålpaj för jag kan inte fysiskt!”
“Kan eller vill inte?” Svärmodern klev närmare och smalnade ögonen. “Tror du att bara för att min son gifte sig med dig, kan du bestämma över mig? Vi får se vem som verkligen har makten här!”
Nycklar skramlade i hallen Anders hade kommit hem. Birgittas ansikte förvandlades genast till ett lidande uttryck.
“Anders, min son,” skyndade hon fram till honom. “Bra att du är här. Din fru har blivit alldeles fräck! Jag bad henne baka en paj, och hon är oförskämd mot mig, hon vägrar!”
Anders tog av sig jackan och gav sin fru en trött blick. Hon stod vid spisen med ett spänt ansikte.
“Elin, vad händer?” frågade han medan han hängde upp jackan. “Varför vägrar du din mor?”
“Jag är allergisk mot kål, Anders,” sa Elin lågt. “Jag har redan förklarat det för Birgitta.”
“Allergi? Vilken allergi?” Anders viftade bort det. “Mamma, oroa dig inte. Elin bakar pajen i morgon. Eller hur, kära du?”
Elin såg tyst på sin man, sedan på sin svärmor, som log triumferande. Hennes hjärta sammanpressades av smärta.
“Nej, jag bakar den inte,” sa hon bestämt, tog av sig förklädet och gick mot dörren. “Ni får äta middag själva.”
Elin gick in i sovrummet och stängde dörren efter sig. Röster hörs dämpade genom väggen Anders och hans mor åt middag i lugn och ro, pratade om vardagliga ting. Som om ingenting hade hänt. Som om hans fru inte gått därifrån upprörd, utan helt enkelt försvunnit i tomma intet.
På morgonen steg Elin upp tidigare än vanligt. Birgitta sov fortfarande huset var ovanligt tyst. Anders satt vid köksbordet med en kopp kaffe och bläddrade genom nyheter på sin telefon.
“Anders, vi måste prata,” sa Elin och satte sig mittemot honom, med händerna knäppta. “Ett allvarligt samtal.”
Han tittade upp från skärmen, förvirrad.
“Om vad då?”
“Om din mor,” Elin drog ett djupt andetag. “Jag är trött på de ständiga gnagningarna. Birgitta kritiserar allt hur jag lagar mat, hur jag städar, vad jag har på mig. Jag är trött på att lyda henne i mitt eget i vårt hem.”
“Elin, vad säger du?” Anders lade ifrån sig telefonen. “Mamma uppför sig fint. Hon har bara sina vanor.”
“Vanor?” Elins röst blev skarp. “Är det vad du kallar att härska över vuxna människor? Anders, kanske det är dags att hitta en hyreslägenhet åt din mor? Låt henne bo för sig själv? Vi är fortfarande unga vi behöver vårt eget utrymme.”
Anders smällde ner koppen i fatet.
“Föreslår du att vi ska kasta ut min mor på gatan?” Hans röst var som is. “Hon bad att få bo hos oss, och nu vill du köra ut henne?”
“Jag säger inte det,” Elin sträckte ut handen mot honom, men han ryggade undan. “Bara ett eget ställe. Vi kunde hjälpa till med hyran”
“Nej, det här gillar jag inte,” Anders reste sig och började förbereda sig för jobbet. “Mamma stör ingen. Tvärtom, hon gör vårt liv bättre lagar mat, hjälper till hemma.”
“När lagar hon mat?” Elin reste sig också. “Anders, öppna ögonen! Jag jobbar, kommer hem, lagar middag, städar, tvättar. Och din mor gör inget annat än att kritisera!”
“Nu räcker det,” avbröt han och tog på sig jackan. “Jag vill inte höra mer om det här. Mamma stannar hos oss. Punkt.”
Dörren smällde igen bakom honom med en otrevlig metallisk klang. Elin stod ensam kvar i köket och stirrade på sin mans halvdruckna kaffe. Bitterheten från samtalet spred sig inom henne som den kalla drycken. Hon tog långsamt koppen, diskade den och ställde den på tork.
Elin irriterades av den här orättvisan. Hennes svärmor hade gett bort sin egen lägenhet till sin dotter. Och sedan insisterat på att bo hos dem. Och Anders såg inget konstigt i det! Elin var trött på att leva under svärmoderns vakande öga.
En halvtimme senare dök Birgitta upp i köket. Hennes hår var prydligt uppsatt, morgonrocken knäppt ända upp. Hennes ansikte uttryckte yttersta missnöje.
“Nå, sådan scen du ställde till med,” började svärmodern utan ens en hälsning. “Så otrevlig! Trodde du att min son skulle stötta dig?”
Elin hällde upp te åt sig själv under tystnad och försökte att inte reagera på provokationen.
“Ser du?” fortsatte Birgitta och satte sig vid bordet. “Min son tog min sida! Det betyder att han förstår vem som bestämmer här. Och eftersom det är så, måste du lyda mig!”
Elin satte ner vattenkokaren lite hårdare än avsett.
“I dag ska du städa hela lägenheten tills den skiner,” fortsatte svärmodern i en belärande ton. “Tvätta fönstren, moppa alla golven, få badrummet att glänsa. Annars går du omkring här som en dam, men huset är smutsigt!”
