En flicka på stationen sjöng en sång som bara han kände till och mannen förstod att han hittat sin försvunna dotter.
“Skulle ni kunna ge mig skjuts? Jag kan sjunga för er!”
Flickan, omkring tio år gammal, stod precis framför bilen smal, i en gammal rock som sett sina bästa dagar. En grå halsduk dolde hennes ansikte upp till ögonen, och under den tittade ett par stora blå ögon fram. Herregud, varifrån kommer sådana barn?
Sergej Viktorovitj drog långsamt efter andan från cigaretten och såg trött på henne. Dagen hade varit tuff, och humöret var ännu sämre.
“Vad då? Vart ska du?”
“Till byn Rozjkovo!” sa hon och pekade säkert med en trådsliten vante. “Det är inte långt, höger längs den här vägen. Jag kan visa! Jag har bara inga pengar Men jag kan sjunga!”
Sergej Viktorovitj rynkade pannan. Vilken outhärdlig dag.
“Varför är du ensam här?” frågade han, utan att riktigt veta varför. “Det börjar mörkna. Höst, kallt Och du är ensam på stationen. Är du inte rädd för att åka med främlingar? Var är dina föräldrar?”
Flickan suckade, som en vuxen:
“Mamma är sjuk. Pappa har inte funnits på länge. Hon ligger nästan hela tiden, väldigt svag. Jag var i centralorten och hämtade medicin. Bussen kom sent, och jag missade min. Nu måste jag antingen gå hem eller sova här. Men jag var inte rädd för dig! Du har snälla ögon. Och en fin bil!”
Sergej Viktorovitj log ofrivilligt:
“Hur såg du mina ögon? Det är ju mörkt.”
“Inte så mörkt!” Flickan ryckte på axlarna. “Jag ser och märker mycket. Till exempel märkte jag att du är på dåligt humör.”
Så observant…
“Stämmer. Jag är alltid sådan.”
“Hur kan du vara på dåligt humör när du har en sådan bil? Och antagligen pengar? Jag förstår inte…” Hon gömde sig djupare i halsduken.
“Lite har jag. Inte direkt mycket, men något. Men vad är poängen när man är ensam i världen?” orden bara föll ur honom.
“Helt ensam?” Flickan lät allvarligare än väntat.
“Helt. Fast… kanske inte riktigt. Men så känns det. Du är väldigt nyfiken.”
“Här är ditt kaffe!” Misja kom ut från stationsbyggnaden med två rykande muggar. “Vi kan åka!”
“Du var långsam, Misja,” hördes en skarp ton i Sergej Viktorovitjs röst. “Jag sa genast!”
“Förlåt… men det var kaos där inne. Väntade på varmt vatten, sedan gjorde de kaffe. Service är katastrofalt…”
“Okej, Misja, jag fattar. Nu åker vi.”
“Åker ni mig? “Flickan stod kvar, vickade på fötterna. Hennes tunna skor kunde knappast skydda mot höstkylan.
“Kom, vi åker.”
Han öppnade dörren och lät henne kliva in.
“Misja, vi måste åka förbi en by Rozjkovo. Sedan hem.”
“Uppfattat.”
Misja hade under åren lärt sig att inte ställa för många frågor. Chefen sa så var det. Sergej Viktorovitj värdesatte just detta hos sina anställda: effektivitet, lojalitet, ärlighet. De som inte höll måttet fick gå omedelbart. Allt skulle ske exakt som han sa. Det gällde både affärer och privatliv.
Det var tack vare denna inställning han byggt sitt imperium. Storskalig byggbransch var seriöst. Fastän han hade assistenter och ställföreträdare, föredrog han att själv ha kontroll. Som utbildad byggingenjör förstod han alla processer. Det här var inget förärat företag nej, han arbetade hårt.
Redan under studierna jobbade han på byggen bar tegel, svettades i alla väder. Elja var gravid, hyran för ett rum i en kommunal lägenhet måste betalas. Husvärden accepterade dem, men varnade: försenad betalning och de var hemlösa.
Efter examen fortsatte han bygga, växa. Snabbt nådde han en bra position i ett lokalt byggföretag, och sedan startade han eget. Det var tufft. Ibland outhärdligt. Men han gick bara framåt. Han måste se till att hans fru Elja och deras lilla dotter Katja fick det bästa.
Han sov lite, stressade ofta… Kanske var det därför han grånat så tidigt. Vid trettiofem var håret vitt som snö.
“Familjelivet verkar slita på dig,” skrattade Elja och strök honom över håret.
“Inte lätt. Men det är ett lyckligt liv,” svarade han, och menade det.
Hans favoritstund komma hem, hålla om Katja och sjunga för henne. Han missade aldrig när hon var sjuk eller grinig. Han bar henne, gungade och sjöng samma sång om prinsessan Katja, den vackraste, gyllenhåriga prinsessan som alla kungar och prinsar ville se.
“Vad är det du sjunger? Konstigt… Hittade du på det själv?” log Elja.
“Ja. Om prinsessan Katjusja. Och att hon ska bli den lyckligaste.”
“Det blir hon säkert… Jag är trött. Kan du ta hand om henne? Jag vilar.”
“Gör det.”
Elja var ofta utmattad. Sov hela natten, vaknade ändå kraftlös. Först trodde hon det var barnet och hektiken. Men med tiden blev det inte bättre. Kanske vitaminbrist? Eller för lite vatten? Så resonerade hon, sköt upp läkarbesöket. Vädret, magnetstormar… Hon hittade alltid en anledning till sitt tillstånd. Hon var rädd för läkare. Vid blod svimmade hon.
När Sergej Viktorovitj tvingade henne att undersökas, var det för sent. Sjukdomen hade spridits. Läkarna var maktlösa. Tidig behandling hade kanske hjälpt. Men nu… nej.
Sergej samlade pengar, lånade, letade experter. Allt förgäves. Elja försvagades. Plågsamt.
När hon dog var Katja fjorton.
Katja älskade sin mamma och kunde inte acceptera orättvisan. Efter hennes död förvandlades den lydiga flickan till en oregerlig tonåring. Nattliga fester, suspekta umgängen, alkohol, cigaretter…
Sergej försökte behålla kontrollen straffade, pratade, låste in henne. Allt förgäves. Katja var bokstavligen borta. Den ömma fadern blev sträng, bestämd. Ställde krav.
“Jag ska på engelskan, sen går vi på bio!”
“Engelskan går du på. Bio stryker vi.”
“Varför?! Jag lovade!”
“Det är mitt liv! Varför lyssnar du inte?!”
“Så länge du bor här och jag försörjer dig, gör du som jag säger!”
Gräl var dagliga. Även när Katja började på universitetet mHan log mot dem båda, och för första gången på länge kände han att livet äntligen var helt igen.
