**Dagbok**
Idag hände något jag aldrig trodde skulle ske. Han kom tillbaka.
Jag, Elias Lundgren, körde hem från jobbet i min bil. Parkeringen utanför min lägenhet i Södertälje var halvtom, som vanligt. Jag öppnade bagageluckan, tog upp två tunga matkassar och gick mot porten. Just när jag skulle knappa in koden hörde jag en röst:
“Elias? Är det du?”
Jag vände mig om. På bänken satt en gammal man, smutsig, med en trasig jacka och grått, rufsigt skägg. Han såg ut som en hemlös. Jag rynkade pannan.
“Ursäkta, menar du mig?”
“Elias… Jag är Viktor. Din far. Känner du inte igen mig?”
Jag backade som om jag blivit slagen. Far. Samma man som lämnade mig och mamma när jag var nio. Och nu satt han här, som om inget hänt.
“Jag fick din adress av Lena, din mors väninna… Hon berättade att Karin är död. Jag visste inte. Jag visste ingenting. Herregud, vad hon måste ha lidit, medan jag var borta…”
“Var fanns du?” avbröt jag ilsket. “Var var du när mamma grät om nätterna? När jag kokade te till henne för att du var ute och festade igen? När du höjde handen mot henne, mot mig!? Har du glömt? För jag har inte gjort det.”
“Gossen, varför gräva upp det nu? Med Katarina var det inte lätt heller. Först var det roligt—vi drack, hon var glad att jag lämnat. Men sen… förändrades allt. Pengar, bråk. Vi fick inga egna barn. Hennes dotter körde ut mig till slut. Och nu är jag ingen. Minns du när jag tog med dig till parken? När jag köpte sockerdricka åt dig?”
“Menar du allvar? Tror du en flaska sockerdricka räcker för att sona allt? Har du glömt att du tog våra sista pengar innan du gick? Att du spottade mamma i ansiktet när du valde ditt ‘bättre liv’? Har du glömt!? För jag har inte gjort det!”
Jag vände mig om och gick in, lämnade honom kvar på bänken. Handen darrade av ilska. Hemma mötte min fru, Elin.
“Vad är det med dig? Du ser ut som ett spöke.”
“Min far. Han kom hit. Satt utanför—smutsig, trasig. Sa att han inte har någon nu och behöver hjälp. Trettio år och inget ord, och nu kommer han ihåg att han har en son!”
“Kanske du borde prata med honom ändå…?”
“Han är ingenting för mig! Inte en droppe medkänsla!”
Elin teg. Jag gick in i sovrummet men kunde inte sova. Minnen av mammas tårar, skrik, kvällen när han släpade ut sin väska och smällde dörren efter sig…
Tre dagar senare väntade han igen. Ödmjuk, hoppfull.
“Elias… Jag förstår. Men du har ett liv nu. Kan du inte bara… ge mig en plats? Lite mat?”
“Var var du när jag behövde nya skor? När mamma var sjuk!? Ingen hjälpte oss då. Och jag är skyldig dig inget. Försvinn!”
Han sänkte blicken. Inga fler ord.
Nästa morgon knackade det på dörren. En ung sjuksköterska.
“Hej, är du Elias? Din far ligger på sjukhuset. Han blev misshandlad, sägs det att han bråkade med någon. Han bad mig hitta dig. Han har ingen annan…”
“Och? Jag är inte hans familj. Han är ingenting för mig.”
“Men… han sa att han har en son som han älskar. Förlåt.”
Innan hon gick: “Han ligger på Södertälje sjukhus, avdelning tre.”
Elin hörde allt.
“Elias… Kanske vi åker? Bara för att se?”
En timme senare stod vi där. Mat, rena kläder. Läkaren mötte oss:
“Det är allvarligt. Levern. Han har druckit länge. Det är för sent.”
I sängen såg far på mig—ögonen fyllda av tårar.
“Du kom… Jag visste det. Är det här Elin? Min svärdotter… Har ni barn? Får jag se henne en gång…?”
Ett par dagar senare kom vi med vår dotter. Han såg på henne som på ett under. Smekte hennes hand, grät.
“Herregud… Hon är lik din mor. Så vacker… Var lycklig, mitt barn.”
Fjärde dagen kallade han på mig.
“Förlåt mig, Elias… För allt. För att jag inte älskade dig. För att jag bröt din mor. Förlåt…”
Jag tog hans hand. Hårt. Tyst. Det var det enda sättet att säga: “Jag har förlåtit.”
En vecka senare var han borta. Jag ordnade begravningen själv. La honom bredvid mamma. Ingen mer var där. Men för första gången på år kändes det lugnt i bröstet.
Jag var inte skyldig honom något. Men jag gjorde det jag kunde—av heder.
