Ibland känns det som om min mamma inte har ett hjärta, utan ett ändlöst hav av tålamod. För fem år sedan behandlade pappa henne så illa att jag fortfarande inte kan prata om det lugnt. Och hon? Hon ler bara och säger: “Det som var, är förbi. Han kom, ångrade sig, bad om förlåtelse… Han vill komma tillbaka, bo hos oss igen…”
Men jag och min bror är helt emot det. För vi minns allt. Och att glömma något sådant vore att svika sig själv. Nästan fyrtio år var de tillsammans. De gick från att bo i en liten studentlägenhet till ett stort hus på landet. Först en trång etta, sedan en tvåa, en trea, och till slut en lyxvilla utanför Stockholm. Pappa älskade att leva fint. Ny bil varannan år, renoveringar “som folk har”, dyra vitvaror.
Och så älskade han sin sekreterare. Bokstavligen – han tittade under hennes kjol regelbundet. Och en dag meddelade hon att hon väntade barn. För sent för abort. Då bestämde pappa: “Jag älskar henne, jag börjar om med en ny familj!” Om han bara hade gått utan mer hade det varit en sak. Men nej. Han började dela upp ägodelar som om vi var främlingar. Han frågade sig: “Har jag tagit för lite?”
Jag var redan gift och bodde med min man. Men min bror bodde kvar med mamma. Han skulle få en lägenhet när han gifte sig, det hade pappa lovat. Men efter bråket fanns bara tomma ord kvar. Ingen lägenhet. Pappa tog huset, garaget, bilen och plockade med sig allt han ansåg vara “hans”. Till och med mammas bankkonto stängde han av – pengarna behövdes till hans “nya” familj, sa han.
Efter det kom pappa förbi i flera månader som om det var en rutin – ibland för sin älskade pall, ibland för ett set snapsglas. Först när min bror bytte låset slutade det. Då bestämde vi oss för att sälja lägenheten så min bror och hans fru kunde få ett eget hem. Pappa var inte inbjuden till bröllopet, och han insisterade inte. Efter hans flykt blev det svårare ekonomiskt, men vi klarade oss.
Mamma återvände till sitt gamla jobb – en erfaren ekonomichef välkomnades med öppna armar. Jag och min bror gjorde vårt bästa, och sakta blev allt bättre. Men för pappa gick det sämre. Hälsan sviktade, och den unga hustrun han litade på kastade ut honom. Den här gången delade han inte ens på ägodelarna – han lät henne behålla huset, tog bara bilen och gick till ett hotell.
Och så började det… Samtal till mamma, tårfyllda ord: “Förlåt mig, jag var en idiot… Låt oss börja om…” Och vet ni vad? Hon lyssnade! Hon kom till mig och min bror och sa: “Er pappa vill försonas… Jag tänker kanske ge honom en chans?”
Vi blev mållösa. Vi sa rakt ut: om du tar tillbamma honom kommer vi inte längre hit. Vi älskar dig, vi stöttar dig alltid, men att gå tillbaka till en förrädare är inte förlåtelse, det är att förakta sig själv.
Och vi vill inte längre kalla honom “pappa”. För den som övergav sin familj för en dröm har ingen rätt att kallas far igen.
Det här har lärt mig en sak: ibland är det starkaste man kan göra att vägra glömma. Förlåtelse är en sak, men självrespekt är ovärderligt.
