Jag betalade ett högt pris: jag är en bra läkare, men en dålig far och son
När livet kräver ett val
Jag delar sällan med mig av mina innersta känslor. Jag är van vid att vara den som lyssnar, hjälper och räddar. Men idag vill jag dela med mig av vad som har tyngt mitt hjärta i flera år.
Jag är läkare. Mitt yrke är mitt kall. Jag har gett allt för det.
Men insåg för sent vilket pris jag betalat.
Början på resan
Jag föddes i en liten stad där livet flöt på i lugn och jämn takt. Mina föräldrar hoppades att jag skulle stanna nära, bli lärare eller ingenjör, skaffa familj och bygga ett hus.
Men jag drogs alltid till medicin.
Jag kom in på universitetet i en större stad och blev kvar där för alltid. Praktik, specialistutbildning, nattpass, ständiga tentor, konferenser, oändliga konsultationer. Läkararbetet slukade mig helt.
Till en början besökte jag mina föräldrar varje helg. Sedan en gång i månaden. Till slut en gång i halvåret.
När de föreslog att sälja huset och flytta närmare mig blev jag glad. Men de vägrade. Deras rötter fanns där, bland de gamla gatorna, bland gravarna av deras förfäder.
Jag accepterade det. Trodde att vi hade mycket tid framför oss.
Så fel jag hade.
Förlorat faderskap
Jag gifte mig. Vi fick barn.
Men jag var nästan aldrig där.
När min son lärde sig cykla, hade jag nattskift på intensiven.
När min dotter hade sin första förälskelse i skolan kämpade jag för en patients liv efter en allvarlig olycka.
När man blåste ut ljusen på tårtan hemma och skrattade, skrev jag journaler och granskade provsvar.
Jag trodde att det skulle vara så. Att jag gjorde något viktigt.
Och plötsligt märkte jag att mina barn hade vuxit upp.
Att deras första frågor om livet inte ställdes till mig.
Att när de hade problem, gick de till sin mamma.
Att när vi samlas som familj – något som händer mycket sällan – skämtar de med min fru och delar sina tankar med henne men pratar knappt med mig.
För att jag är en främling för dem.
Förlustens smärta
När mina föräldrar började bli gamla, trodde jag att jag fortfarande hade tid.
Jag ringde en gång i veckan. Frågade hur de hade det, vad som var nytt.
Men varje gång blev samtalet kort – jag hade patienter, kollegor, arbete som krävde uppmärksamhet.
När min pappa blev sängliggande, kunde jag inte åka direkt. Det var akuta operationer, en konferens. Jag sköt upp resan hela tiden.
När jag äntligen satte mig i bilen och åkte mot hemstaden var det redan för sent.
Ett år senare gick mamma bort.
Jag hann inte igen.
Jag stod vid deras gravar och kunde inte förlåta mig själv.
Kunde inte tro att jag hade tid att läsa medicinska tidskrifter på nätterna, men inte hade tid för mina nära och kära.
En dag ställde jag mig själv en fråga
Jag vet att jag är en bra läkare.
Jag vet att jag har räddat dussintals liv, hjälpt många människor.
Men frågan är: skulle jag ha blivit en sådan läkare om jag inte hade ägnat all min tid åt medicinen?
Om jag hade kommit hem klockan sex, lekt med barnen, lyssnat på mina föräldrars berättelser, tillbringat tid med min fru?
Svaret vet jag.
Nej.
Jag skulle inte vara den jag är.
Men ett annat svar sliter mitt hjärta i bitar.
Jag betalade ett alldeles för högt pris för det.
Jag blev en bra läkare eftersom jag blev en dålig son och far.
Och det är ett pris jag måste leva med.
