**Dagbok**
Morgonen började som vanligt. Det var ännu mörkt utanför fönstret, men staden började vakna, och ljudet av bilar och fåglar hördes på avstånd. Jag öppnade ögonen, sträckte på mig och såg på mannen som sov bredvid migLukas. Han låg på rygg, en arm hängde löst över sängkanten, ansiktet lugnt som ett barns. I såna stunder försökte jag inte tänka på de senaste grälen, hans avlägsenhet, eller hur han börjat komma hem sent från jobbet med ursäkter som “det är lugnt, bara mycket att göra”. Jag ville tro honom. Jag ville att allt skulle vara bra.
“God morgon”, viskade jag och rörde vid hans axel.
Han ryckte till och öppnade ögonen.
“Redan?” muttrade han och gäspade. “Du är uppe tidigt.”
“Jag vill ha kaffe”, log jag. “Ska vi kanske äta frukost tillsammans?”
“Visst”, nickade han och satte sig upp. “Jag fixar det.”
Jag log. Det var en sällsynt gest av omtanke från hans sida. På sistone hade han knappt hjälpt till hemma, och jag började tro att han bara var trött. Men idag verkade han annorlunda. För uppmärksam. För noggrann.
Jag gick in i duschen, och när jag kom tillbaka luktade det nybryggt kaffe i köket. Lukas stod vid bordet och hällde upp den mörka drycken i två koppar. I min favoritkoppden blommiga porslinspjäsenhällde han kaffet, medan den andra, med en spricka i handtaget (den som min svärmor alltid använde), stod tom.
“Jag gjorde det speciellt åt dig”, sa han och räckte mig koppen. “Som du gillar det: med lite mjölk och kanel.”
“Tack”, log jag, men i samma stund kände jag en konstig lukt. Inte kaffe. Något skarpt, kemiskt med en ton av bitter mandel.
Jag rynkade pannan.
“Vad är det för lukt? Från kaffet?”
Lukas tittade snabbt på koppen.
“Vet inte. Kanske en ny rostning? Eller mjölken är gammal?”
Jag luktade igen. Bitter mandel. Den lukten kände jag igen. Min farmor brukade berätta: om det luktar bitter mandeldet är cyanid. Jag trodde inte på det då, men läste senare om det i en kemibok. Cyanid har just den där karakteristiska mandeldoften. Och det är dödligt.
Hjärtat bultade.
“Lukas, är du säker på att du inte tog fel på något?” frågade jag så lugnt jag kunde. “Jag är allergisk mot vissa tillsatser. Kanske jag tar en annan kopp?”
Han stelnade till en sekund. Sedan log han.
“För fan, det är bara kaffe. Drick innan det kallnar.”
Jag nickade, men i samma stund hördes steg i hallen. Min svärmorMärtakom ut från sitt rum. Hon var en stel kvinna med kalla ögon och en vana att lägga märke till allt. Vi kom aldrig överens. Hon tyckte jag var “inte god nog” för hennes son, att jag var “för enkel”, att “i hennes familj har såna som jag ingen plats”.
“God morgon”, sa hon, torrt, och gick fram till bordet.
“Mamma, god morgon”, sa Lukas och kysste henne på kinden. “Jag har gjort kaffe. Här är din kopp.”
Han räckte henne den tomma koppen med sprickan.
“Var är mitt kaffe?” frågade hon och rynkade pannan.
“Jag häller upp det nu”, sa han och tog kanna
