— Per, ställ väskan försiktigt, där har jag min lyxiga ansiktskräm, om du tappar den så tar det en livstid att betala! — min syster Gunillas röst skar genom lugnet i vår hall med självsäkerheten hos en husmor som återvänder till sitt rike.
Jag lade bort symaskinens sax. Siv satt och klippte siden på diagonalen – ett finstilt arbete som inte tål stress, och stressen hade just brak in genom dörren tillsammans med två enorma resväskor.
I dörren stod Gunilla. Trettionio år, inte en enda dag formell anställning de senaste fem åren, och den eviga rollen som ”missförstådd musa”. Bakom henne stod min fru Siv och hängde med blicken, som om hon försökte vara osynlig.
— Per, hon är ju min syster, — sa Siv med ett urskuldade tonfall. — Hon har det svårt just nu. Hon behöver någonstans att bo ett tag.
— Jag bor hos er tills han kryper till korset och ber om ursäkt, — proklamerade Gunilla och sparkade av sig skorna mitt i gången. — Per, bär in väskorna i sovrummet med balkongen. Jag behöver frisk luft för min meditation.
Hon marscherade ut i köket utan att ens titta på Siv. Jag såg med en lätt förvåning på det här skådespelet. Som gift med en sömmerska med tjugo års erfarenhet har jag lärt mig en sak: om tyget är ruttet, spelar det ingen roll hur fint man tråcklar – det spricker ändå i sömmen. Sivs släkt hade ofta förväxlat hennes artighet med svaghet.
I köket slog kylskåpsdörren igen.
— Siv! — hördes därifrån. — Varför har ni ingen mandelmjölk? Jag behöver den till min smoothie. Och den där hyllan tänker jag rensa, där ska mina detox-geler stå. Din rökta korv satte jag på balkongen, den stör min aura.
Siv kom in i köket lugnt och metodiskt. Hennes rökta korv låg ensam på fönsterbrädan.
— Gunilla, — sa Siv stilla och flyttade tillbaka korven till sin plats. — Din aura störs av sysslolöshet, inte av korv. Och hyllan rensar du inte, för där står mina varor, köpta för mina pengar. Mandelmjölk finns i affären runt hörnet.
Gunilla förde teatraliskt händerna till bröstet.
— Per! Hör du vad hon säger? Jag kommer med öppen själ, sårad av min mans svek, och så får jag höra om en jäkla korv!
Jag klämde mig in mellan dem.
— Siv, men låt henne ställa om, hon har det kämpigt.
— Hon har det kämpigt med att bära väskan, Per. Men att bo här? Det kommer bli lätt som en plätt, — sa Siv med sitt ljusaste leende. — Om hon går med på reglerna i vårt lilla pensionat.
Gunilla frustade och lät påskina att hon bara nedlät sig att tala med Siv av nåd.
På kvällen ringde min mamma Ulla. Hon ringde alltid på högtalartelefon för att hennes välgörande röst skulle höras bättre. Hon älskade att vara generös och nobel, men alltid på andras bekostnad.
— Per, min gosse, — sjöng telefonen. — Du får visa kvinnlig visdom. Skäm bort din syster med omtanke. Det är vår heliga familjeplikt. Hon måste återhämta sig, servera henne frukost, låt henne sova ut. Jag skulle själv ta henne, men du vet mitt blodtryck, det skjuter i höjden av oljud.
— Jag förstår, mamma, — svarade jag saktmodigt. — Ta hand om dig. Gunilla har det bra hos oss.
Nästa morgon, en lördag, steg Siv upp tidigt. Hon gjorde pannkakor och bryggde gott kaffe. Doften spred sig i lägenheten och snart kom Gunilla ut i köket, insvept i Sivs favoritullfilt.
— Å, frukost! — sträckte hon sig efter tallriken. — Men varför har du inte kokosgrädde till pannkakorna?
Siv ställde tyst en kopp svart kaffe framför henne och sköt fram ett papper med liten, jämn handstil.
— Vad är det där? — sa Gunilla och tog emot papperet med två fingertoppar vars naglar var perfekt manikyrerade.
— Det, kära Gunilla, är en specifikation.
Gunilla blinkade med sina lösögonfransar.
— En modern kvinna ska respektera sina gränser och flyta i livet, inte räkna kronor! — drog hon igång sin favoritreplik. — Jag lever på kosmisk energi, det materiella är låga vibrationer som blockerar chakrana!
— Dina chakran blockerades när du sa upp dig från logistikbolaget för fyra år sen för att ”hitta dig själv”, — svarade Siv lugnt och tog en klunk kaffe. — Tyvärr betalar kosmisk energi inte elräkningen. Och vattnet och elen har vi på mätare.
— Din materialistiska, andefattiga sömmerska! Du vill bara sy dina trasor! — skrek Gunilla och rodnade i fläckar.
Hon for upp från stolen, näsborrarna vidgade som på en renrasig mops som fått en skorpa istället för fasan.
Siv rörde inte en min.
Jag stack in huvudet i köket, väckt av oväsendet.
— Siv, vad är det? Hyra? Hon är ju på besök!
— En gäst, Per, — vände sig Siv mot mig, — är en person som kommer med en tårta, dricker te, berömmer värdinnan och går hem till sig. En person som tar med två vinterväskor i maj, ockuperar ett eget rum och kräver mandelmjölk – det är en inneboende.
Gunilla drog efter andan, redo för ännu en utbrott.
— Jag är familj! Jag har rätt! Min bror bor ju här!
— Han bor här, Gunilla, — sa Siv lugnt. — Men det gör inte min lägenhet till ett familjehotell. Och nu, specifikationen: för det första, hyra för rummet. För det andra, mat från mina varor. För det tredje, vatten och el. Och för det fjärde, städning av dig själv. Om du inte vill betala för städning, här är städschemat: idag ska du tvätta toaletten och spisen.
— Hur vågar du?! — flämtade Gunilla. — Per! Din fru kastar ut mig!
Jag såg från Sivs lugna ansikte till min systers röda, förvridna av ilska.
— Gunilla, — sa jag med oväntad fasthet. — Siv har rätt. Du kom inte till ett hotell. Vill du bo hos oss, respektera värdinnan och husets regler.
Det var ett slag i ryggen som Gunilla inte väntade sig. Siv nickade gillande och lade till sista ordet:
— Och om du, Per, av medlidande bestämmer dig för att betala din systers boende ur din egen ficka, så drar vi av summan från budgeten för din nya bil. Enkel matematik.
Jag, som drömt om en ny bil i tre år, lade resolut armarna i kors och visade att jag inte tänkte sponsra min systers nycker.
Utan stöd från brodern, gratis pension och tjänstefolk i Sivs skepnad, grep Gunilla efter mobilen och ringde mamma.
— Mamma! De mobbar mig! De tvingar mig tvätta dass! Jag åker till dig!
Ur luren hördes stressade, kacklande ljud från Ulla:
— Ånej, lilla Gun, du, jag har precis påbörjat renovering i hallen! Det luktar färg, du får allergi! Stå ut hos Siv lite till, var snäll! — och samtalet bröts abrupt.
Gunilla stod mitt i köket med en slocknad telefon i handen. Pafattheten hade runnit av och blottat en enkel, otrevlig sanning: en vuxen kvinna som vant sig vid att åka på andras rygg upptäckte plötsligt att ryggen var insmord med tvål.
Efter fyrtio minuter rullade resväskorna, med ett ilsket dån av hjul, ut i trapphuset. Och Gunilla, som det visade sig på kvällen, hade ändå hittat boende. Hos en kompis. Visserligen utan mandelmjölk, utan egen ullfilt och utan gratis tjänstefolk.
